Quando parlai alla luna tutti mi presero per pazzo

Portami via.

Portami via quando sarà lieve il mio peso sul tuo cuore

non graverò e sarà facile accompagnare il mio tragitto.

Sarà il mare.

Sarà il mare che accoglierà i miei pensieri, i miei perché

tutte le irresolutezze lasciate in pegno al tempo esattore.

Lo sa la luna.

Lo sa anche la luna e stupiva stanotte -mentre incidevo-

queste poche parole picchiandole furiosamente sui tasti.

Ad alta voce.

Lascio questi versi a chi saprà leggerli al respiro del mare

a chi reciterà e ammaestrerà le onde attonite con la voce.

Pochi versi.

Pochi versi che nasconderò al tuo sguardo mentre la luna

sorride come si fa a un bimbo colto con le mani nel sacco.

In questa notte di poche stelle e tanta luna

ti vorrei mia per poche ore su questa cuna

mentre mi stringi e mi soffoca la tenerezza

lascerò che il respiro rimanga dolce brezza.

Ma il cuscino sarà vuoto e la luna racconterà che ero pazzo.

Dove sei mia poesia?

Vorrei avere gambe e fiato per andare oltre

per attraversare i tratturi e scalare il monte

-là dove sei fuggita-

ma l’orgoglio e timide intenzioni si alleano

mi bloccano e lasciano appeso tra i se e i ma.

Dita disubbidienti, assassine rifiutano i tasti

cerco rifugio nelle tele e tra i colori confondo

-stupida illusione-

Parole e versi dimenticati lamentano invano

reclamano la tua presenza, senza l’oltre tace.

Vorrei rincontrarti qui, tra il bianco e il nero

Musa della mia tastiera delle tele tormentate

-ancora la mano trema-

segni e colori provvisori cercano una quiete

difficile chetare un’anima bucata dalla spina.

Ho ancora cuore versi, colori e sorrisi, ma tu

-dove sei mia poesia? -

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"Venice on my mind"

Acrilici , oli e gessetti- 50 x 70

Fammi spazio

lo spazio del marciapiede sotto casa

era lo scendiletto delle rotaie del tram

i pattini appesi nel buio dello stanzino

erano le propaggini delle mie gambe

quello spazio dove il cielo era più cielo

-dove mi “scapicollavo” col carrellotto-

mia madre diceva che era il mio tempo

ma l’ho venduto ai calzoni lunghi, dopo

Ma poi che vale rimestare tra ricordi scontati?

Ognuno ha una bisaccia attaccata alle natiche.

Vorrei non avere cirri e nembi grigioneri corvi

uccellacci untori sulla spalliera dei miei sogni.

Credimi ho sepolto illusioni sulla riva -era ieri-

ti aspetto tutte le notti sul carrellotto di legno,

me ne frego dei sogni tanto al mattino rinasco.

(mentre beviamo il caffè rido inopinatamente)

Fammi spazio stanotte.

Inchiostro e graffi

-in un altro tempo-

L’incoscienza l’improba fantasia

era quella tana -rifugio tra i rovi-

sulle sponde di un fiume malato

un ingenuo igloo fiorito di more.

Il gioco, pretesto infantile, taceva

la voglia che urgeva sotto la cinta

mentre il rossore accompagnava

mani curiose -frenetiche operaie-

-altrove nel tempo-

Rientrare tardi, mancare la notte.

Quanti di me sono rimasti laggiù

le mani graffiate dai rovi, le more

labbra inchiostrate, occhi roventi?

Tu eri nel divenire del tempo, sai?

Forse già allora i rossori tingevano

i sogni, le attese, il futuro incontro

-il gioco l’esplosione erano ansimi-

-giocato il tempo-

Lame di luce attraversano gli scuri

-conosco la tenerezza figlia matura-

mi sorprendono ancora abili mani

l’igloo scordato dei rovi non graffia.

Questa è sera da non cogliere more

con le labbra inchiostrate di sorrisi

mi perdo sognando attimi di poesia

specchio nei tuoi occhi i miei occhi.

-qui[ora]è tempo-

Angeli disegnati sul selciato (è tempo di migrare)

È tempo di migrare

e' tempo di andare migrante precario

hai bruciato claustrofobiche parole

scritte su lenzuola azzurre di falso cielo

in attesa di un diverso camminare.

È tempo di migrare

inquieta rondine dalle ali piene di illusioni

comprate al suk del Giovedì a poco prezzo

e lo specchio riflette il vecchio viandante

aggrappato alla favola eterna di Peter Pan.

È tempo di migrare

lo struscio oramai ha raccontato tutto

le beghine hanno acceso i loro ceri

le campane hanno chiamato il vespero

e sto spellando di nuovo gli ultimi minuti.

È tempo di migrare

ho gli occhi stanchi di laguna verdemare

sì, hanno voglia di spazi innevati e felci

lenzuola grigie di selciato su cui disegnare

nuovi angeli dalle ali colorate di sorrisi.

È tempo di migrare, vieni.

*immagine da web elaborata