vanessa: T'ho vissuto così -sulla mia pelle-

vanessa: T'ho vissuto così -sulla mia pelle-: Liberavo l’istinto pur se m’aprivo al sogno e le toppe sui ginocchi e i graffi dell’anima poi a primavera sul prato davanti a scuola ...

vanessa: Figlio d'edera -senza fretta-

vanessa: Figlio d'edera -senza fretta-: È una bugia avvelenata sulla punta della lingua -come crescono in fretta le bacche rosse dei rovi- Non ha fretta di crescere inve...

1000. L’ultima falena -fragile porporina-

È grigio stamane -dovrei dolermene-

ma il sole di Marzo è illusoria esca

bugiardo marinaio di stantie parole

d’angiporto -assonnato e irriverente-

La calle è sospesa -la cuna di canapo-

un silenzio ovattato stranisce le attese

e ogni rigurgito d’ansia e di memoria

rimane domanda irrisolta allo sterno.

Attendo il guizzo d’argento nel canale

-liquido acciaio, bigio come i pensieri-

lo specchio affumicato si concede, ma

rimbalzano le mie irresolutezze -paure-

Mille falene sfuggite al retino disperso

hanno deflorato di porporina -oh, etere-

il bianco asettico del foglio elettronico.

Mille Salomè -storie discinte senza veli-

Ritardataria rincorro -l’ultima poesia-

che adescata dalle lusinghe del canale

si bea delle ali -fragili specchi colorati-

gode della bellezza d’un giorno in fieri.

Stolta -penso- se non vedrai il domani

a cosa servirà la tua fragile porporina?

[il retino rimasto appeso -là sul costato-

sorride tra la fionda e un raggio di sole]

È grigio stamane -dovrei dolermene-

(-2) Mi sei dentro, è inevitabile

In ogni piega, in ogni respiro. Io e te.

Tu sei me, simbiosi univoca, perfetta

non puoi/non ci possiamo ingannare.

E parliamo con una voce sola, io e te

e poi ci stupiamo, ipocriti per amore.

E poi scrivo, e sei il mio foglio bianco

io la tua pagina dove scrivi la mia vita.

-mi sei dentro-

Fosse l’ultimo afflato -l’ultimo io e te-

l’ultimo verso di questa cattiva poesia,

l’ultimo -ti amo- scritto con il pudore,

la consapevolezza dei battiti del cuore.

Anche se il blu del mare stingerà le ali

e l’aquilone non avrà il vento a favore

l’ultimo volo sarà un assolo a due voci.

                                    -è inevitabile- 

(-3) Padre dimmi della paura

Perché tu possa capire mio caro padre

che quel che m’uccide è solo il cruccio

di un volo zoppo -senza ala compagna-

è la paura che il coraggio prenda l’aire.

-nel sogno la luna si camuffa da sole-

Il sole disegna una griglia sul soffitto

e lame di luce giallo sporco scrostano

il verde ammuffito, ancestrale ricordo

del bar enfaticamente chiamato “Zip”

Tu mi guardi con occhi di liquido cielo

io tremo a che il racconto prenda corpo

il cartoccio del panino suda olio stantio

e un moscone decide un menu vegano.

La scena ha un che di surreale letterario

la strada nero bitume che asfalta le gole

e il bar rifugio di una controra assassina

non fosse che stringo lenzuola sudaticce.

-rotola timoroso un cucciolo, nel sogno-

Tu sai, conosci il disegno, perché il sogno

è spesso cabala crudele per chi ci crede o

scarabocchio d’alea nell'anima per il cieco

che gioca, mentre rampogni la mia paura.

-ulula lacrime d’uomo, tra i versi-

(-4) Quel raggio di sole appeso

Quel raggio di sole appeso all'ingiù  

tra la fionda e la retina per le falene

-celato tra le costole- è una canzone

una filastrocca che tormenta la sera.

Fa capolino -occhieggia nell'attesa-

vuol uscire, sanare il cielo graffiato

sorridere alle promesse mantenute.

Perché quel velo di tristezza allora?

La fionda senza il sasso a che serve?

Farfalle ne presi a mani nude allora

-porporina iridescente colora le dita-

servirà la retina per catturare versi?

La fionda, la retina -il raggio di sole-

là finiscono i ricordi. I sogni. Forse.

(-5) Passando da Nostradamus a il Pendolo

Ora che a poco a poco il traguardo s’avvicina

riconosco profumi e colori che mi paiono gemelli,

simbiotici padrini della nostra lunga storia.

E così le rocce di tufo su cui crescono i capperi

le olive -gocce di sapere e sapore antico- del Salento

e l’Egeo che t’ha depositato come rara conchiglia.

Si fondono ricordi cittadini di periferia milanese,

di un fiume malato che bruciava le sue sponde

l’allegra leggerezza di piccoli artigiani della fantasia

tra capanne di rovi e battaglie con la cerbottana.

Radici, respiri diversi, magicamente spiaggiati

e magicamente fusi in un’anima, una poesia sola.

Mille e non più Mille poesie sono una promessa

un furto di tempo per scrivere una scommessa.

Questo count-down è arbitro del mio futuro

-se cesserò di scrivere per ricominciare a scrivere-

avrò ancora cielo per raccontarne l’armonia?