19 Marzo (a mio padre)

-sono sempre in ritardo, lo so-

Mi avresti svegliato alle quattro del mattino

“le canne sono pronte, andiamo è già tardi”

Dopo la prima sigaretta, amara più del caffè,

di corsa sull’autobus gli occhi pieni di sonno.

In quel piccolo bar di Pavia sempre aperto

l’ultimo caffè “corretto perché fuori è freddo”

Trascinando gli stivali oltre il Ponte Nuovo

il verderame dello stagno ci avrebbe salutato.

Oggi il ricordo punge, è un amo conficcato

e l’acqua che mi circonda non lava il dolore.

Le canne sono pronte, aspettami.

Tsunami di cicale

[una marea di cicale nella testa

-il loro canto ottunde la mente-

come tsunami travolge i giorni]

Quale sole è sorto improvviso

quale estate riarsa ha liberato

nella testa il sibilo incessante

di milioni d’insetti canterini?

Ho dipinto oceani sulle pareti

da giorni il frinire delle cicale

è l’urlo che dimora nello spazio

di un palmo tra follia e ragione.

Nell’angoscia di notti stralunate

il fruscio delle onde pare essere

sola alternativa a chimiche oasi

e il respiro è sincronia del mare.

Tracce di cinica albagia

-mondo-

ammantato da falso

velario di

realismo

fagociti ogni verità

l’acido delle parole

rode l’amore

come ossa

reiette da sciacalli

[invano parlano

gl’occhi di fame,

ma vomita parole

la cinica albagia]

cogli con una smorfia

nel disgusto

pesti la vita

come merda di cane

-tracce rimangono-

Specchi deformanti

nei riflessi delle vetrine

gli occhi s’interrogano

sagome lontane

d’ironico disappunto

tra schegge di luce

bestemmiano commenti

il rosario sgrana i ricordi

-tacche sulle costole dell’anima-

cucite con refe

di seta bugiarda

urlano ferite mai sanate

nel gioco di specchi del tempo

siamo noi?

Zo de cale

Non è uno zefiro gentile

quello che preme le spalle stasera

e affretta i passi sotto i portici.

Racconta l’antica storia del mare

sui volti terracotta dei pescatori,

sibila tra nasse stese ad asciugare.

[non mettermi fretta, ho capito

torno a casa, ecco, giro l’angolo]

No, non è uno zefiro gentile.

Mentre la calle muore nel canale

folate irose bucano come spine.

Il vento ha accartocciato la notte

dai lembi briciole di stelle fuggono

e il cielo pare avere il morbillo.

[gocce di luce giocano a gibigiana

sulla carta argentata della laguna]

Zo de cale, il vento è magia.

*(giù per la calle)

Senza

Potrei tentare di misurare il vuoto

in cui sprofonda il mio respiro

o provare a contare le farfalle

che frusciano nello stomaco

o ancora lasciare che l’apatia

rincalzi le mie coperte alla sera,

mentre la mano orfana cerca

inutilmente l’appiglio consueto.

Potrei?

Il solo pensiero blocca il respiro,

annebbia la vista e ottunde la ragione.

È un esercizio crudele, masochistico.

Perché immaginare un simile calvario

vorrebbe dire esistere, non vivere.

E non ha senso vivere nel vuoto di te.

Potrei senza di te?

Ottomarzo tra le voci

Scrivere oggi di mimose e auguri

-poche rime in cerca di consensi-

è ipocrita ricerca di benevolenza

per celare nel sorriso la vergogna.

Scrivere di fiori, simboli irranciditi

non serve a medicare le sofferenze

se non t’accorgi che metà del cielo

lacrima sangue e non son tramonti.

-Basta!-

Le voci siano allora questa parola

urlata contro il muro dell’ignavia

di chi è indifferente alla violenza,

nell’ultima spiaggia della ragione.

Ottomarzo, la mia voce. Anche.