E poi…è

e poi

e poi ritrovarsi sulla riva

-quando l’acqua si cheta-

e all'imbrunire fa gibigiana

e poi giocare a rimbalzello

e litigare ridendo sulla conta

e così m’appare oggi il mare

…è

è un’alea l’azzardo col cuore

è un desiderio bambino

è un rifugiarsi nel tuo sogno

è negare l’anima e il tempo

è dipingere i nostri pensieri

è bianco asettico delle corsie

e poi…è amare la vita

-semplice, no?-

L’ultimo amore è silenzio che non scordi più

Di terra o di mare l’eco non sortisce

quando il cielo è capovolto alla fine.

L’acqua ad ogni acuto della corriera

s’increspa gemella dei miei pensieri.

E in questi sospiri, nel vuoto di voci

-prima che il disincanto ci inghiotta-

vorrei sapere se anche ora il sorriso

colora piccole rughe sulle tue labbra.

-il gabbiano ostinato insegue un go

spuma e confusione a pelo d’acqua-

Estemporanea sospesa nella mente

l’asma della corriera uccide i suoni

riflessi sghembi di un sole indeciso

sul livido tavolaccio di laguna bigia.

Dimmi che ancora hai quel coraggio

che m’hai regalato standoti accanto

poi di nuovo -il mio respiro è il tuo-

l’alba vedrà la serenità sul mio viso.

-il gabbiano ostinato inghiotte il go

strida roche rimbalzano sull'acqua-

Di terra o di mare l’eco non sortisce

quando il cielo è orbo dei tuoi occhi

nulla ha importanza ormai nel buio

l’ultimo amore è sospiro nei ricordi.

È in questi sospiri, nel vuoto di voci

-prima che il disincanto ci inghiotta-

che vorrei sapere se allora il sorriso

stempera piccoli dolori sulle labbra.

E ti racconto della fine senza timori

quando l’ultimo amore -amore mio-

sarà il silenzio di polvere o d’acqua

e di terra o di mare l’eco non udrai.

E non lo scorderai…più.

*Marc Chagall "Over the town"

1965-2015 Rame, efelidi, pelle di luna e cinabro

Così cheta che pareva

[quel tuo gesto con la mano

quel tuo domandarmi vicino

quel tuo esigere le mie mani

quel tuo sussurrare il nome]

Così cheta che pareva riposassi.

M’ero illuso della consuetudine

ma il lucore dei tuoi occhi velati

ha in un amen offuscato la luce

e riacceso le mie paure, le ansie.

Così cheta che pareva sognassi.

[e al mio fianco per un attimo

un attimo lungo quanto la vita

è passato in flash back il tempo

dei ricordi che spezzano il fiato]

In un gelido spazio della mente

le immagini si sono pietrificate.

La rugiada non disdegnava l’età

-ma le ciglia rifiutarono l’ordine-

mentre il tuo respiro era nel mio

la paura piano vestiva di sollievo.

Così cheta che pareva.

Non dare retta a quelle voci

Certo ti diranno convenevoli circostanze

-tu saprai invocare col mio nome il vuoto-

cercami col sorriso nelle ore in gramaglie

perché le lacrime scolorano poesie e tele.

Puoi credermi -ora che tutto m’è chiaro-

quando la congiunzione astrale disegna

precise geometrie d’amore code di stelle

adornano lo sguardo benigno della luna.

Scrivimi, scrivimi delle tue parole orfane

dei fianchi insonni in attesa delle carezze

del seno che fu madre/amante degli anni

e dei tuoi occhi orbi dei miei -raccontami-

Certo ti diranno che l’indirizzo è precario

che un cero lo scaccino non spegnerebbe

che una devozione l’altare accoglierebbe

che i santi in paradiso li ha chi ha sorriso.

Ma tu non fermarti al primo sussurro.

Scrivi.

*photo by Pedro Diaz Molins

Un male cane

Certe notti il respiro addormentato

fa un male cane e il sogno m’irride.

Cerco tra il ricordo e il dormiveglia

il fuoco di anni incendiati all’ombra.

-di sussurri labbra contro labbra

-di mani avvinghiate all’urlo al cielo

-di ombre cinesi appagate tra il lino

-di fiati spezzati ricuciti nello spasmo

È un sogno? Eppure l’edera sospira.

Così gli scuri di fronte -chiusi da anni-

paiono pallide vedovelle inconsolabili

murate con le loro lacrime nel cemento

la sensazione claustrofobica m’avvince.

Se non fosse che il crepuscolo è annegato

in un riflesso sangue che ferisce gli occhi

penserei a una giovane brezza birichina

tanto che il sogno pare vivere nonostante.

Nel silenzio gli amori si negano alla calle

la gatta e il gabbiano ballano ebbri di luna.

Irreale coppia allo sguardo marinaio, ché

il primo vino sa di strambate e poco pesce.

Sorrido, forse non sto sognando.

Forse, ma fa un male cane.

Ideologie e utopie prêt-à-porter

Prima che la pigrizia mi fagociti come d’abitudine

fate che io sprimacci questi versi -morbide piume-

e mi attrezzi a seguire un volo planare senza radar.

Una civetta smaniosa di compagnia affetta la voce

ticchetta sul pavé una danza propiziatoria alla luna

è scena surreale ma il vecchio al tavolino annuisce.

Un’accozzaglia di note sudate dondola pigramente

sul pentagramma di un piano indolente e scordato

voci/echi lontane di un afoso, sconcio adescamento.

I tetti da quassù hanno lo stesso grigio delle lapidi

non uno squarcio di colore, che so, di allegri coppi

l’allegria di Peter Pan -illuso Icaro- è merce salata.

Il vecchio dimentica il vino cattivo sorride al canto

segue il ticchettio che sparisce là sotto il lampione

certo che domani la brezza accoglierà il suo respiro.

Graffio con le unghie il ricordo di certezze sfiorite

sono coriandoli di parole e pagine di libero arbitrio

ali d’un aliante -appeso alla coda cullo la mia cuna-

Prima che io mi acchioccioli nel mio bozzolo/madre

fate che il mondo non ferisca lo sguardo oltremodo

poi lasciatemi l’illusione del divenire di ogni utopia.

Taglia XXL per favore.