Forse sì, forse è così

Sì, forse la magia della notte delle stelle cadenti,

seppure non abbia mitigato con il suo spettacolo

il dolore e lo sconcerto per un sorriso interrotto,

ha senz’altro chiarito quale avido cielo aspettarsi

d’ora in avanti. Ognuno in cerca di una sua stella

da catturare, imprigionare nella scatoletta d’osso

incurante se il cuore protesta il suo spazio rubato.

Convinto delle sue certezze acquisite o espropriate

non si cura delle sofferenze altrui e -pronto, abile-

nel catturare errori o dimenticanze, non perdona.

Io che non ho l’abecedario celeste non leggo l’oltre

e che a poco a poco dissecco la fonte dei miei versi,

mi ritiro come paguro attonito nel carapace rubato.

Non più sorrisi oramai, solo distratta indifferenza.

Inutile esercizio flagellare l’anima interrogandosi,

quando hai la coscienza di aver stretto la tua stella

e non averla saputo custodire nella teca di cristallo.

Gli errori sono figli di supponenza, di superficialità

e non vale più d’un soldo bucato dar loro cognome

le stagioni incalzano non si curano dei tuoi patemi.

Sarà perché spesso si è distratti nel misurar la vita?

Sì, forse è così. Ma non basta. 

La mia notte di San Lorenzo

Dal mio spicchio di cielo

due stelle e una falce di luna

attendono.

Due punti in una parentesi tonda

sulla tastiera della volta celeste,

basterebbe digitare.

Sarebbe semplice e forse lo è

in un mondo che non ha parole.

Ma ho dita rattrappite dal gelo

di un Agosto matrigno,

e i tasti sono così lontani…

Lascia stare Franco,

è la notte di San Lorenzo

esprimi un desiderio.

-due punti in una parentesi tonda-

e il sorriso rimasto incompiuto

tra le stelle e la luna.

Punto.

* opera di Renè Magritte

Dies irae? (caffè nero, amaro e bollente)

Il cielo cola lava e bitume stamane

è così difficile penetrarne l’essenza.

Muro che stilla onice e riga la volta

che istruisce t’esclama e t’interroga.

Alterna bagliori rosso sangue d’ira

che spaccano il cuore di chi assiste

a cupi brontolii di vulcano piagato.

E sia, non so e non posso sottrarmi.

-flashback-

Piccole croci di legno senza nome

croci d’osso ingiallito di sole cattivo

conchiglie, perline di vetro colorato

rosario d’ingenua e blasfema speme.

Stretto in pugno di livido nerofumo

la cordicella di sporco antico pende

le nocche tagliate sorridono al sole,

un primo piano nel mare del pianto.

-recall-

Io che stringo tra le dita la tazzina,

che guaisco dei miei piccoli dolori

non ho ancora capito che la verità

è nel cuore di chi sa leggere il cielo.

E l’alba -livida come il mio umore-

parata dall'istrionico cielo di pietra

fa la sua recita sul palco della vita

mentre inseguo un sonno agitato.

Non basta annegare la tua albagia

in un mare liquido nero e bollente,

non sempre le parole ti sono note

e le istantanee del cielo avvelenano.

Non so più seguire stracci d’anima

e il caffè è solo amaro, non sutura.

Non so più leggere i versi né il vero

e il vocabolario ormai sa di muffa.

Buongiorno Dio. Caffè?

* foto da web

L’oltre del cielo è un soffitto piatto

L’oltre del cielo è un soffitto piatto dove palloncini esausti,

aquiloni disubbidienti, sorrisi disattesi pencolano in attesa

dei rimorsi tardivi di mani improvvide ai fili e bocche avare.

L’oltre che -incautamente- ho cercato, spesso mi ha trovato

indifesa e fragile anima rinchiusa in una gabbia di cristallo

inutile corazza per gli assalti di aghi d’acciaio e venti lenoni.

