Un uomo? (tutte quelle volte)

Per tutti quei passi di ieri

sull'asfalto di periferia

che hanno segnato le orme

che oggi lascio sulla rena.

Per tutti quegli amori uccisi

nelle ore dei giovani aquiloni

e per quelli feriti dall'Ego

dimentico della sua costola.

*****

Sei metà uomo e metà donna

stesso impasto -idem sentire-

le cicatrici dolgono eguali.

La sensibilità non ha prezzo

il dolore incontrato nella vita

ti ha insegnato ciò che vale.

Per quelle volte che ho scritto

dell’amore passato -vissuto-

negando l’incognito -in attesa-

Sorprendono nuove emozioni

di inaspettati aquiloni fuggitivi

cerco il filo rubato dal tempo.

Un uomo? Tutte quelle volte.

Odio questi miei versi

Odio questi miei versi aridi -ingabbiati-

costretti tra una vecchiaia incipiente

e una spensieratezza di cuore bambino.

Una tenaglia che serra le ali della libertà

della spontaneità -del mio raccontar poesia-

ho perso l’incipit e il suo respiro è sospeso.

Scrivo odiando questo mondo che non vivo

protetto -chiuso nel bozzolo della repulsa-

parlo d’amore di ricordi appeso a un foglio.  

Odio questi miei versi ingabbiati dall'ansia

dalla sfida al tempo che fugge -silente ladro-

dall'inganno di questo placebo ammiccante.

Sì, odio questi miei versi.

Troppo sole (estate inquieta)

[sul crinale dell’inquietudine

ho concitato passi maldestri

-è spartiacque il mio respiro-

acrobata su un cielo a metà]

Ho provato a volare credimi

ma troppo sole -troppa luce-

hanno sbiadito l’arcobaleno

e il ricordo dell’azzurro tace.

Non ha senso il volo oramai

senza il seguir dei tuoi occhi

-ora ho ali come segnalibro-

appese a pagine mai scritte.

E non conosco il braille.

Il canto del cigno (che si credeva usignolo)

(non avevo il collo sinuoso dell’airone

né la voce gorgheggiante dell’usignolo

ma l’arrogante nitore della mia divisa

scagionava la mistificazione all'anima)

Ma cantai.

Pinneggiavo la mia bellezza nello stagno

-l’acqua indolente accarezzava gli umori-

nel maleodorante regno di lucci affamati

pigre moltitudini di boccaloni genuflessi.

Così nella mia colpevole e totale alterigia

concionavo l’indifferenza di rane e girini

l’acqua marciva mentre i creduloni in fila

-pinne adoranti- seguivano l’astuto luccio.

Fu un bel discorso ma l’applauso non sortì

la voce uscì dal becco urticante e sgraziata

il luccio sfacciatamente divorò i boccaloni

con arroganza cantai di me quasi usignolo.

Fu l’ultimo canto, il luccio non abboccò.

Trai mezzi toni del grigio e del seppia

Tra i mezzi toni del grigio e del seppia

nei chiaroscuri delle ombre contrastate

dalla patina ormai consunta della carta

riaffiorano ricordi e dolore mai chetato.

(ci fosse stato tempo)

T’avrei chiesto in prestito il tuo sorriso

e quel buonumore che tutto contagiava

quella tua voglia di vita contro la morte

che non mentiva anni di fatica e trincea.

(per un alito di vento)

Tra i mezzi toni del grigio e dei seppia

nei giochi di luce e nei riflessi argentati

io e te nell'attimo di un clic assordante

foto ricordo di un viaggio mai concluso.

(sulle vele rattoppate)

T’avrei chiesto le domande e le risposte

-troppo vicino era il tempo tra noi due-

eri un fratello un padre forse il gemello

di quell'incauto che al largo annaspava.

E adesso?

voglio un dopobarba al sapor di gelsomino

una bambola di pezza dal sorriso birichino

il cero acceso al Santo per una processione

che affumichi i versi di questa mia canzone

Non adesso. Non ora.

non è ancora il momento di giocar la sorte

né di irridere il cuore per chiudere le porte

sto scrivendo in rima versi che misconosco

non trovo gelsomini nel rovo di sottobosco

Non adesso. Per ora.

voglio divertire un’anima che so irrequieta

non dice una parola e l’aurora non la cheta

cocciuta risoluta rifugge ogni mio sostegno

ho un ramo di pruno farò un cuore di legno

E adesso? Ora.

voglio i tuoi occhi divertirsi su questo foglio

cercarne un senso è trovare un quadrifoglio

nel cielo sempreverde di chi ama l’emozione

per sorridere alla vita cantando una canzone

Adesso canta.

Tu a poco a poco

Misurare a passi rapidi

il buio del corridoio poi

scoprire che nel respiro

è rimasta dentro paura.

(a poco a poco)

Elitre -zoppo elicottero-

così mulinavo le gambe

era un tunnel nei sogni

l’impietosa adolescenza.

(tutto d’un fiato)

Ho visto l’orrido infine

-acne abusata da Crono-

Ho spiato i lai del cuore

era asincronia della vita.

(angosciosa apnea)

Misurare circospezione

è quasi pane quotidiano

-ti ascolto sei la sinapsi-

mia sincronica armonia.

Tu, a poco a poco.