Dio, ma è già domani?

Se riesco a dipanare questo filo sudato

-indolente e appiccicaticcio- dei ricordi 

forse riesco ad avvolgerne la matassa.

(la memoria ormai è come una vecchia

scatola di latta orfana dei suoi biscotti

e le date sono biglie di vetro impazzite)

Non voglio dedicare terzine senza fiato

a chi da troppo tempo lotta con la vita

a chi pretende il domani serenamente.

(la memoria è una giara di terracotta

cassa armonica di serenate cristalline

e i versi danzano l’amore nota su nota)

A te che ogni volta stupisci l’almanacco

e che regali sorrisi dolcissimi nel dolore

a te -anima mia- regalo questo respiro.

Dio, ma è già domani? Auguri. 

Quattro chiacchiere con un’amica

Amica mia, saggia poesia.

Il vento è calato ed è sopraggiunta la vita

-vorace ha fagocitato gli ultimi refoli ribelli-

il cuore sta disegnando graffiti sull'anima

ora ho un arcobaleno di emozioni spray.

Amica mia, dolcissima poesia.

Il racconto è affogato nel bianco del foglio

-parole danzano sui bordi restie ai richiami-

piccole gocce di sudore imperlano i versi

lo tsunami non risparmia gli argini dell’età.

Amica mia, malinconica poesia.

Sorridimi, per te ho in serbo surreali viaggi

-calette di bianchissima rena da scoprire-

quartine d’amore rubate al mare geloso

e fantasmagoriche pièce su un palco lunare.

Amica mia, intristita poesia.

Non temere la vita non ha impaurito il fiato

-forse ha scompigliato la neve tra i capelli-

sai m’è rimasto abbastanza colore nelle dita

e stasera la tastiera è penna d’oca e calamaio.

Prima che la vita se ne accorga.

°lips- opera di Dagorov

Sogno di una notte di mezza estate?

È un affastellarsi di immagini

frammenti -emozioni rarefatte-

e i ricordi appisolati nell’anima

son tenere spigolature di sorrisi.

È quanto questa estate (finalmente)

-che ha messo all’incanto i capricci

e gli ardori di un’abortita primavera-

offre alle note dolenti del mio canto.

Eppure sei qui di nuovo, mi sorridi

non ho motivo di intristire la notte

i miei versi son batter d’ali di farfalla

ma non sono uragano tra grattacieli.

E così scrivo, di nuovo faticosamente

dirti che le notti sono state preghiera

laica ansietà, inquietudine alla sorte

speranza alla fine riaccesa negli occhi.

È sogno di una notte di mezza estate?

-sull’assito una malinconia di stelle

incorona la scenografia del desiderio-

ma recito, stanotte il sogno è solo mio.

Come sempre, sul tuo seno.

E volerò.

Di mani piccole, bugie -disperse poesie-

“ho mani troppo piccole, vuote di parole

han colto troppe lacrime essiccate al sole

hanno dipinto angeli con ali d’aquilone

e han diretto il coro dell’ultima canzone”

Ho passato la notte a interrogare le mani

queste mie assurde appendici dell’anima

piccole -ma vetuste ormai nel disincanto-

orfane di voci bastanti a celarne il pianto.

Sai, ormai le parole rifuggono dalle dita

non vogliono essere complici di misfatti

e gli occhi afoni di immagini e metafore

versano lacrime di rancida gommapane.

“ho mani ormai sfinite d’inseguir poesie

han teso tante trappole nel contar bugie

hanno alienato l’oro per truccare versi

accarezzato invano cieli ormai dispersi” 

Sarà poi colpa delle mani?  

Fermoimmagine

Spesso ho violentato tasti e manopole

avvolgendo e riavvolgendo la pellicola

nella frenetica ricerca di un’immagine

di un’istantanea -del sorriso della vita-

Spesso ho sfogliato l’album dei ricordi,

ne ho scollato vecchie fotografie -icone-

flash di un passato colto nei tuoi occhi

ma inchiodato su un anonimo cartone.

Ora so.

Ora so quanto inutile fosse quell'assillo

quell'ostinarsi a setacciare nell'archivio

la vita gioca a nascondarello col tempo,

se sai cogliere l’attimo, eterni il sorriso.

Click.

Tra le crepe del silenzio

Bambole allucinate, fragole accese

e poi voli di nottole orbe e riottose.

Assurda performance di un passato

che tenace non vuole uscir di scena!

Ora è filtrato (acrobata vermiforme

che attraversa con irridente facilità

le crepe del silenzio antico e coatto)

ho poche forze, che fare lo affronto?

-mi infilo nel suo spazio-

Si sta bene in questo silenzio accorto

il tempo scorre ovattato, senza fretta

ma so che la situazione è provvisoria

non durerà a lungo devo andarmene.

-innanzi che il passato sigilli le crepe-

(ho poche gambe, dammi una mano)

Post-it

Terza costola a sinistra

sotto al cuore -giallo-

come foglia d’autunno

un urlo ricorda -rosso-

Il tuo nome.

Volevo un tattoo -cobalto-

ma Crono è insaziabile

ha fagocitato l’anima

e il tratto s’è spento -grigio-

Tenace, abbarbicato.

Nero di seppia indelebile

muta l’azzurro del cielo

incide il giallo della foglia

e sollecita la memoria.

Terza costola a sinistra

sotto al cuore. Uno strappo.

Il mio post-it arcobaleno.

Tu.