Proxima Centauri

[quando la vita fa di tutti i tuoi errori

un unico cartoccio, poi tira le somme

chiede anche gli arretrati e ti accorgi

che poetare non rima con compitare]

Datemi una moneta un soldo farlocco

un lingotto di belle speranze d’autore

una poltrona rivestita di pelle di luna

e una chimera di poesia immaginaria.

Poi una patente che m’abiliti alla fuga

-corrompendo la verità dei miei tratti-

e una meraviglia di bit che m’attenda

per il prossimo viaggio oltre le nuvole.

Una stella rossa riscalderà la fantasia

lascerò questo Aprile di gelo inacidito

un percorso breve, lo spazio d’un fiato

è una meta vicina ci andremo insieme.

[aprire quel cartoccio è scelta dolorosa

non è poesia la prosa che m’attanaglia

-non ho un rimario per poetare sorrisi-

ma un biglietto scaduto di sola andata]

Un soldo farlocco pagherà per due?

*immagine da web

Vento nero e petrolio

Nero come petrolio il vento che ci attraversa.

Atteso che il crine e il pelo innevano il volto

e non fanno risvegliare resipiscenze remote

che l’età non conforta ricordi inoppugnabili

l’uomo pare immemore del suo male antico.

Nero petrolio ai mari, vento d’odio ai monti.

Distribuita la sua infingardaggine con equità

ora si bea del vento nero che spazza le anime

tronfio del suo concionare cuori pusillanimi

si culla sull’amaca di xenofobie mai represse.

-e allora-

Coltivo la speranza quasi fosse l’ultima prole

come il minatore fo luce con tenue fiammella

scavo nelle coscienze cercandone un barlume

rosso come il fiore che riporterà la primavera.

Una utopia che resisterà a vento e petrolio.

-ora e sempre-

Gore, carbone e nerofumo

Non ho mai guardato il cielo con ansietà

-ma l’ombra è legata al chiodo della vita-

Ho lasciato lenzuola sfatte, sogni a metà

e l’orgoglio da qualche parte nei calzoni.

Nella piazza la vedovella piange cristalli

-io come un fiotto di sangue sull'asfalto-

Vivo nonostante la corsa folle di stasera

tra nuvole di basalto e ombre nerofumo.

Aveva sedici anni o poco più la rondine

-quando lasciò il nido e fu il primo volo-

Scoprì l’amore tra il carbone in cantina

e le labbra dipinte dichiararono il gioco.

La luna non ha pietà nel riflesso, ancora

-l’ombra piano si scioglie resto in bilico-

Eppure amavo quella nebbia -stella mia-

e il tuo sorriso pallido nel sole cittadino.

Stasera l’acqua di mare è una gora scura

-alletta pensieri imbrattati di nerofumo-

Vorrei rallegrarti il cuore ma -stella mia-

la notte esplode tra le dita senza fiatare.

Portami via. 

*immagine da web

Noi e la vita -tressette col morto-

[e la vita ogni volta spariglia le carte

al tavolo del tressette vince il morto]

Noi.

Molecole imbottite di numeri binari

-bit, password ridicole e dimentiche-

corriamo i giorni su cavi rosi da topi

per tuffarci inseguendo un pifferaio.

Noi ricchi di nulla ma poveri di tutto

signori illusi di un tempo incanutito

-giochiamo le ore al tavolo dei sani-

alziamo la posta, perdiamo la mano.

[e la vita ogni volta è regina e cavallo

il tempo è fante in armi, il re è nero]

Noi due.

Le tasche piene di stagioni barattate

con bigonce d’orgoglio e di speranze

-che il tempo ha reso pessimo aceto-

abbiam suturato le ferite col sorriso.

Ancora rincorriamo antichi aquiloni

-sogni alati, carta velina e shanghai-

nel cielo color bitume falci d’acciaio

riflettono voli di gabbiani in amore.

[e la vita è sempre mazzo e mazziere     

in questa partita il fante fa il morto]

Noi e la vita. Non è gioco da ragazzi.

*elaborazione di foto da web

Equilibrismi di una notte d’Aprile

Non è il Bronx né tantomeno Scampia

respiro una calle rumorosa e marinaia

spio i canti di gabbiano ebbro d’amore

che nutre impossibili speranze di fuga.

