Agonia di Gennaio

È un Gennaio che fatica a morire

-abbarbicato a baffi di cielo pesto

camuffato da lampi di livido sole-

lacera di brividi la voglia di vivere.

[è un Gennaio che fatica a morire

sotto le coltri non trovo conforto]

Fatico a scrivere un verso sereno

l’anima ghiaccia al fiatar dell’odio

e non v’è traccia di fiori di campo

sul seno inaridito della tolleranza.

[è un Gennaio che fatica a morire

e sogno terre promesse e palmizi]

Che senso avrebbe cercare tepore

là dove la terra è brulicar di croci?

Gli aedi hanno cantato vanamente

storie d’uomini ciechi e arroganti.

[forse due passi con te sulla luna

mano nella mano sarebbero cura]

Prologo

Mentre camminavo sulla luna

ti ho vista avvolta nella nebbia

anelavi azzurro per il mantello

bussai alla vetrina dell’infinito.

Prego?

-due etti d’azzurro

senza un filo di grigio-

[ho un credito illimitato

al grande supermercato

delle buone intenzioni

pago con la carta fasulla

che la vita m’ha donato]

Prego?

-due etti d’azzurro

senza un filo di grigio-

Un cielo a fettine come ali di falena

è quel che manca al desco della vita

incartato a dovere nella mia poesia

sarà manto da cucire con ago e refe.

Senza un filo di grigio, ovviamente.

Ho immaginato (fantasie leviatane)

Noi, passeggeri delle terre di mezzo

poeti chimerici dalle rime stralunate

architetti senza riga e filo di piombo

viviamo schiacciati tra cielo e terra.

Ho questi versi inchiodati nella mente

-mentre apro le imposte svelo l’arcano

di questa notte passata senza ricordo-

annullata dal buio di un sonno coatto.

Notte impiombata, senza alcun sogno

eppure viva, palpitante m’ha respirato.

Ho partorito un mattino senza sangue

melanconica copia d’una tela di Durer.

Noi, viaggiatori precari senza licenza

grassatori a mano armata della vita

scalpellini consumati di lapidi ignote

saremo divorati dalla nostra ignavia.

Ho spuntato la matita battendo i tasti

-quanti scarabocchi incisi nella mente-

Fantasie ricorrenti dell’anima inquieta

che cerca rifugio dai mostri leviatani.

Ho immaginato.

1965-2015 Rame, efelidi, pelle di luna e cinabro

1965- li conoscevo bene-

Rame, timide efelidi,

pelle di luna e cinabro

mille e più sfumature

soffocavano il grigio.

Riflesse in quei vetri

di liquido ambrato

-ciglia ammiccanti-

maliziose banconiere.

Della latteria ansante

in quel Luglio torrido

erano cornice esplosiva

di colori alla Van Gogh.

-sì li conoscevo bene-

Un brindisi provocatorio

lui sparì, poi riapparve.

Un mese lacerò il grigio

coi colori di nuova vita.

Lei inchiodò nelle pupille

per lui i colori dell’amore

e i riflessi arsero i timori

-fuochi di luce d’Agosto-

2015- li conosco bene-

E ancora sono qui, appesi

al rimmel che sfuma lento

alle labbra che raccontano

stupite dei colori d’allora.

Gli occhi rivolti al mare, sì!

Nella laguna riflessi rame

e pelle di luna e cinabro

mentre le efelidi scolorano.

Timido intercalare del tempo

declinare dieci lustri d’amore.

A pochi versi dalla meta

Ho provato sai -te l’avevo promesso-

ma il buio che sopraggiunse inatteso

rese orba l’anima, ghiacciato il cuore

svuotò la mente di lune, albe e stelle.

Finisce qui questo libro di pochi versi

sofferti e poche rime, spesso lacerate.

[Ora che nocche illividite son serrate

celando l’incipit della storia che sarà

saprò scordare i versi immalinconiti

quando scriverò col sorriso dell’età?]

Mille non più mille note d’uno spartito

-era un refrain tra noi una scommessa-

mille poesie per chiudere un lustro poi

millanta parole per scrivere una storia.

Come un maratoneta bolso, senza fiato

a pochi versi dalla meta mi son fermato.

In attesa che le nocche liberino l’incipit.

Se chiudo gli occhi la giostra riparte

[ho sputato anni e anni in otri di versi

risuolato l’anima estenuata da incipit

indossato quartine mille volte rigirate

rattoppato poesie senza pezze né refe]

Nascosto tra le righe, rovistando.

L’illusione aveva la misura di un sogno

-pareti sfuggenti su un piano inclinato-

le mani afferravano nuvole passeggere

e cavalcavo la giostra del tempo rapito.

Il fascinoso tornare ad inseguire Crono

-vorrei morderti la coda, lepre fasulla-

è irresistibile esca per me bolso levriere

che apre gli occhi ancora fermo al palo.

Chiudo gli occhi, si riparte.

Odio e amianto -statuine di fango- il presepe affonda

È l’ultima pagina di un volo parolaio durato un lustro

ho comprato cinque candeline bianche a strisce rosse

che paiono insegne dei barbieri newyorchesi anni ’30.

Muore il sorriso, quasi zucchero a velo sul cioccolato,

nell'incontrar gli occhi di chi in questo lustro ha riarso

la pelle piagandola al sole e al sale marino sui barconi.

Mentre insegui il lampo di una umana comprensione,

le schegge di una paura atavica che straziano le ciglia

ricamano di sangue il bianco porcellana dello sguardo.

Dai il posto alla giovane di colore col piccolo nel fagotto

è un sussurro tra le perle quel “grazie” mal pronunciato

tra lo sguardo diffidente di chi strige a sé il seno rifatto.

“Buonista di merda” è il sibilo eufemismo che rimbalza

rigando di venefico colore i finestrini di questa tradotta,

affogando lo sconforto di chi coglie il ciglio del burrone.

È l’ultimo strato di un paese “tiramisu” zuppo di livore.