Non voltarti per far di conto

[ha il colore ovattato dell’Ottobre

-il ricordo è la pallina di un abaco-

non contare, l’emozione inganna

puoi sbagliare, confondere i passi]

Crocchia la ruggine delle foglie

i nostri passi hanno lasciato tracce

diseguali nel respiro, ma gemelle.

Dondolando sincroni sulle cicatrici

sorridiamo degli affanni percorsi

e perfetti complici celiamo l’abaco.

[ha sapor di confetto quell'Ottobre

-il ricordo crocchia dolce tra i denti-

nel contare l’emozione m’abbraccia

non erro, i passi sono inconfondibili]

Non voltarti, ho ritrovato l’abaco.

Di questo tempo acefalo

[liberati i versi senza punti e interiezioni

le dita incastrate in piccole trappole nere

inseguo formiche alate che si rincorrono

in allegra anarchia sul bianco elettronico]

Siccome non ho niente da dire allora scrivo

c’è troppo cielo attorno per serrarlo in pugno

c’è troppo mare nei miei occhi -alghe di ciglia-

c’è troppo vento per sguinzagliare la nuvola.

Con un lapis dalla punta ballerina come étoile

un block-notes dai quadretti d’azzurro sbiaditi

una gomma masticata da un tempo ignorante

un banco di marmo avvinghiato alla darsena.

Così ti dedico questi versi sghembi e scatenati

le parole in punta di labbra s’affacciano restie

ma tacciono -meretrici al soldo della fantasia-

libero il fiato gioca a nascondino tra i polmoni.

È una serenata senza capo né coda anima mia.

Figlia di un tempo acefalo.

Aita! Aita!

Paese mio piccolo capolavoro della natura

-pasticciera innamorata del pan di spagna-

adagiato su un letto blu mare dolce/salato

zuppo sino al midollo di rivoli d’anarchia.

Spolverato con maestria di torri e campanili

-mille e più artefatti di malleabile cioccolata-  

irosi o sorridenti nella loro fragile pastafrolla

vivi nell'eterna compiacenza degli smemorati.

Aita! Aita!

Stupisci ciclicamente della tua innata ignavia

e stupri con famelici bocconi il dolce indebito

-maledici Giove Pluvio dimentico del rossore-

che continuamente ammanta la tua ingordigia.

Aita! Aita!

S’alzano grida, ipocrite simulacri dello scempio

insultano la mia angoscia lo sconcerto m’assale

-è un déjà-vu doloroso che fatico ad assimilare-

né mi sono di conforto le rughe di anni innevati.

Povero Paese mio, divorato da omuncoli obesi

pasticcieri ingrassati dall'oblio e acquiescenza.

Aita! Aita! Ma ormai è tardi…?

Pelle di coccodrillo

Avevo ali ai piedi quando il verde colorava gli anni

cuoio e legno lasciavano orme lievi di passi ansiosi.

Avevo ali ai piedi quando il cuore sorrideva al cielo

tela e gomma sostenevano complici balzi dissennati.

Avevo ali di cemento quando l’approdo s’avvicinava

lacci e pelle misconosciuta di scarpe logore d’asfalto.

Il sole della maturità ha liquefatto l’illusione delle ali

carta velina e fantasia sono ammuffite nel canterano.

Scrivo per volare ma ai piedi ho parole immalinconite

e rido fino alle lacrime se guardo le nuove ali di pelle.

Di coccodrillo.

Saltando il fosso a piè pari

La mia storia è scritta sugli argini di un fosso

che scorre placido -ormai la furia è scivolata-

ora incerta su massi infidi a volte è straripata

inondando i sogni inceneriti da lunghe attese.

Vedi cara non ho mai scritto pagine di un diario

ho masticato parole come aquiloni imprendibili

affascinanti come pifferaie di leggiadre illusioni

perse tra le nuvole senza guida all'approdo certo.

Le canne ora celano le rive e i tritoni sono spariti

mille piogge hanno lavato gli argini, affogato anni

-le trappole dorate delle mie parole t’han irretito-

adesso volo appeso alla coda dell’ultimo aquilone.

Impietosa, surreale nottata

La luna taglia a fettine la scrivania

come un pane casereccio filtrando

dalla veneziana e il riflesso sui tasti

è alibi per la mia imperizia crescente.

Un macaone color oro rulla i motori

sul bordo del bicchiere porta-matite

orrida ceramica cinese di mercatino.

Come accidenti sarà finito lì? Luna?

-tutto stasera recita il mio disagio

non scrivo righe decenti da tempo-

Le mani sono passate dallo sciopero

anarchico alla più completa dislessia

così smoccolo il poco tempo tiranno

che irride alle mie difficoltà presenti.

La risma di fogli Fabriano lì accanto

ha smesso di sperare in un amplesso

i colori sono spirati uno dopo l’altro

come i led di un computer asmatico.

Ora la falena dorata misura le pareti

apro le imposte al suo assolo regale.

Mentre litigo i tasti sogno acquerelli

per le lettere -neri insetti dispettosi-

-tutto stasera recita il mio disagio

non coloro versi, stingono nel cuore-

Impietosa, surreale nottata. Scrivo.

Venti di guerra e pruriti indecenti

Ho ancora qualche sogno da spendere

tenterò nel suk delle illusioni sotto casa

poi la torta nera di mirtilli al cherosene

brucerà avanzi e scorie dell’ultima cena.

Non ho seguaci che alzino i calici per me,

eppure ho portato il mio legno sulle spalle.

L’erta era coperta di felci odorose e falene

libravano, delicate étoile, sull'assito antico.

Anche stanotte l’angoscia morde,

lacerata sui rovi la pelle del poeta

sibilo odio e maledizioni al vento,

affilo vanamente pensieri venefici.

Annuso venti procellosi di guerra

-pruriti indecenti che ciclicamente

fanno la storia dell’idiozia umana-

Rullo di tamburi e pifferai magici.

Non ho seguaci che alzino i calici per me,

giovani semi ancora appesi all'ombelico.

M’è rimasto qualche sogno da spendere,

ma il suk sotto casa ha chiuso i battenti.

Notte di luna piena, stellata. Senza sogni.