Bulloni d'acciaio e traversine di legno

Fiuto l’aria.

Novembre è ormai alle porte.

L’aspro del salmastro fagocita

ogni alito, ogni refolo gentile.

Come cane da trifola annuso.

Cerco nell'aria un profumo,

quasi un Dicembre precoce.

C’è bora stamane.

Mi ancoro con i sogni al molo

e osservo il vaporetto salpare.

La scia del motore racconta.

…sono binari quei solchi

che luccicano nella laguna

e alghe i bulloni d’acciaio

che serrano la nostalgia

alle traversine di quercia…

Anelo quel profumo rimasto

nelle tasche dei pantaloni corti

appesi al davanzale della vita.

…e resto lì inebetito

gli occhi spolverati

di zucchero a velo

e il sorriso racchiuso

tra dita di mandarino…

Block notes disperso

Non ho preso appunti. La testa è vuota.

Attendo che i pensieri prendano forma

mentre inseguo una macchia sul muro

e svogliatamente m’immagino il profilo.

Sì, vorrei indietro quel mucchietto di ore

d’insonnia uccisa da un sonno artefatto,

di parole affastellate ai bordi dei pensieri

che sgomitavano per affacciarsi al foglio.

Quel sonno di pece ha rubato anche i sogni

le parole si rifugiano tra le spine dell’anima.

Ho perso il mio block notes dai fogli di cielo

dove scrivevo le notti colorandole d’azzurro.

Perché la neve sui capelli porta all'attesa,

si smette d’inseguire il tempo e si attende?

È resa incondizionata al divenire urgente

o comodo alibi l’adagiarsi sull'inevitabile?

Prenderò appunti. Se ritrovo il block notes.

Barena in attesa di un altro minuetto

Il verde riemerso dopo l’inattesa marea,

brilla come gel impomatato sulla barena.

Aironi dalle zampe gialle e nivee garzette

improvvisano un regale “pas de menuet”

mentre raffinati piovanelli dal gilet nero

con ciarliere pettegole fanno ala al ballo.

Il rosso del tramonto che filtra dal vetro

m’imporpora i pensieri rapiti dalla scena.

Il finestrino della corriera è il diaframma

che mi separa dalla fantasia, dalla realtà.

Ancora un sobbalzo sull'asfalto del ponte

poi la danza si dissolve in argentei riflessi.

Sono arrivato. Meccanicamente la mano

scosta la tendina e la laguna è alle spalle.

Ti chiamo, un altro diaframma si oppone.

Obliqui raggi di sole trafiggono gli occhi

e stridii di gabbiani sul canale offendono

la voce, mentre il cuore anela il minuetto.

Parlo invano. Non mi sento, non ti sento.

Come la barena sommersa dall'acqua alta

attendo la bassa marea per un’altra danza.

Ali di cristallo e parole indigeste

ho la nausea.

sfuggo il monitor. soffoco la tastiera.

L’ultima volta che ti ho visto sedevi

sul ciglio d’una fioriera di cemento

allacciato ai tentacoli di un’edera,

adescato dai fiori della speranza.

Il volto segnato dalle troppe lune

compagne di notti di veglia coatta,

gli occhi riarsi di chi ha raccontato

anni di fantasmi in parole e carta.

Ai piedi, tra frammenti di crisalide,

un paio d’ali di cristallo abbrumato:

“Il mio tempo qui è finito. Tocca a te.”

e tornasti a cercar lune nel bozzolo.

ho la nausea.

gingillo tra le mani la mia fragilità.

al capezzale di questa pagina bianca

ali incrostate d’apatia dileggiano le dita.

[ho un mucchietto di parole inacidite

incastrate tra lo sterno e la giugulare

pencolano come sfilacci di carne frolla]

che me ne faccio di queste false penne

se non posso volare oltre la mia inerzia?

Quarantaquattro volte sì

[no. stasera non scrivo, voglio parlarti

sottovoce sussurro per non svegliarti

a mezza luce, la mano su di un fianco

inseguo il tuo profilo e non mi stanco]

Ai miei occhi gli anni

non han storia di te

sei rimasta la stessa,

Potrei sussurrarlo in rime all’infinito

eppure resto allacciato al tuo respiro.

Sulle labbra ho una raccolta di poesie

quarantaquattro pagine di già scritte.

generosa e caparbia

hai vinto le ingiurie

che dispensa la vita.

La notte è lunga, leggerò di emozioni

-piccole gocce di rugiada tra le ciglia-

Mentre aspetto l’incipit dell’aurora

scriverò una dedica sul frontespizio.

Quelle piccole rughe

che increspano il viso

-lievi sospiri della luna-

Ho mentito, come vedi sto scrivendo,

ché la vita ha altre pagine da riempire.

Non svegliarti adesso, voglio restare

in questi versi che ti parlano per me.

sono i sorrisi del tempo,

abbiamo scritto insieme

quarantaquattro volte sì.

*a Conny, nel nostro anniversario.

Quasi foglie d'Ottobre

Quella ruggine crocchiante sotto i passi

-noi due le mani allacciate lungo il viale-

è ricordo scolorito dal sale acquamarina

della laguna ingorda che fagocita il cuore.

Nel cauto incedere sul selciato sconnesso

il rumore che c’insegue è nota conosciuta

mano nella mano come allora sorridiamo

degli inverni che s’affacciano negli occhi.

Sembrano platani quei lampioni e le luci

sono fronde lungo un viale immaginario.

Si riflettono nel canale come scaglie d’oro

che l’abbraccio della laguna arrugginisce.

I passi crocchiano. Quasi foglie d’Ottobre.