Come stambecco in bilico sul costone

così mi sento -non trova pace il cuore-

l’orrido sotto i piedi e gli occhi al cielo

le vertigini e l’età non pagano il pegno.

Non ho riparo al rimpianto, al ricordo

ché il vento mi porta l’afrore cittadino

non colgo more e lamponi sottobosco 

e sulla riva non crescono stelle alpine.

Così in bilico tra flash-back e domani

-lo sguardo alla calle muta d’incanto-

mentre sorrido al vociar dei pescatori      

l’alba è disincanto di questa illusione.      

Una edelweiss ammicca dalla luna.

L’ultimo volo, confuso tra ali e colori

Era come osservare il mondo da un trampolino

avevo un’ala spezzata piegata in due dal dolore

quando ti vidi -eri tu?-spiccare il volo verso Est

e nel mio cielo ci fu confusione d’ali e di colori.

Mi dissero allora che il poeta disconosca realtà

ma come gigante d’argilla riarso al sole sgretoli

e viva il suo mondo di sogno scisso dal profano

amante e sicario della vita così come la conosci.

Niente può compensare l’ebbrezza dell’irrealtà

l’aria che mi sferza al mattino e viene dal mare

la follia che mi prende -vive e muore tra le dita-

è l’illusione di riconciliare il mondo con la vita.

Seppure ogni volto che incontro mi sia avverso

forestiero alle rotte che immagino nei miei voli

e ogni respiro, ogni parola, mi trascini indietro

non è nostalgia il colore che abbruma gli occhi.

È un volo tra sogno e realtà l’inganno al dolore. 

*foto da web

Come una lucertola

Come una lucertola intristita -senza sole-

ti lascio un desiderio disatteso di girasoli

così un pezzetto di coda -tra le tue mani-

vivrà e reclamerà il sorriso di un ricordo.

Nel frattempo -in attesa di Apollo restio-

mi crogiolo nella mia incosciente poesia

versi -parole in fuga- rare formiche alate

che come una lucertola rincorro in sogno.

Senza coda.  

*foto da web elaborate

Ad libitum

Ho perso il filo del racconto stanotte,

cerco faticosamente l’incipit smarrito

e ho parole e versi sparsi sul cuscino.

La lama di luce sul soffitto è metafora

l’immagine che traluce sorride serena

sono io che m’arrovello nella chimera?

Vedi, non ho meta alcuna, -errabondo-

saltello, giro a zonzo sul pentagramma

ma scrivo da musicante abborracciato.

Come posso difendermi se la tua bocca

è come un’onda blu che bacia gli errori

e il rosso del diniego m’incendia il viso?

Buonanotte, se t’aggrada.

*foto da web elaborata

Lentamente muore

Lentamente.

In silenzio -che nessuno se ne accorga-

vigliaccamente sto uccidendo il tempo

riflesso nel canale risalgo, dondolando.

Ho addolcito la pillola con lo zucchero

delle autoassoluzioni e dell’ironica viltà

scientemente ho aiutato il killer, la vita.

Il bambino che era in me sta morendo

il distacco graffia l’anima -rigo il vetro-

non è pioggia la stilla che traccia la via

Lentamente muore.

*foto da web

Perché poesia?

È l’inutile ricerca di un sussurro,

-incontenibile voglia di racconto

che giustifica l’ansia batticuore-

questo bisogno di sfogliare versi?

È poi inutile violentare la tastiera

non ha memoria del destinatario.

Dissimulo tra le parole e i perché

questa poesia che ancora sopisce.

Non è tempo sai di mietere grano

le spighe -frasi e metafore dorate-

sono bozzoli di seta orfani di baco

e la via del sogno è filo d’Arianna.

Potrei fermarmi qui, ma mentirei

-nel difficile esercizio della verità-

raccontare l’anima è gioco atroce

ma so rubare il cuore di chi legge.

Tu cercami allora quando la Luna

del Grano porterà l’atteso raccolto

udirò il tuo sussurro tra le spighe,

sfoglierò versi cercando consenso.        

Sei poesia, ecco perché. 

*foto da web elaborata

dall'autore