L’oltre infine ha catturato anche il mio aquilone rattoppato

dalle code di sorrisi intrecciati che, stanco di cieli condivisi,

ha voluto bucare l’azzurro dileggiando le mie dita ignoranti.

L’oltre non c’è, c’è solo il dolore di un cuore bambino.

*immagine da web

Poesia precaria -a tempo determinato-

Vagolo a piedi nudi quest’assito colloso
cercando inutilmente levità di pensiero
le nubi sono cappotto d’astrakan -bigio-

Il gabbiano innamorato lacera la fodera
vestirò questa malinconia che sa di mare
la sfoggerò domani  e sarà greve il passo.

Vanno e vengono da Sant'Andrea beghine
e non mi eccita il cinismo che fa capolino
ma non v’è il fuoco nel cielo stasera -bigio-

È’ l’ora della confessione salvifica del cero
penso che nulla salverebbe anime ipocrite
se non una catarsi corale da cui non riparo.

Chiedo poco altro per me -oh, sì fortunato-
solo la tua ferrea convinzione che l’amore
abbia supremazia anche sui disegni divini.

Io e te -poesia precaria- ma determinata.

https://youtu.be/R8MzHqkNBwo

...e così sia!

“ho chiuso i battenti, arroccato gli scuri

con un guanto di ferro pulito i pensieri

l’orgoglio piagato nelle battaglie di ieri

è patacca d’oro dei miei anni immaturi”

Un piccolo fardello tutto sommato non pesa

l’incoscienza non ha età così come il sorriso

e rido di me della mia cocciutaggine annosa

ma prenderne coscienza oggi m’ha sorpreso.

“ho socchiuso i battenti, divelto gli scuri

con un zefiro dolce ho titillato i pensieri

l’orgoglio tra i denti ha sibili battaglieri

ho un ghigno feroce che il cuore spauri!”

Filastrocca -quasi un mantra- o litania?

Così è, Pullecenè…e così sia!

Innamorato, disincantato affresco

Strana gente s’incontra sotto i portici a Chioggia,

esagerata nel proporsi, nel vociare, ribelle alla banalità

del comune senso del pudore -fa mostra di se altera-

Truci marinai, pescatori esibizionisti sfoggiano buccole

e diamantini ai lobi con la naturalezza e la ferocia

dello sguardo, come un vecchio bucaniere consumato.

Donne che definire mature sarebbe già passato remoto

fasciate in improponibili vestiti da sedicenni Nikita,

portano a spasso cortei di cellule obese con indifferenza.

Ah, individualista anarchica fiumana che ondeggia

riversando di quando in quando lo struscio sul Corso,

dove ad ogni piè sospinto chiese e basiliche rammentano

-con dovizia di campane- le radici di questa comunità

costantemente in bilico tra il sacro scritto e il profano.

Poi, quando l’intercalare blasfemo al tavolino m’attende

-con lo sguardo ormai perso nei flutti di cattivo vino-

la cronaca di un’alba deflorata tra grida roche di gabbiani

e l’incarognire del vento salso, diventa alibi nel racconto

di una vita difficile ma orgogliosamente attraversata.

Apro il portone la calle non fa una piega ormai adusa

ad ogni rumore o intemperanza e l’attaccaticcio umido

del vecchio androne di casa mi accoglie, carta moschicida.

Siedo al poggiolo, l’aroma del caffè rianima la timida falena

che schiude le ali e si libra colta da improvvisa energia.

Strani umori, acri e pungenti odori salgono ora dal canale.

Ho speso lustri e parole nel cercare la vita vera ed ora

-ora che si dipana, si disvela sotto i miei occhi e mi cattura-

ora non ho parole che per la mia gretta e arida superbia.

Non fosse che il cuore ha stanze sufficienti per le insanie

e i brontolii di un sognatore insaziabile, sai non sorriderei.

Ma è un disincantato affresco di uno strano amore.