Freedom

Acrilico e pastelli
cartoncino telato 30 x 40

Attesa

Non so se quello strascicar il fiato,

-quell'illividito, afono epigramma-

custodito penosamente nel costato

abbia mai avuto pena di disvelarsi.

Non so se il tempo allora congelò

il mio profilo, diafano maratoneta

protagonista/figurante errabondo

per asettici corridoi notte e giorno.

O fu il dolore che celò i miei versi?

Di quei sentieri d’anima scorticati

m’è rimasto questo saio monacale

quasi che lo scarno poetare possa

beffare l’ombra che m’era accanto.

(senza lacci semantici anima mia

lungo quei corridoi -quelle corsie-

ho navigato i momenti della vita

accarezzando tra le dita la paura)

Dell’attesa.

Attesa
acrilico e pastelli
su cartoncino 23 x 30

Istantanea

Surrealtà, un tempo infinitesimo -flash-

catturato tra un battito di ciglia e l’altro

un fermoimmagine -tessera di mosaico-

da riempire stipando i battiti del cuore.

Odore di trementina, pennelli in apnea

sgrano colori quasi perle -anni d’amore-

stempero le attese di un’anima sedotta

ridestata dal torpore del sonno placebo.

Davanti al bianco assoluto della pagina

con i pensieri le emozioni, colori e versi

che affollano le mani, la paura m’assale

l’ignoto della creatura in fieri m’avvolge.

“Every beat of my heart” (thanks, Rod)

Inutile tentativo di consolare in musica

le farfalle che s’arruffano nello stomaco

ho asciugato i pennelli, la tela è pronta

e il monitor sorride sornione nell’attesa.

Riprendersi questa dicotomia ritrovata?

Sì era ora, le bugie hanno le gambe corte

nascosta sotto le gonne della tua poesia

velata nella beltà e trasparenza dei versi.

Scatta ora, sto sorridendo.

Pierrot Le Fou

Aveva coltivato il suo amore

come una incantevole falena

ma il bozzolo abortì la ninfa

sì altera che rigettò le sue ali.

Cominciai così la narrazione

di dolenti versi -piccoli sogni-

prono tra le pagine della vita

e sanguigne gocce segnalibro.

Come Pierrot racconto il volo

che non ha saputo imbrigliare

ali troppo leste per il cemento

del viso pittato di bianca calce.

Storia dipinta in punta di dita

amore lacerato dal vivo colore

fragile cuore di rosso baccarat!

La pupa dispiegò il trine alato.

E lui impazzì.

Pierrot Le Fou 

Franco Pucci

Quel tram numero 68

Non so come possa essere successo

ma il tempo si infilò di soppiatto

tra le pieghe e i recessi del respiro

dilatandolo a dismisura, tant’è vero

che ancora adesso viviamo l’apnea

di una eterna, dolcissima poesia.

Non so se il controllo ci colse in fallo

se il biglietto fosse scaduto o farlocco

so solo che obliammo fermate -e ora-

vacilliamo allo sferragliare della vita.

Ma il viaggio meritava la baldanza

e l’incoscienza di due cuori bambini.

Fu dolce salire su quel tram -allora-

nell’aria le note di un vento di pace

spazzando le incertezze del domani

ti cullavano con splendide utopie.

E il sorriso nel mare dei tuoi occhi

non fu marinaio, ci sostiene tuttora.

No, noi non scendiamo -non ancora-

Ballade du Pierrot Lunaire (poème de doléance)

Lascia che io sia per una volta ancora -l’ultima-

la maschera che più mi s'addice e più mi veste.

Lassù hai compagnia, le stelle sfoggian lustrini

e l’amante tuo Sole s’è eclissato rosso d’invidia.

La pista è deserta stasera e le tripoline attonite

paion come braccia scheletriche protese al cielo

attendono che il cannone -orbo della sua dama-

erutti fiamme e lapilli come Vulcano ingannato.

(la Donna Cannone s’è persa lassù fra le stelle

ora di lamé e lustrini vestita recita a soggetto)

Oh, guardiana dei sogni di noi lunatici erranti,

tu che conosci le strade che portano al delirio

ferma questo mio cuore colmo d’un -amor fou-

e guida il mio lamento verso crinali più sereni.

Preso da un vento sconosciuto e ammaliatore

ho dedicato versi e ululati -tu mi perdonerai-

colmi d’amore e passione talmente incatenati

che la dama scapigliata accolse con un sorriso.

(Eolo s’è chetato, più non trasporta il mio dire

e la dama è oramai una flebile brezza gentile)

Lascia ordunque che io sia il Pierrot Lunaire

che declama alle stelle la sua ultima canzone,

ho colto il verso dimenticato in questa poesia

e lo voglio dedicare a te mia confidente amica.

La chanson c’est fini, rien ne va plus.

(la Donna Cannone non è più tornata)

Pierrot Lunaire
olio su cartoncino 30 x 42

Accadde così, una notte

Così, quasi fosse inevitabile

mentre l’acciaio mordeva e bucava

il refolo fuggiasco recitò sospiri

che lusingarono la notte morente.

Eppure pareva indistruttibile

quella corazza temprata dagli anni

ma l’anelito, un verso, la poesia

furono bastanti a darti ali inattese.

Così, quasi fosse un aliante

mentre il sogno librava sul dolore

la corazza come pupa inanimata

restò appesa alle paure del passato.

Eppure pareva impossibile

oltrepassare la caligine della neve

le certezze degli antichi tratturi

per riscoprire l’amore dimenticato.

Così, quasi fosse giorno.