Il traghetto per L'Eden

Quel piccolo naviglio di sambuco

-incerottata e traballante chiatta-

s’è insabbiato su un lido avverso

ora reclama la tua guida esperta.

Presuntuoso timoniere del vento

solcavo il mare infido degli anni

-dimentico e inesperto marinaio-

rincorrendo sirene immaginarie.

*****

La notte è dolce matrigna di visioni

 -quanto vorrei essere traghettato-

laggiù oltre il limite rosso del mare

dove l’oltre ha la divisa dell’infinito.

Stasera il sole incendia il tramonto

-è illusione o desiderio recondito?-

io e te in un mondo di eguali utopie

sul piccolo legno che avvera i sogni.

Cuore e sambuco, L’Eden è vicino.

Un uomo? (tutte quelle volte)

Per tutti quei passi di ieri

sull'asfalto di periferia

che hanno segnato le orme

che oggi lascio sulla rena.

Per tutti quegli amori uccisi

nelle ore dei giovani aquiloni

e per quelli feriti dall'Ego

dimentico della sua costola.

*****

Sei metà uomo e metà donna

stesso impasto -idem sentire-

le cicatrici dolgono eguali.

La sensibilità non ha prezzo

il dolore incontrato nella vita

ti ha insegnato ciò che vale.

Per quelle volte che ho scritto

dell’amore passato -vissuto-

negando l’incognito -in attesa-

Sorprendono nuove emozioni

di inaspettati aquiloni fuggitivi

cerco il filo rubato dal tempo.

Un uomo? Tutte quelle volte.

Odio questi miei versi

Odio questi miei versi aridi -ingabbiati-

costretti tra una vecchiaia incipiente

e una spensieratezza di cuore bambino.

Una tenaglia che serra le ali della libertà

della spontaneità -del mio raccontar poesia-

ho perso l’incipit e il suo respiro è sospeso.

Scrivo odiando questo mondo che non vivo

protetto -chiuso nel bozzolo della repulsa-

parlo d’amore di ricordi appeso a un foglio.  

Odio questi miei versi ingabbiati dall'ansia

dalla sfida al tempo che fugge -silente ladro-

dall'inganno di questo placebo ammiccante.

Sì, odio questi miei versi.

Troppo sole (estate inquieta)

[sul crinale dell’inquietudine

ho concitato passi maldestri

-è spartiacque il mio respiro-

acrobata su un cielo a metà]

Ho provato a volare credimi

ma troppo sole -troppa luce-

hanno sbiadito l’arcobaleno

e il ricordo dell’azzurro tace.

Non ha senso il volo oramai

senza il seguir dei tuoi occhi

-ora ho ali come segnalibro-

appese a pagine mai scritte.

E non conosco il braille.

Il canto del cigno (che si credeva usignolo)

(non avevo il collo sinuoso dell’airone

né la voce gorgheggiante dell’usignolo

ma l’arrogante nitore della mia divisa

scagionava la mistificazione all'anima)

Ma cantai.

Pinneggiavo la mia bellezza nello stagno

-l’acqua indolente accarezzava gli umori-

nel maleodorante regno di lucci affamati

pigre moltitudini di boccaloni genuflessi.

Così nella mia colpevole e totale alterigia

concionavo l’indifferenza di rane e girini

l’acqua marciva mentre i creduloni in fila

-pinne adoranti- seguivano l’astuto luccio.

Fu un bel discorso ma l’applauso non sortì

la voce uscì dal becco urticante e sgraziata

il luccio sfacciatamente divorò i boccaloni

con arroganza cantai di me quasi usignolo.

Fu l’ultimo canto, il luccio non abboccò.