Due pietre

Ho le dita intorpidite,

le nocche impallidiscono.

Stringo mucchietti di parole

che anelano cieli diversi.

[disteso, sospeso tra due blu,

come in un limbo immeritato,

godo di privilegiata situazione]

Lassù. Un segno, un’ipotesi.

Una parentesi aperta,

attende parole in libertà

per chiudere la storia di una vita.

Ho le dita intorpidite.

Un diaframma di falso cristallo

protegge e riflette le mie emozioni

mi tiene sospeso tra sogno e realtà.

Qualcuno lo chiama poesia.

Un sibilo, uno schianto

e lo specchio va in frantumi.

Due parole, due pietre,

lasciano aperta la parentesi.

[una poetessa mi sorrise un giorno

“in fondo siamo mica poeti, noi”]

E’ vero.

In fondo sono solo

tempo incanutito.

Un pugno di parole ribelli

che scappano dalle dita

e l’anima persa

da qualche parte nei calzoni.

Era di San Martino. O giù di lì...

Era di San Martino. Ancora?

Scatoloni guardavano attorno affranti,

le voci dei figli rincorrevano inesauste

il rimbalzar dell’eco tra le stanze vuote

e nel tuo sorriso complice nascondevi

rughe di dolce stanchezza tra le ciglia.

Dio quanti traslochi. L’ennesimo.

Anime errabonde col sorriso degli anni

e l’incoscienza giovanile nelle mutande.

Si finiva a far l’amore tra le ante tarlate

di un antico, altezzoso armadio a muro

viepiù sconcertato da tanta impudenza.

Era di San Martino. Era ieri?

La neve incipiente tra i capelli mitigava

il calore dei brindisi di rosso vino novello

gli scatoloni lamentavano vecchie ferite

e muri infastiditi rimandavano il silenzio

di una ciurma ormai assuefatta e afona.

Il desiderio sorrideva ancora negli occhi

mentre l’incoscienza esigeva impudente

uno spazio acconcio dove festeggiare…

Era di San Martino? Non ricordo più.

Ma non è importante, non lo è mai stato.

Compravendita di false identità

Ho barattato un paio d’ali stanche

di gabbiano corroso di salso mare

e ho circuito una lince errabonda

che avea smarrito il senno e la rotta.

Ho venduto tre versi incomprensibili

a quattro soloni dalle penne dorate

ora, aquila reale di nuove piume alato

da quassù rimiro con occhi di lince.

[macerie di ieri passato per sempre]

La mia immagine, figurina sbiadita

dai bordi piegati e corrosi da cicatrici,

ricordi di partite giocate a muretto

scommesse, perse, rigiocate testarde.

Su tavoli illeciti nei vicoli della vita

alzando ogni volta la posta in gioco

ho raccolto loglio seminando grano

farina degli anni finita in crusca.

[un altro batter d’ali]

Pensieri come artigli ora stringono

tra i rostri una nuova intonsa figurina.

Un passero che credendosi gabbiano

dipinse se stesso come aquila reale.

Presto un tavolo, tre carte, due dadi

un muretto su cui giocar la mia abilità.

E’ l’ultima mano, truccando le carte

chissà, forse stavolta raccolgo grano.

[ho finito le figurine]

Nessuno è il tuo nome

[c’è chi aprendo gli occhi al mondo

esibisce la sua arroganza e lo reietta]

Nascondi la tua paura tra bit e transistor

manipolando le vesti con icone artefatte

vendi la tua vita a una scatola bugiarda.

L’identità che ti aggrada ormai è costruita

il sorriso riverente di chi ti vuole adulare

vieta il tuo ritorno ad una realtà più cruda.

Vivi dentro un monitor cibandoti di parole

con la falsa identità ti ripari dal calvario

dell’affrontar la vita con le sue asperità.

Non sai delle bianche corsie, del dolore

del veleno che dai cavi cola nel sangue

dell’attesa che uccide la luce negli occhi.

Delle speranze appese a fili e boccette

di giochi sparsi, macchie colorate sui letti

del sorriso di piccoli pierrot disarticolati.

Non sai, non puoi sapere, sei altrove.

Ora l’icona appare, scompare improvvisa

come il serpente dall’immensa sapienza

lascia l’oracolo al discernimento umano.

[sei un avatar, apologia della modernità

un click e scompari, non sei più nessuno]

Click.

Così preciso, così perfetto...

L’aria respirava il sapore dei ceri.

Distesa nel biancore alienante della stanza, la sagoma sul letto

pareva un nero insulto all’ordine prestabilito delle cose.

Comunque era li, parallela alla linearità delle piastrelle anni ’50

che quadrettavano ordinate e sussiegose l’improbabile pavimento.

Chili di gel piegavano come tondini di ferro i radi capelli

coartandoli in un percorso a loro indigesto e congenitamente alieno.

Un solco discriminatorio come spartiacque ne divideva le incombenze,

viaggiavano quindi paralleli anch’essi all’iter pretenzioso delle piastrelle.

Un gessato di un grigio spento che un dì fece furore a Londra

rivestiva l’immota sembianza e l’ordinato percorrere del bianco gesso,

come binari che percorrono il rettilineo di una vita spesa senza sussulti,

disegnavano nell’insieme una scena di rara e ordinata perfezione mortuaria.

Il silenzio, ritmicamente rotto da un sommesso sgorgare di finte lacrime,

venne lacerato da un grido straziante: <<Lì…lì…>> la mano tremante

indicava con tremebonda iterazione il piede del caro estinto, la scarpa destra,

inopinatamente slacciata, in completo disordine, i lacci sparsi in allegra anarchia.

Un ultimo grido e la donna svenne. Fu il caos.

…ancora mi rido dentro…

Perché, ancora...

[perché, ancora

i tuoi fianchi raccontano]

Dolci declivi allo sguardo

le sinuose penombre

e mormorio di ruscello

è il glicine bianco aperto

su un bocciolo di rosa.

La parola fine è una bugia

a fior di labbra sul tuo seno

e il sorriso delle mani

è la dolcezza del pudore,

la serena consuetudine.

…perché, ancora…

Prosit

[e ancora attendo l’inverno

che scaltro travaglia ad arrivare

tra le nubi gioca a mosca cieca,

e mistifica i suoi passi pesanti]

Improvvise folate di maestrale spegneranno gli ultimi falò,

sulla spiaggia tremule ombre sfiniranno la danza esauste

e un paio di sandali distratti, in cerca di orme ormai perse,

scriveranno sulla rena la fine e l’inizio di un’altra stagione.

Nemmeno la ruggine d’ottobre calmerà le ansie represse,

ma tingendole come caduche foglie dell’albero del tempo,

planeranno bugiarde a infrascarsi tra le pieghe dell’anima.

Solo un sorriso di circostanza e brinderò alla nuova soma.   

Sarà un sorso di neve, come sempre. Prosit.