Infinitamente piccolo, infinitamente grande

Tre marciavano spedite,

la quarta arrancava disfatta,

tre inorgoglivano il petto

la quarta piegava la schiena.

Sei antenne giocavano liete

a nascondino col sole morente,

due si confondevano meste

tra le ombre incipienti della notte.

[quattro formiche erranti

in fila indiana sulla mia mano

hanno svegliato il torpore

di un respiro addormentato]

Infinitamente piccolo

questo strano gioco militaresco,

il mio sorriso scandiva il ritmo

e la marcia proseguiva altera.

Tre formiche dal passo marziale

rubavano ammiccanti la scena

mentre la quarta annaspava mesta

sotto il peso della loro cena.

Infinitamente grande

la briciola rubata alla mia tasca,

bastano quattro istrioni in fila

tre passi cadenzati, e il mondo casca.

Ciao, pà

Non so perché, ma stasera l’ultimo respiro del sole morente

ha sollevato la polvere dei ricordi e fermato la tua immagine.

Laggiù dove l’orizzonte muore e il sogno si chiama speranza

hai sorriso e sciolto la nostalgia che incatena parole al cuore.

Prima che svanisca fagocitata dall’eterna lite tra mare e cielo

vorrei parlare un po’ con te così, e chiederti occhi negli occhi

di darmi le risposte a tutte le domande che non ti ho mai fatto,

perché partisti presto e non ci fu il tempo, questo fu l’inganno.

Vorrei di nuovo accanto il tuo sorriso per sciogliere la tristezza

che affoga i sentimenti e soffoca i battiti di un cuore stralunato,

dirti sono sicuro, c’è primavera là dove mi attendi, ma la neve?

Forse ha senso tutta questa neve, spiegamelo tu, c’è tempo…

Ciao pà.

Inattesa metamorfosi

Tra il geranio e il rampicante,

oltre l’irrequieta coccinella

che punge di rosso screziato

il primo chiarore dell’alba,

ingabbiato nell’angusto poggiolo,

lo sguardo cattura immagini.

Ciondolando il passo stanco

giunge il vecchio pescatore,

si acconcia al nuovo giorno.

I suoi movimenti indaffarati

hanno il respiro del mare,

la calle ne rimanda la eco.

La rete reclama cure, mani

forti e decise come tenaglie

hanno la sapienza del sale.

Rapidi gesti di antica maestria

medicano le ferite del tempo.

Dodici matite monachelle,

come vergini anime colorate,

ora soccorrono le mie mani.

Inattesa torna arrogante

la persa consuetudine al segno.

L’irrequieta, rossa coccinella,

giovane goccia di sangue,

tradisce il rampicante, si posa.

Ora dipinge la mia mano.

Porta fortuna, dicono.

Era solo un aperitivo, ma poi...

Brillava tra l’arancio e il verde oliva

il sorriso come aperitivo nel cristallo

e il lampo dei tuoi occhi era un sorso

di caldo sole mediterraneo nel brindisi.

Un tuffo nel verdemare dello sguardo

fu la risposta del mio cuore al tuo invito

Aracne completò la sua tela e fui preda,

la paura tuonò improvvisa nei miei battiti.

Il lampo era l’amore che vince il tempo

fuggii consumando giorni nella ragnatela

così mi persi tra l’arancio e il verde oliva

e inutili furono i convulsi tentativi di oblio.

Come yo-yo ritornai tra le tue mani.

Appesi al silenzio

Sul letto nostre impronte si dissolvevano alle mie spalle

e il vitreo diaframma che separava le pagine della storia

si imperlava di iridescenti bugie recitate a fior di labbra,

mentre la tua sagoma barava sul selciato pallide ombre.

Il dolore fu allora la mia veste e inarcata una parte di me,

ebbi un moto di sofferta ripulsa dell’inevitabile fine, invano.  

Sottilissimi fili come corde di arpa dolente mi trattenevano,

vibravano risplendenti proiettando lame di luce accecante.

L’agonia dell’amore in quell’alba ebbe la voce del silenzio.

Una buona ragione

Forse c’è una buona ragione per continuare a scrivere.

Quando le parole rincorrono le mani e si sentono sole

e la notte ha il sapore del caffè irrancidito nella tazzina,

stravolgi i tuoi pensieri e leghi il cuore a un solo battito.

Sarà quel ritmo ossessivo, monocorde che comanderà,

detterà il percorso dei tuoi pensieri fagocitando il senso.

[le dita come alunni in un’aula vuota spezzano gessetti

straziando brandelli di anima su una lavagna bugiarda]

Sì, forse c’è una buona ragione perché tutto ciò accada

anche stanotte inseguo immagini, laceri pezzi di anima

che bussano e premono alla porta, coartando le mani…

il bisogno di urlare, di liberare la mente è insopprimibile.

La voglia indecente del raccontarsi nonostante gli errori

altera la sequenza degli impulsi vitali e denudo parole.

[anime sensibili in farisaica processione ora giudicano

spettacolo inverecondo quel lacerar veli del tuo mondo]

E’ amore, è una buona ragione.

Verdi pensieri

Un guizzo increspa l’acqua improvviso

un desiderio argenteo riflette l’occaso

forse fuga vitale o anelito di libertà…?

Tra i riflessi bruni il defilè della medusa.

Ansima l’incedere il diafano pelagico,

ostenta l’arroganza dell’innata eleganza.

Hanno il colore e il sapore della menta

i pensieri che guizzano ratti nella laguna,

battiti come nuovi ritmi, chiedono ascolto.

[il cuore  getta la rete, la luna annuisce]