Giuro, non sono stato io

[mille ali d’acciaio in volo
come falci mietono il cielo

semino fiocchi di pop-corn
rastrello fascine di nuvole
l'azzurro lacerato lacrima]

Cos'è mai questa angoscia
questa repulsa che prende
questo scansare lo sguardo
dal mondo per accucciarsi

nell'utero caldo dell'apatia?

Troppe cicatrici negli occhi.

Ho legato lacrime d'azzurro
a una perla d’opalina al collo
onirico monile portafortuna
utile passe-partout della vita

icastica asserzione di castità.

Sono quindi infondati timori

soffocanti percezioni di colpa

l’inutile rovistare tra la muffa

di sbagli tumulati dal tempo?

Non saprei, torno nel bozzolo.

Giuro, non sono stato io.

Tanto è solo una canzonaccia

una primavera mai arrivata

un’estate di beltà mascherata

mostrano i lati d’una coperta

troppo corta per dare calore

Così era nato l’amore acefalo

feto precoce di un cuore antico

dal battito sereno -bambino-

a piccoli passi lungo il tragitto

nel bosco dei sentimenti dispersi

nel tascapane briciole di neve.

[sogni senza età appesi alla nuvola

la casa celata nel petto -Pollicino-]

una primavera mai arrivata

un’estate di beltà mascherata

han lacerato i versi, la poesia

non ha voce ormai la fantasia

Ma in fondo che importa?

L’amore spesso è una canzone

sin troppo facile da imparare

la puoi cantare anche stonando

così una voce roca e scorticata

è bastante nel silenzio dell’anima.

Tanto è solo una canzonaccia.

Che uccide.

Di terre riemerse, felci e tratturi

L’acqua si ritira. La marea cala.

La barena riemerge, s’asciuga al sole

garzette e aironi in tenuta di gala

improvvisano danze, confondono suoni.

Con occhi distratti e schiena dolente

seguo lo scorrere della laguna accanto

nel cristallino l’immagine si spezza

e il gioco di specchi frantuma i colori.

Dipingo?

Coriandoli di verde s’addensano.

È una tavolozza di terre e ocra,

verdi declivi, tenere felci -mille falene-

sottobosco, pastello, terra di Siena, oliva

olio pastoso, chimico acrilico -matite-

Acre l’odore di trementina m’assale,

preparo i colori per una nostalgica tela?

Sorrido.

Seguo sulla barena un tratturo irreale,

fatico a ritrovare lo Zenith -ricomporre-

la scena è un pot-pourri di ricordi e dolore.

Vorrei una tastiera di verde cristallo,

i tasti bianchi aironi pronti al volo -arditi-

e poi il foglio sicuro rifugio di poesia

tratturo inevitabile che porta al sorriso.

Riemergo.

È difficile rassomigliarsi ancora

È difficile

rassomigliarsi allora, e ancora

quando l’ultimo dei tuoi respiri

s’è perso nella sala degli specchi.

Quella macchia lilla laggiù

-delicata voglia di tenerezza-

scolora il cotto dei mattoni

giallo veleno asfalta le vene.

È difficile

riconoscersi allora, e ancora

quando riflesse le ultime piume

le ali ripiegate irridono il volo.

Il rosso-mattone affoga stasera

-anche il rospo gracida nervoso-

è l’attesa del tuono che fagocita

remote paure e timori ancestrali?

(ho risposte disattese)

Non mi rassomiglio, non così.

La Zingara credeva fossi forte 

ma no, ho solo guardato dritto

-negli occhi- la vita e la morte.

Poi il tunnel, la volta di specchi

la paura senza ali e senza fiato,

il ratto salta la riva dove fugge?

La Zingara gioca a rimpiattino.

(ho domande impellenti)

Quella tenerezza lilla laggiù

mi guarda e sorride, c’è spazio

nelle tasche insolenti dei jeans

tu lo sai, il glicine non morirà.

Ma il muro è oltre il cancello

il rospo brontola cupo -piano-

mentre piove brucia la lacrima

è lava inattesa, l’età è derisa.

È difficile

rassomigliarsi allora, e ancora

quando l’ultimo dei tuoi respiri

s’è perso nella sala degli specchi.

No, non è facile rassomigliarsi.

Dopo.

Capita così -intanto sorrido-

Capita un empito di tenera follia

ti scopri ad inseguire un foglietto.

Ingiallito brogliaccio su quadretti

-rigatino, divisa d’azzurro pallido-

che ad ascoltarlo par di avvertire

il mugugnar di lontane istitutrici.

Capita poi che con il breve respiro   

che Calliope -riottosa- mi concede,

io riesca ad acciuffarlo tra le righe.

Appunti notturni, frasi smozzicate

versi disattesi -appesi a parentesi-

sintonie in attesa di prendere luce.

Tutto quel fiato sprecato per nulla?

A chi potrei dedicare questa zoppia

questo pot-pourri di parole e versi?

Questo Hellzapoppin di sentimenti

arruffati? Riconduci i versi al cuore

e capita che t’innamori della poesia.

Ti sconcerta t’afferra “quella poesia”

che morde dentro, non ti molla mai

e pare universale ma a te solo parla.

A te che intendi il cuore di chi scrive

ruba gli occhi, incanta in ogni verso.

Capita così scrivo, leggo. Un’utopia?

Forse, ma intanto sorrido.

Inevitabile poesia

Come il tuono -orfano del lampo -

che precede il suo cieco furore

come il suo brontolio che rincorre

bestemmiando il suo corifeo.

Inevitabile

Come l'abbraccio che due pellegrini

-sherpa canuti- dal tempo vigliacco

recitano l'amore cosi come la pelle

vuole che sia il profumo dei versi.

Inevitabile è

La primavera che mente gli affanni

e dona nuova linfa laddove medica

poi strazia quei desideri impossibili

fatti di labbra fugaci come farfalle

Inevitabile infine

È questa mia esplosione di parole

-piccole -dolci Madeleine- mattatrici

di un timido assalto all'ipocrisia

che recita neve orfana di sentimento.

(farisaica pruderie -cieca mise en scène-

per chi da sempre apre gli occhi all'oblio)

Irresistibile -inevitabile- mia poesia.

Vorrei una lettera tra l’edera e il sorriso

Ho pensieri -emozioni- liquide parole

inafferrabili gocce di etere indisponenti

che inseguo inutilmente -scompaiono-

battiti asincroni del mio cuore stonato.

È sempre nostalgia l’incendio

d’amore che scolora fagocitato

dalle prime ombre del tramonto.

Vorrei non avere imposte guardiane

lacrime serrate tra le ciglia stasera.

Sai, ho lasciato l’ultimo rantolo

sospeso in bilico sulla chioma

di un’edera vanitosa che perpetua

eterna sulla ruggine nonostante.

Ho negli occhi un piccolo naviglio, solo.

Il tempo punisce l’incuria, sta morendo

servirebbe l’amore -una mano di giallo-

mille parole mai dette incise sullo scafo.

Prima che la vampa affoghi laggiù e il buio

fagociti anche me beffato dal blu della luna

sciogli le parole -intrappolate tra le labbra-

e scrivimi una lettera che sappia lo stupore.

Sorriderò all'edera che avvinghia l’attesa.