Nata nell'isola delle farfalle...inevitabile!

Dedicato a Conny, la mia compagna, nata a Rodi

tra rose, farfalle e lo splendido mare Egeo...

Franco Pucci - olio su tela 30 X 40 -

Estro: esaltazione o pungolo?

Morso di tafano o resipiscenza tardiva?

[troppi i lustri, troppe le lune indagatrici

troppi i fogli infiorati di versi innamorati

troppa infine la comprensione materna

per le mani discole e riottose al richiamo]

Fu morso di tafano.

Ora sì, nonostante il torrido dell’estate

sia giustamente un ricordo sbiadito,

il pungolo delle mani -ridestate all'antico

sapere e ammaliate di nuovo dai colori-

ha sostituito di soppiatto l’estro dei versi.

Ma ho un laccio nella poesia che doma

l’imbizzarrire delle dita sulle tele virginee

e sa come riportarle al racconto sereno

di un anima ormai quieta nella dicotomia.

O resipiscenza tardiva?

Anima mia, l’amore ha sospiri colorati

e saperli catturare con poesie e pennelli

è esercizio che gratifica e esalta l’anima.

Lo chiamerei estro.

*immagine da web

Freedom

Acrilico e pastelli
cartoncino telato 30 x 40

Attesa

Non so se quello strascicar il fiato,

-quell'illividito, afono epigramma-

custodito penosamente nel costato

abbia mai avuto pena di disvelarsi.

Non so se il tempo allora congelò

il mio profilo, diafano maratoneta

protagonista/figurante errabondo

per asettici corridoi notte e giorno.

O fu il dolore che celò i miei versi?

Di quei sentieri d’anima scorticati

m’è rimasto questo saio monacale

quasi che lo scarno poetare possa

beffare l’ombra che m’era accanto.

(senza lacci semantici anima mia

lungo quei corridoi -quelle corsie-

ho navigato i momenti della vita

accarezzando tra le dita la paura)

Dell’attesa.

Attesa
acrilico e pastelli
su cartoncino 23 x 30

Istantanea

Surrealtà, un tempo infinitesimo -flash-

catturato tra un battito di ciglia e l’altro

un fermoimmagine -tessera di mosaico-

da riempire stipando i battiti del cuore.

Odore di trementina, pennelli in apnea

sgrano colori quasi perle -anni d’amore-

stempero le attese di un’anima sedotta

ridestata dal torpore del sonno placebo.

Davanti al bianco assoluto della pagina

con i pensieri le emozioni, colori e versi

che affollano le mani, la paura m’assale

l’ignoto della creatura in fieri m’avvolge.

“Every beat of my heart” (thanks, Rod)

Inutile tentativo di consolare in musica

le farfalle che s’arruffano nello stomaco

ho asciugato i pennelli, la tela è pronta

e il monitor sorride sornione nell’attesa.

Riprendersi questa dicotomia ritrovata?

Sì era ora, le bugie hanno le gambe corte

nascosta sotto le gonne della tua poesia

velata nella beltà e trasparenza dei versi.

Scatta ora, sto sorridendo.

Pierrot Le Fou

Aveva coltivato il suo amore

come una incantevole falena

ma il bozzolo abortì la ninfa

sì altera che rigettò le sue ali.

Cominciai così la narrazione

di dolenti versi -piccoli sogni-

prono tra le pagine della vita

e sanguigne gocce segnalibro.

Come Pierrot racconto il volo

che non ha saputo imbrigliare

ali troppo leste per il cemento

del viso pittato di bianca calce.

Storia dipinta in punta di dita

amore lacerato dal vivo colore

fragile cuore di rosso baccarat!

La pupa dispiegò il trine alato.

E lui impazzì.

Pierrot Le Fou 

Franco Pucci

Quel tram numero 68

Non so come possa essere successo

ma il tempo si infilò di soppiatto

tra le pieghe e i recessi del respiro

dilatandolo a dismisura, tant’è vero

che ancora adesso viviamo l’apnea

di una eterna, dolcissima poesia.

Non so se il controllo ci colse in fallo

se il biglietto fosse scaduto o farlocco

so solo che obliammo fermate -e ora-

vacilliamo allo sferragliare della vita.

Ma il viaggio meritava la baldanza

e l’incoscienza di due cuori bambini.

Fu dolce salire su quel tram -allora-

nell’aria le note di un vento di pace

spazzando le incertezze del domani

ti cullavano con splendide utopie.

E il sorriso nel mare dei tuoi occhi

non fu marinaio, ci sostiene tuttora.

No, noi non scendiamo -non ancora-