Illusioni e voglie di cera

No, non sono Icaro, ma aspettami al limitare del sogno.

Aiutami a ricordare come alla fine sono arrivato sin qui

come ho attraversato il mare, superato dedali di paure,

medicato ferite e volato nonostante questo sputo di cera.

Forse se il mare avesse ancora la trasparenza della poesia

-parole perse in questa estate che va morendo di colori-

forse -credimi- avrei ancora la forza del ricordo nelle mani

e la paura del bianco non alienerebbe l’ardore delle dita.

No, non sono Icaro.

M’è costata cara questa figlia di api migranti senza regina

-ho barattato questi ultimi spasimi di voglie immalinconite-

con questa bianca speranza appiccicaticcia e ingannatrice

così aspettami al limitare del sogno, là dove le voglie vivono.

Sono notti stranite dall’insonnia, consumate dalla nostalgia

-gli elfi protettori dei poeti persi nel dedalo dei versi vagano-

la fantasia è annegata tra le ciglia liquefatte da lacrime acide

e l’inquietudine abita ormai stabilmente questa mia anima.

Ci sarai, ape regina?

*foto da web elaborata

No, non mi sopporto

Assisto aggrappato a uno straccetto di bugia

la volontà pigra e impertinente di fare l’amore.

Non fosse che il caldo feroce e l’età indiscreta

mi consiglino un tranquillo week-end di lettura.

Annaspo tra ricordi di un’era sfuggita dalle mani

ancora teneramente imbracata ai pantaloncini

poi rigogliosamente dispensata come cicala cieca

trafiggendo di spilloni le sagge formichine dell’età.

Non mi sopporto. Più.

A che pro pencolare tra i “vorrei ma non posso”?

Rincorrere i desideri frustrati -impossibili icone-

calpestare antiche orme lasciate sull’acciottolato

quasi che l’anima fosse il tuo marciapiede privato.

Dare e avere, il libro mastro della mia vita è zeppo

pieno di correzioni, cancellature e parentesi quadre.

La matematica non è mai stata un’opinione, oh no…

ma l’ho spesso coartata ai miei improbabili desideri.

Ma volo ancora…

Plastica, versi e polvere di stelle

[un sacchetto di plastica lì nell’angolo

lo appallottolo per gettarlo, si ribella

sarà forse sogno -burla di una stella-

o forse son finito contro uno spigolo]

Che ubbie saranno mai questi miei versi in rima

-dimentico del tempo passato a catturare parole

similitudini, fantasie e amori mai vissuti prima-

che han mostrato scuri serrati al lucor del sole?

Spogliato delle arcaiche vesti di saccente canuto

oppresso dal tedio e dalla triste routine della vita

-il tepore del bozzolo m’ha rapito- non ho saputo

afferrare la stella e solo polvere stringo tra le dita.

Odio la plastica.

*immagine da web elaborata

Atelier

Ho vestito il tuo sorriso per così lungo tempo

e i pochi strappi -subito ricuciti- che sarto l’amore!

Ho calzato le ali del desiderio leggendolo nei tuoi occhi

sottolineandone -in rosso i momenti- che maestro l’amore!

Ho scritte millanta versi, dipinto sogni impossibili

colori, parole e cuore -mix di emozioni- che ruffiano l’amore!

Ho perso il conto delle lune discinte e inconsolabili

alienate nelle mie notti bianche -pensandoti- che abaco l’amore!

Ho voluto infine scriverti perché possa vestirlo ancora,

calza a pennello -nonostante gli anni- impareggiabile l’amore!

È il mio vestito migliore -sulla passerella della vita-

Applausi.

Niente di più

Non ho più niente da dire, da dare

su questo foglio avvizzito, stanotte.

Sabbia tra le lenzuola la tua ombra

che m’insegue sul bianco soffitto.

Avevo nuotato allora controvento

-io, vela lacerata dallo tsunami-

delle emozioni straripate nel cuore

ma la rotta alla fine s’è affogata.

Davvero l’ancora s’era incagliata?

[ho barattato quattro versi decrepiti

per una scatola di colori rinsecchiti

ho perso metro/misura del racconto

e il bianco sa di giallo stantio e avito

sì, potrei cullarmi rannicchiandomi

tra il cuore e l’anima come un tempo

ma passerei secoli d’ignavia barando

e mistificando il dolore con la paura]

Non ho più niente da chiedere

a questo tempo annoiato, insonne.

Un tordo mattiniero e imbolsito

ha perso pubblico e palcoscenico.

-ma canta, niente di più-

Un gabbiano arrochisce lontano.

"Il Pensatore" A. Rodin

immagine elaborata

Carta vetrata

L’ultima volta

che incrociai l’azzurro

fu un lampo obliquo

dei tuoi occhi nei miei.

L’ultima volta

che dipinsi l’azzurro

fu un blu oltremare

di farisaico pigmento.

Cambiai la tela,

fu uno sbaffo riarso

d’acquerello assetato

su un foglio di carta.

Vetrata.

*illustrazione da Web

"Kalinikta agàpi"

Acrilico su tela "3D"

60 x 30 x 4