Spiove, governo ladro!

Non ho capito bene, forse ho confuso gli ultimi passi della danza, sta di fatto che invece di continuare, il temporale si è chetato e spiove. Non v’è traccia di arcobaleno, ma la pioggia ha spento il fuoco acceso e la danza è terminata con un caschè solitario del totem tra le mie braccia. Eppure avevo preparato tutto sin nei minimi particolari: tappetino di pelo di vacca pezzata steso davanti al tepee e tamburi in tinta accordati col diapason di tondino di ferro bresciano dallo stregone di Lacco Ameno, noto per le sue virtù divinatorie che sa infondere in tutto ciò che tocca. Maestro nella confezione di tamburi in legno di baobab nano e pelle di vacca pezzata, abilissimo artigiano iscritto alla CGIA di Mestre con bollini prepagati sulla tessera di socio onorario delle Cooperative Bianche e Rosse, ora tendenti al verde Lega visti i tempi. D’altro canto dopo che Il Senatur ha comunicato al colto e all’inclita di avere virtù divinatorie e - udite udite - anche delle idee, sto pensando seriamente di farmi venire un ictus, hai visto mai? Ora, come vi dicevo, nonostante abbia danzato intensamente tutta la notte (mi voleva Milly Carlucci a “Ballando sotto le Stelle” al posto del principino) la pioggia ha cessato improvvisamente di cadere ed io sono rimasto col classico pugno di mosche in mano (incazzate anzichenò, perché quando piove diventano isteriche e mordono). Così mi tocca scendere a valle, il cielo ora Rosseggia intensamente e per la valle rimbalza l’eco di una sonora pernacchia…Adieau, apprendista stregone dei miei stivali!  

Quand'ero piccolo...(tutto d'un fiato)

cinque sassolini corrosi dal sole e dal sale del mare

un pezzetto di vetro azzurro levigato come una caramella

due stecchetti del ghiacciolo ancora pallidi di verde menta

una manciata di bilie multicolore da giocarsi in feroci tenzoni

il costume da bagno in lana grezza che pizzicava le natiche

la voglia irrefrenabile di mare frustrata dalla beghina di turno

le suore che sciamavano pel cortile della colonia come formiche

la mensa soldatesca al grido il rancio è ottimo e abbondante

la biondina dagli occhi di cristallo della camerata accanto

il sorriso di un’amicizia nel coro per sfuggire la noia pomeridiana

l’innocenza di una mano nascosta dalla coda del pianoforte

la voglia di crescere per scoprire dove l’innocenza andava a morire

giocare sulla sabbia la destrezza nel cogliere al volo i sassolini

rapirli dal suolo velocemente  e lanciarli in aria ad uno ad uno…

[il blu del cielo ha rapito l’azzurro del mio sassolino di vetro]

…era ieri

Nel frattempo

Avevo tempo, così scrissi una lettera.

Non era un lessico di grandi pretese,

frasi buttate lì alla ventura, ancorate

al piccolo appiglio rimasto nel cuore.

Avevo tempo, così distrussi la lettera.

Brogliaccio zeppo di buone intenzioni

a braccetto con l’ipocrisia più becera

vocaboli desueti e parole insincere.

[ho poco tempo, ti scriverò domani

un legno mi attende giù al porto

salperò verso l’isola che non c’è

laggiù non ci sono cassette postali]

Nel frattempo, scrivimi.

Avevo il morbillo

Mi venne il morbillo

quando decisero che era ora

che diventassi finalmente uomo.

Una miriade di puntini rossi

aveva trasformato la mia pelle

in carta da parati anni sessanta,

quella adatta per la cameretta del bimbo.

Mi venne il morbillo

quando attonito appresi

che le naturali polluzioni notturne

non erano un difetto del pannolino

che ancora tormentava le mie cosce

inconsapevoli dell’ingiuria imposta

alla mia prorompente e immanente virilità.

Mi venne il morbillo

quando dovetti per la prima volta

spiegare la mia inattesa debacle notturna

alla tardona che immaginava estasi

paradisiache da prestazioni ginnico/circensi

e che rimase di granito allo scoprire

che la ginnastica si fermava ai piedi del letto.

Mi è tornato il morbillo

quando infine ho scoperto

che tra le parole dal sen fuggite

non ho trovato comprensione alcuna,

ma solo tanta ironia e l’indifferenza

di chi vorrebbe importi di nuovo il pannolino

e misura il tuo esser uomo sul suo metro.

[ci vuole pazienza, dopotutto

sto ancora cancellando i puntini rossi…] 

La calle delle vedove

Finestre come sorrisi spenti che la notte illumina

mentre il brusio sale per la calle, le ombre cinesi

si rincorrono sui muri scrostati inseguendosi ratte

in pose invereconde dimentiche degli anni andati.

Colori incredibili di chiome ridipinte ridono al vento,

l’abile paraninfo che spazza la polvere dalle voglie,

promette frenetiche danze al ritmo di antichi respiri

che di notte si fondono sciogliendo amori mai sopiti.

Mentre il canto indecente rimbalza sull’acciottolato

i sorrisi piano si spengono, le finestre come bocche

serrate disegnano il sonno nella calle delle vedove

e il mare richiama le onde sbarazzine, il vento tace.

E il mio sorriso ancora acceso…

Lasciatemi qui

Tamburelli come martelli gentili scuotono l’anima

il ritmo cattura, il fumo acre della legna trasporta i sensi

desiderio di liberi soli, di mari lontani, terre straniere.

Ha piccole ali, ma grande volontà, l’airone a testa ingiù

che nel blu profondo sogna una stagione da cormorano.

Balla, vecchio zingaro dei sentimenti, nomade della fantasia

questa danza è per te, il violino ora si accompagna

al ritmo frenetico che percuote gli animi, mentre tu cerchi

l’ombra inesausta che insegue il tuo girovagare tra gli inverni

che ancora non ti appartengono, ma ti attendono al passo.

Non ho bagagli, pesi da trascinare col mio incedere bolso.

Some e zimarre pesanti ho lasciato nel mio peregrinare

barattati con cieli limpidi con cui cibare i miei polmoni.

Stanotte ballerò, benché l’inquietudine sfinisca i miei passi

sì, consumerò il poco azzurro dei cieli rimastomi in dote.

Lasciatemi qui, i tamburelli chiamano.

...e il mare dintorno...

Una fitta lancinante, uno stropicciato fruscio

e il mio volo traverso muore su questa bricola.

Osservo, il capo reclinato, l’insolito planare

della penna timoniera che si avvita lentamente

e dolce va ad ammarrare sul crespo delle onde.

Il mio timone, la mia guida sicura lassù nel cielo,

improvviso mi ha lasciato orbo dei suoi occhi.

Ora lieve, come stranito e inconsueto naviglio,

solca dondolando e senza alcun rumore il mare.

Seguo rassegnato il suo mutevole navigare

mentre allontana inesorabilmente la speranza

di futuri voli con rotte sicure, così senza governo.

L’illogica linea che laggiù recita l’inizio dell’infinito

attende il piccolo relitto per fagocitarne l’arrivo.

Il cielo incendia l’orizzonte e la vampa proietta

una piccola ombra che piano scolora nel cobalto.

Chiudo gli occhi feriti dal furore dei riflessi ramati,

mentre artiglio nel sonno il mio incerto domani.

…e il mare dintorno…