Svicoli d'anima

Lo svicolo è quel sito dell’anima amica

dove il cuore spaurito spesso si rifugia

è la coperta calda nella notte innevata

dove l’abbraccio della madre rassicura.

Svicoli quei spigoli che m’hanno velato

che spesso ho affittato a prezzi di saldo

riparandomi così dagli insulti della vita

mentre l’anima ingorda esigeva la retta.

Forse gioco lessicale, una provocazione

-un sondare amori e dolori sottotraccia-

spogliarsi di orpelli e timori dell’ignoto

abusando d’ogni angolo buio e riparato.

Fin qui t’ho raccontato -di me il ritratto-

ma quante volte dovrò svicolare ancora

per non cedere alle tue tenere trappole?

L’anima è colma, non v’è spazio alcuno.

Necessito nuovi svicoli, un’anima nuova.

Per non svicolare ancora.

Guardo fuori -la vita è una pazza fola-

[oplà Mangiafuoco s’incendia sull'assito

“telone” -reclama- ma il gatto s’è sparito

la volpe è senza l’uva nonostante il salto

la fola scolora nell'acqua color basalto]

*****

Tu che appoggiato al finestrino

vedi riflesso nella laguna il viso assopito

della compagna accucciata accanto e che dalla vita

ha avuto come pegno solo cambiali di tempo mai vissuto.

Tu che pensi lo scrivere sia vano

mentre bestemmi i sobbalzi della corriera

ricordi d’un tratto che la Signora vi ha visto guerrieri

vincere insieme il dolore col sorriso ogni dì più sfrontato.

Tu che hai annebbiato il finestrino

che fingi siano condensa quelle gocce tra le ciglia

tu che hai parole inespresse -falsa anarchia- sulle dita

ricordi a ogni pietra quale amore ci sia in quel viso assopito.

*****

[piove sul carro ora lo spettacolo è finito

aironi e gabbiani -pubblico senza invito-

non levano in volo e straniscono l’elogio

laguna e Mangiafuoco eran sortilegio?]

Guardo fuori, ma piove dentro.

Profumo

Oggi basta uno straccetto di nuvola

-occhieggia come audace minigonna-

che gioca e circuisce un timido sole

ed ecco arrivare il profumo del pane

che avvince e addolcisce il salmastro.

Ho poco tempo per decidere la rotta

quale scia seguire, poi la nave salperà.

Profumo. Profumo di donna -ricordo-

quel ticchettare ritmato sul selciato,

il seno affannoso che insegue il passo.

Le nuvole si diradano e un cereo sole

s’affaccia con il pudore di una vergine

scopertasi attrice di un gioco ardito.

Affretto il passo -ho comprato il pane-

la nave salpa indifferente ai desideri.

Lascio alle spalle questa confusione

questo pot-pourri di profumi -ricordo-

“Venezia, andata e ritorno. Grazie”

Sul ponte guardo sfrontato l’orizzonte

respiro il mare, la scia. Non mi volto.

Il mare -stanotte- è tutt'altro profumo

Quanti gradini hanno le scale del cielo?

Ma quanti gradini hanno le scale del cielo?

Guardo il soffitto e l’azzurro sbianca l’intonaco 

lo stanzone è scrostato come l’anima che urla.

Non c’è dolore compagno allo strazio del cuore

gemello alla contezza che quando tutto finirà

dovrò salire quella scala mozza fiato -ne avrò?-

Ma quanti gradini hanno le scale del cielo!

Ho perso il conto mentre abbraccio i tuoi occhi

stanotte il tuo respiro -la tua tenerezza- è il mio.

Piove -acqua su acqua- il sogno scivola piano

e dondola beffardo sul canale, mi canzona.

Non ho stivali acconci per salire quei gradini.

Sorridi, contarli è esercizio inutile. Non ora.

Questi miei anni tra quiete e soprassalto al cuore

È arduo raccontar la quiete di questi miei anni

è arduo scovarne il tremolio, il tenero affanno

e seppure ora sia tempo di ormeggiare il legno

all'orizzonte l’approdo non sarà fata Morgana.

Potrei evitar la conta, ma l’eco ancora m’assale

l’eco di quei dolori sepolti dall'ignavia al cuore

potrei, ma non sarebbe sincero il mio racconto

e tu volgeresti altrove i tuoi occhi per l’inganno.

Vorrei la poesia che buca l’anima che emoziona

poesia che graffia ma solo se ne abbracci i versi

l’angustia muore, t’apri al sorriso e illudi Crono  

mentre vesti di quiete l’amore che vai scrivendo.

“Questi miei anni agili ninfee

ballerine sospese sulle punte

étoile provette di passi arditi

dispensatrici di labile quiete.”

Sino al prossimo soprassalto al cuore.

*immagine da web

Il ruzzolo delle nuvole

[e poi le nuvole ruzzolarono

lo scoppio atterrì le garzette

così livido m’apparve il cielo]

Sui vetri riflessi rosso sangue

un’emozione che serra la gola.

[la televisione urla la morte

il vento che passa indolente

racconta dell’odio assassino]

Se le nuvole tacessero il piombo

potrei scrivere ancora della vita.

