Volevo scriverti una poesia (luci e ombre)

Volevo scriverti una poesia stanotte, ma stolto

-ho baloccato il tempo inseguendo una farfalla-

Lei infiltrata chissà come tra gli scuri socchiusi

io perso in un infantile svago di luci e di ombre.

Volevo pittarti coi versi iridati delle sue ali, ma

-la porporina s’è stranita in volo e il refolo ride-

La tela è pelle in controluce, ora l’ombra è rena

gioco nel sogno e dipingo falene come tatuaggi.

Volevo scriverti una poesia, ma tu sei volata via

il sole uccide i sogni all'alba e la rena si sfarina.

*immagine da web

Svicoli d'anima

Lo svicolo è quel sito dell’anima amica

dove il cuore spaurito spesso si rifugia

è la coperta calda nella notte innevata

dove l’abbraccio della madre rassicura.

Svicoli quei spigoli che m’hanno velato

che spesso ho affittato a prezzi di saldo

riparandomi così dagli insulti della vita

mentre l’anima ingorda esigeva la retta.

Forse gioco lessicale, una provocazione

-un sondare amori e dolori sottotraccia-

spogliarsi di orpelli e timori dell’ignoto

abusando d’ogni angolo buio e riparato.

Fin qui t’ho raccontato -di me il ritratto-

ma quante volte dovrò svicolare ancora

per non cedere alle tue tenere trappole?

L’anima è colma, non v’è spazio alcuno.

Necessito nuovi svicoli, un’anima nuova.

Per non svicolare ancora.

Guardo fuori -la vita è una pazza fola-

[oplà Mangiafuoco s’incendia sull'assito

“telone” -reclama- ma il gatto s’è sparito

la volpe è senza l’uva nonostante il salto

la fola scolora nell'acqua color basalto]

*****

Tu che appoggiato al finestrino

vedi riflesso nella laguna il viso assopito

della compagna accucciata accanto e che dalla vita

ha avuto come pegno solo cambiali di tempo mai vissuto.

Tu che pensi lo scrivere sia vano

mentre bestemmi i sobbalzi della corriera

ricordi d’un tratto che la Signora vi ha visto guerrieri

vincere insieme il dolore col sorriso ogni dì più sfrontato.

Tu che hai annebbiato il finestrino

che fingi siano condensa quelle gocce tra le ciglia

tu che hai parole inespresse -falsa anarchia- sulle dita

ricordi a ogni pietra quale amore ci sia in quel viso assopito.

*****

[piove sul carro ora lo spettacolo è finito

aironi e gabbiani -pubblico senza invito-

non levano in volo e straniscono l’elogio

laguna e Mangiafuoco eran sortilegio?]

Guardo fuori, ma piove dentro.

Profumo

Oggi basta uno straccetto di nuvola

-occhieggia come audace minigonna-

che gioca e circuisce un timido sole

ed ecco arrivare il profumo del pane

che avvince e addolcisce il salmastro.

Ho poco tempo per decidere la rotta

quale scia seguire, poi la nave salperà.

Profumo. Profumo di donna -ricordo-

quel ticchettare ritmato sul selciato,

il seno affannoso che insegue il passo.

Le nuvole si diradano e un cereo sole

s’affaccia con il pudore di una vergine

scopertasi attrice di un gioco ardito.

Affretto il passo -ho comprato il pane-

la nave salpa indifferente ai desideri.

Lascio alle spalle questa confusione

questo pot-pourri di profumi -ricordo-

“Venezia, andata e ritorno. Grazie”

Sul ponte guardo sfrontato l’orizzonte

respiro il mare, la scia. Non mi volto.

Il mare -stanotte- è tutt'altro profumo

Quanti gradini hanno le scale del cielo?

Ma quanti gradini hanno le scale del cielo?

Guardo il soffitto e l’azzurro sbianca l’intonaco 

lo stanzone è scrostato come l’anima che urla.

Non c’è dolore compagno allo strazio del cuore

gemello alla contezza che quando tutto finirà

dovrò salire quella scala mozza fiato -ne avrò?-

Ma quanti gradini hanno le scale del cielo!

Ho perso il conto mentre abbraccio i tuoi occhi

stanotte il tuo respiro -la tua tenerezza- è il mio.

Piove -acqua su acqua- il sogno scivola piano

e dondola beffardo sul canale, mi canzona.

Non ho stivali acconci per salire quei gradini.

Sorridi, contarli è esercizio inutile. Non ora.

Questi miei anni tra quiete e soprassalto al cuore

È arduo raccontar la quiete di questi miei anni

è arduo scovarne il tremolio, il tenero affanno

e seppure ora sia tempo di ormeggiare il legno

all'orizzonte l’approdo non sarà fata Morgana.

Potrei evitar la conta, ma l’eco ancora m’assale

l’eco di quei dolori sepolti dall'ignavia al cuore

potrei, ma non sarebbe sincero il mio racconto

e tu volgeresti altrove i tuoi occhi per l’inganno.

Vorrei la poesia che buca l’anima che emoziona

poesia che graffia ma solo se ne abbracci i versi

l’angustia muore, t’apri al sorriso e illudi Crono  

mentre vesti di quiete l’amore che vai scrivendo.

“Questi miei anni agili ninfee

ballerine sospese sulle punte

étoile provette di passi arditi

dispensatrici di labile quiete.”

Sino al prossimo soprassalto al cuore.

*immagine da web

Il ruzzolo delle nuvole

[e poi le nuvole ruzzolarono

lo scoppio atterrì le garzette

così livido m’apparve il cielo]

Sui vetri riflessi rosso sangue

un’emozione che serra la gola.

[la televisione urla la morte

il vento che passa indolente

racconta dell’odio assassino]

Se le nuvole tacessero il piombo

potrei scrivere ancora della vita.

[e poi le nuvole annichilirono

il pianto piovve irrefrenabile

del ruzzolo s’imprecò il dolore]

L’alba allinea petali sulla strada

vittime ignare di una icona folle.