Lo stupore di una preghiera inusitata

Mi sembra d’essere sull’ottovolante.

È un altalenare inesausto di emozioni

di mere probabilità, timori inespressi.

Nei continui, estenuanti accertamenti

le disillusioni e le speranze vanificate.

[temo l’improvviso scarto

il precipitare a mozzafiato

del sorriso e il fiato in gola

nello scalare l’erta, ancora]

Mezzanotte -cedo il respiro al sonno-

per ingannare gli occhi pieni di spilli

che straziano il desiderio di serenità.

Con stupore mi sorprendo a pregare.

È una preghiera che non conosco, ma

le parole che sgorgano sono semplici,

scevre da antiche liturgie, colloquiali.

Come a un amico a cui chiedi ascolto.

Sono sull’ottovolante e parlo con Dio!

Nei miei e nei tuoi occhi

Occhi appassiti di algide lenzuola

di bianche pareti, corridoi infiniti

tra angeli azzurri in camice verde

-api operaie di febbrile dedizione-

Occhi stanchi di macchine aliene

seduttrici di chimiche portentose

nei vetri attaccati a croci d’acciaio

-insulti di dolore a un livido cielo-

[non credere allo specchio, prezzolato sicario del tempo

l’ingiuria che ti propone non trova spazio nel mio cuore

se pure nel furore tu sfidassi i danni della premonizione

nei cocci del cristallo troveresti riflesso ogni tuo sorriso]

Nei tuoi occhi i miei, e tanto basta.

Oggi se non sei “post” non sei up-to-date.

Tutti dobbiamo essere o diventare “post” di qualcosa,

“post-comunisti”, “post-sessantottini”, “post-giovani”.

E poi dovremmo vivere in questa era “post-moderna”

che i senza vergogna definiscono come “post-bellica”.

 Anch'io oggi mi sento un “post” coatto…

Un foglietto giallo canarino spiaccicato sulla bacheca

di un social-game indaffarato a distruggere se stesso.

Non mi leggeranno. Allora planerò, irriverente falena,

sui bit del mondo “post”, definitivamente up-to-date

…ferocemente saldato al frigo a memoria d’esser vivo!

Quel veleno nell'angolo della memoria

Avevo coltivato deliziose cattiverie da dire

la neve di Crono m’ha congelato la lingua.

Avevo giustificato le rivalse da impugnare

l’ira di Nemesi m’ha sfilato l’elsa di mano.

*****

Capiterà ancora che io incontri quel veleno

che avevo conservato nel barattolo di vetro.

L’avevo ficcato in alto, lassù sopra la madia

nella cucina, dove la nonna non ci arrivava.

Era veleno giovane fatto di piccole cattiverie

-piccole vendette disegnate sotto le coperte-

rabbia inespressa aspra di fragole immature

puerilmente celata nel cantuccio dei ricordi.

*****

Troverò quel vetro, ho preparato il bicchiere

affogherà in me quell'angolo della memoria.

Quando la riva sarà uno sgorbio nero sul blu

il rosso della pira emozionerà il sole calante.

Non temere, quel veleno è ancora giovane…

Selfie? Mah...

Si può catturare un sospiro

o un’istantanea dell’anima

dal riflesso di un finestrino?

Ho poca dimestichezza con

i neologismi, ma non credo.

Sul proscenio acquamarina

danza la garzetta, si esibisce

in un romantic Ballet Blanc.

Il cristallo riflette l’emozione

del tuo sorriso alle mie spalle.

“Selfie?” Mah…

Io e te chioseremo il viaggio

ma perderemo questa ribalta.

(non ti dirò mai di neologismi

tanto la laguna è uno tsunami)

…mi arrendo.

E' un cielo di garza

È un cielo di garza.

Nell'imbrunire una rondine smarrita

volava stranita, straniera all'amplesso

di un cielo di garza dal respiro velato

che piombava le ali, affogava il canto.

Cercava una nota, un angolo strappato

un assenso alla fuga da quel cielo ignoto

così la voluta era uno sgorbio, un insulto

e il canale attonito rifiutava il suo palco.

È un cielo di garza.

Il profumo di caffè ha mitigato il dolore

quella piccola spina che piaga il costato

la delusione per l’appuntamento perso

per lo spettacolo agognato nell'inverno.

Un ultimo, sommesso garrire, un saluto

o forse un lamento, chissà, verso un Dio

che simile all'uomo stravolge i percorsi

e muta il suo canto in urlar di gabbiano.

Cuce nella calle il pescatore il suo cielo

rammenda con l’accia la garza violata.

Sulla corriera, tra rap e aquiloni

Corriera piena, non ci sono posti abbastanza

per la giovane marea colorata che l’ha invasa.

Il vociare cristallino irrompe nella cacofonia

delle ruote che straziano il selciato. È un rap.

Un racconto ritmato dai battiti dei loro cuori

poesia velata tra realtà e fantasia, incatenata

alla corriera, allo scorrere del tempo sui vetri.

(sorrido ai sorrisi forzati di passeggeri canuti)

Il futuro è un fotogramma rubato alla laguna

le speranze sono aquiloni che anelano libertà,

che tamburellano sui finestrini. È il ritornello.

(la metrica è travolta dallo scalpitare ansioso)