[e poi le nuvole annichilirono

il pianto piovve irrefrenabile

del ruzzolo s’imprecò il dolore]

L’alba allinea petali sulla strada

vittime ignare di una icona folle.

Mattanza (quale Dio?)

Quale Dio? -nel nome di quale Dio-

s’è spenta la luce nella vostra anima?

Quale bestemmia è l’oro che premia

la morte nei cuori, nelle vostre mani?

Quale fede distorta è valore assoluto

che misconosce il disprezzo umano?

Quale cielo infine è grembo complice

che vi assolve dopo l’orrida mattanza?

Quale Dio?

In nome di Dio.

Ti porto al mare

Stasera ti porto al mare

dai, véstiti d’autunno

che il mare d’inverno

beffa le ciglia, trascolora.

Una foglia di platano

dondola nel canale

vieni, la laguna gioca

e spettina l’onda ribelle.

Briciole di luna sul seno

a piedi nudi, ricordi?

Noi e le risate di sera

noi e l’amore sfrontato.

Al mare.

vanessa: Ascoltando l’arte, l’amante

vanessa: Ascoltando l’arte, l’amante: Ma che ne sai tu che hai bruciato il tempo  -mentre guidavi i tuoi anni a velocità folle- pugni in tasca e orgoglio da qualche parte,  ...

Ho provato sai (troppa nebbia tra le dita)

[la tenevo tra le dita come una volta

mi sorprendo di saperlo fare ancora

un moto di tenerezza -l’ho guardata-

poi ho violato il bianco di quel foglio]

Ho provato sai

a credere che ancora la magia di un tempo tornasse,

che facesse scorrere la matita senza indugi e intoppi

ma il campanile sul corso impazza oh Dio fermatelo!

I rintocchi inseguono la grafite -s’è impastata- piove?

Avrei voluto dirti sai

che l’emozione l’avresti trovata tra i miei chiaroscuri,

le mie volute -le mie fughe- nei soqquadri degli spazi.

Albeggia, sono tornato alla tastiera -ho perso ancora-

guardo il foglio no, non mi riconosco in questo cielo!

C'è nebbia fuori e piove tra le dita -mare tra le ciglia-

Zoppia di un tempo diverso (asincronia d’amore)

la ruvida astratta nostalgia 

di un tempo diverso

mai vissuto -mai respirato-

è carta vetrata

di quel tempo disegnato

sulle punta delle dita

di profumati -aspri colori-

è tela violentata

del blu di quelle labbra

rapite alle more -alle spine-

di quei passi di danza

è ritmo diseguale

di quel tempo impari

è rimasta solo la zoppia

di un cuore -un respiro-

è asincronia d’amore

e il tuo tic-tac sull’anima

nello scorrere delle ore aliene

*opera di Vladimir Kush

Brogliaccio d’amore e poesia

Scorre la laguna sui finestrini -come sempre-

i pensieri seguono traiettorie ormai consuete -ti penso-

Incido sul vetro la malinconia di questi versi

graffio con le unghie un desiderio di libertà -non ho ali-

Lascio alle mie spalle quattro camici bianchi

mille tuffi al cuore e un pugno di speranze -mai dome-

In una sorta di “sliding doors” entro ed esco

perso nella stanza degli specchi al luna park della vita.

Non è primavera anima irrequieta, gli spifferi

della disillusione ti aspettano, dietro la prossima porta.

Presto sarà Natale e un rocchetto di refe rossa

sarà compagno dell’ago che suturerà le ferite novelle.

Nell'atelier di un improbabile designer di ali

forse troverò le piume acconcie per il mio volo agognato.

In un fermo immagine questa corriera sfiancata

m’appare simile alla mia anima nuda -alla tua mercé-

Prendo nota. Ho straziato le unghie sul finestrino

ma lo scorrere del tempo sulla laguna irride il desiderio.

Non posso volare, non c’è spazio sulla schiena

solo il sogno tatuato tra un punto e l’altro -chimera-

L’alzavola straniera litiga il posto sulla barena, ma

è tardi anche per volare mi fermo qui -e sogno fiordalisi-

La corriera va. Tra i campi di grano.

Fiaba di un poeta folle (la fine)

il poeta la cercò all'inizio dell’infinito

[ma l’inizio dell’infinito ha due porte

due campanelli due toppe da infilare

due opportunità di irridere la morte

cieli diversi d’amare o bestemmiare]

così il menestrello sbeffeggiò l’aedo

quando il poeta misurò il suo dolore

e nel castello l’argento fu verderame

e nel fossato i cuori degli amori finiti

ora la luna mi sorride senza inganni

ora ti posso narrare come poeta folle

ora ho la licenza d’amare come vuoi

ora ho l’età e posso scegliere la toppa

ora ho la chiave -il castello s’è sciolto-  

[ma l’inizio dell’infinito ha due porte

due campanelli due toppe da infilare

due opportunità di irridere la morte

cieli diversi d’amare o bestemmiare]

ora non ha la poesia -il poeta impazzì-