Impietosa, surreale nottata

La luna taglia a fettine la scrivania

come un pane casereccio filtrando

dalla veneziana e il riflesso sui tasti

è alibi per la mia imperizia crescente.

Un macaone color oro rulla i motori

sul bordo del bicchiere porta-matite

orrida ceramica cinese di mercatino.

Come accidenti sarà finito lì? Luna?

-tutto stasera recita il mio disagio

non scrivo righe decenti da tempo-

Le mani sono passate dallo sciopero

anarchico alla più completa dislessia

così smoccolo il poco tempo tiranno

che irride alle mie difficoltà presenti.

La risma di fogli Fabriano lì accanto

ha smesso di sperare in un amplesso

i colori sono spirati uno dopo l’altro

come i led di un computer asmatico.

Ora la falena dorata misura le pareti

apro le imposte al suo assolo regale.

Mentre litigo i tasti sogno acquerelli

per le lettere -neri insetti dispettosi-

-tutto stasera recita il mio disagio

non coloro versi, stingono nel cuore-

Impietosa, surreale nottata. Scrivo.

Venti di guerra e pruriti indecenti

Ho ancora qualche sogno da spendere

tenterò nel suk delle illusioni sotto casa

poi la torta nera di mirtilli al cherosene

brucerà avanzi e scorie dell’ultima cena.

Non ho seguaci che alzino i calici per me,

eppure ho portato il mio legno sulle spalle.

L’erta era coperta di felci odorose e falene

libravano, delicate étoile, sull'assito antico.

Anche stanotte l’angoscia morde,

lacerata sui rovi la pelle del poeta

sibilo odio e maledizioni al vento,

affilo vanamente pensieri venefici.

Annuso venti procellosi di guerra

-pruriti indecenti che ciclicamente

fanno la storia dell’idiozia umana-

Rullo di tamburi e pifferai magici.

Non ho seguaci che alzino i calici per me,

giovani semi ancora appesi all'ombelico.

M’è rimasto qualche sogno da spendere,

ma il suk sotto casa ha chiuso i battenti.

Notte di luna piena, stellata. Senza sogni.