Quel tram numero 68

Non so come possa essere successo

ma il tempo si infilò di soppiatto

tra le pieghe e i recessi del respiro

dilatandolo a dismisura, tant’è vero

che ancora adesso viviamo l’apnea

di una eterna, dolcissima poesia.

Non so se il controllo ci colse in fallo

se il biglietto fosse scaduto o farlocco

so solo che obliammo fermate -e ora-

vacilliamo allo sferragliare della vita.

Ma il viaggio meritava la baldanza

e l’incoscienza di due cuori bambini.

Fu dolce salire su quel tram -allora-

nell’aria le note di un vento di pace

spazzando le incertezze del domani

ti cullavano con splendide utopie.

E il sorriso nel mare dei tuoi occhi

non fu marinaio, ci sostiene tuttora.

No, noi non scendiamo -non ancora-

Ballade du Pierrot Lunaire (poème de doléance)

Lascia che io sia per una volta ancora -l’ultima-

la maschera che più mi s'addice e più mi veste.

Lassù hai compagnia, le stelle sfoggian lustrini

e l’amante tuo Sole s’è eclissato rosso d’invidia.

La pista è deserta stasera e le tripoline attonite

paion come braccia scheletriche protese al cielo

attendono che il cannone -orbo della sua dama-

erutti fiamme e lapilli come Vulcano ingannato.

(la Donna Cannone s’è persa lassù fra le stelle

ora di lamé e lustrini vestita recita a soggetto)

Oh, guardiana dei sogni di noi lunatici erranti,

tu che conosci le strade che portano al delirio

ferma questo mio cuore colmo d’un -amor fou-

e guida il mio lamento verso crinali più sereni.

Preso da un vento sconosciuto e ammaliatore

ho dedicato versi e ululati -tu mi perdonerai-

colmi d’amore e passione talmente incatenati

che la dama scapigliata accolse con un sorriso.

(Eolo s’è chetato, più non trasporta il mio dire

e la dama è oramai una flebile brezza gentile)

Lascia ordunque che io sia il Pierrot Lunaire

che declama alle stelle la sua ultima canzone,

ho colto il verso dimenticato in questa poesia

e lo voglio dedicare a te mia confidente amica.

La chanson c’est fini, rien ne va plus.

(la Donna Cannone non è più tornata)

Pierrot Lunaire
olio su cartoncino 30 x 42

Accadde così, una notte

Così, quasi fosse inevitabile

mentre l’acciaio mordeva e bucava

il refolo fuggiasco recitò sospiri

che lusingarono la notte morente.

Eppure pareva indistruttibile

quella corazza temprata dagli anni

ma l’anelito, un verso, la poesia

furono bastanti a darti ali inattese.

Così, quasi fosse un aliante

mentre il sogno librava sul dolore

la corazza come pupa inanimata

restò appesa alle paure del passato.

Eppure pareva impossibile

oltrepassare la caligine della neve

le certezze degli antichi tratturi

per riscoprire l’amore dimenticato.

Così, quasi fosse giorno.

Giano o Pierrot? (lavori in corso)

È un cielo lacerato -lassù m’attende-

Sospeso come un Pierrot irrequieto

cerco appiglio tra i seni delle nuvole

mentre l’attesa disegna astri avversi.

Se la tristezza tradisse il tratto felice

avrei ago e refe per suturare la volta

e l’indecisione dietro il mesto sorriso

l’alienerei al suk come burla circense. 

Così sento. Così resto. Così scrivo.

Scrivo il passato -immagino il futuro-

occhi oltre la volta catturo Supernova.

Così se fossi Giano aprirei quella porta

che nega serenità alle anime irresolute.

Ma sono un Pierrot dalla lacrima finta

e se della mia maschera il cielo si burla

recito al meglio il tramontar degli anni

beffando l’incerto equinozio d’autunno.

Così coloro la tela riottosa. La vita.

Giano o Pierrot
olio su cartoncino 30 x 42

Adieau chador

Oh, sì oltre il limite dell’indifferenza

a volo planare sulla “Torre dei Ferri”

mentre il muezzin alza il richiamo

imploro con gli occhi il tuo consenso.

Che so non sarà mio.

Padre

Non ho paura del giudizio,

bensì del pregiudizio.

Padre

Ho occhi sfrontati dell’età

e sogni nello zainetto.

So che lassù mi sorride un cielo

cielo da condividere oltre il dolore

cielo promesso straziato dal sangue

e dall'orrenda cecità della guerra.

Padre

Ho occhi che sanno di luna

e capelli color del grano…

Lo sapevi?

No.

Adieau chador, alors.

Pucci Franco
Acrilico su cartoncino

Una domenica così, in attesa del colore

Quel blu che viene dal mare

racchiude in se semi di cielo

distratto all'amore degli dei

dimentico di cerulei sguardi.

(intanto stempero l’acido

di un’altra notte insonne

col sorriso verde-laguna

e l’eleganza di un airone)

È una domenica tra le attese

confusione che buca il cuore

voglia di colore che opprime

controra che affanna -tedio-

(lenzuola di candido lino

ornate d’arte arrogante

deflorate da avido colore

diletto di satrapi silvani)

Il gabbiano strazia l’azzurro

il mare riflette il suo dolore,

scrivo versi in bianco e nero

in una domenica abbozzata.

Attendo.

Com'eri bella, come sei bella -sorridi-

Quante volte ho domandato, ho implorato

quale segreto nascondi dietro quel sorriso     

dietro quella radiosità lunare, impensabile

ora quando tutto sembra crollarti addosso?

(quando la vita pareva vincere la partita)

E quante volte m’hai insegnato il coraggio,

-con la forza di raccontare sempre se stessi-

quella volontà di vivere, malgrado l’insulto

non ci abbandonò lungo i tratturi della vita.

(il mio respiro sospeso accanto al tuo)

Sì ho sfogliato l’album dei ricordi stanotte

e… le foto in bianco e nero dei nostri anni

e noi nei voli di farfalle come agili gazzelle 

saltavamo gli anni di una strada destinata.

(il sogno tradisce i pensieri, rapisce)

Il ritmo del tuo seno conforta il mio soffio

com’eri bella nel bianco e nero dei ricordi

e come sei bella ora che conosco il segreto

ora che so del tuo sorriso come sfuggirmi?

Bella mia, si va al mare?

(sorride il tuo respiro nel sonno)

Albeggia.

*“night by Kharlamov”