Viene dal mare

Viene dal mare. Il vento.

[questa voglia nomade

questa ansia d’andare

che ammalia le gambe

che imbriglia l’anima

e che irretisce il cuore]

Venne dal mare. Il legno.

Il piccolo naviglio naufragò

-gabbiano senza timoniera-

spiaggiò senza patemi d’ala

noi mistificatori del tempo

dal mazzo di carte truccato.

Viene dal mare. Il canto.

Il richiamo è una nenia fatata

-Circe bara, spariglia le carte-

ho remi acconci per navigare

colori stinti e poche ragnatele

non ci fermeranno comunque.

Viene dal mare. Andiamo.

La valigetta di latta stampata

Gli spigoli color cuoio, stondati

-rivetti come borchie preziose-

La maniglia di plastica amarena

sopportava un diroccato skyline,

una New York ridente cartolina

appariva tra la ruggine del cielo.

Il lucchetto pencolante, intristito

pareva inutile orpello di metallo

ché la piccola chiave sua amante

s’era persa tra le rughe del tempo,

ma la vecchia Pelikan in bachelite

celava ancora il pennino adorato.

[due fogli ingialliti di quaderno d’allora

-piccoli quadretti da riempire di nuovo-

scacchiera crudele di un gioco negletto

è quanto mi resta della noia degli anni]

Cederò la valigetta al mercato dell’oblio

in cambio una poesia di latta, stampata.

Gibigianna crepuscolare

Ora la laguna all'imbrunire sembra

carta d’argento ciancicata, sgualcita.

Lo sguardo spazia oltre i panni stesi,

incontra gli umori, i colori della calle.

Coriandoli di vita di un’Italia ancorata

alla mammella di una terra matrigna.

Il poggiolo è un satellite sospeso lassù

e lo stivale è di pan di spagna fradicio

che sbriciola pian piano nel sale amaro.

-colma d’ignavia la zuppa mediterranea-

L’uggia che m’assale è figlia del vento

refoli che sfibrano l’anima, che potano

senza pudore le fronde del mio cuore.

Ora le voci che salgono, che rimbalzano

sono brusio indistinto di mille campanili

e i piccoli egoismi crescono incontrollati,

coprono con arroganza le grida di dolore

che la risacca becchina vomita sulla rena.

Coriandoli di voci di un’Italia sbriciolata.

Vivere è una metafora

Oggi vorrei fosse già domani

quel giorno, quel tuo sorriso.

Oggi vorrei fosse già l’attimo

quel mio averti qui d’accanto.

Esercizio vano quell'anelare ardente

ho visto scorrere stagioni come cirri

compressi tra due tavole blu cobalto

e poi sfuggire al limite dei tuoi occhi.

E il racconto del domani è già storia. 

Perché la vita è metafora del tempo 

è un attimo sospeso tra cielo e terra.

Sveva e la sua metà di cielo

Piccola Sveva ti voglio raccontare

la metà del cielo che t’appartiene.

Pretendila, è tua.

Avrai occhi taglienti di diamante

parole aspre di fragole immature

nei sorrisi candidi di perle infilate

il fiero cipiglio vestito di dolcezza.

Avrai il cielo azzurro degli aquiloni

e il rosa dei tuoi sogni sulle loro ali

voleranno liberi lassù senza recinti

se saprai guidarli con mano sicura.

Difendila, è tua.

Della metà avversa ne farò una fola

orchi e uomini neri moriranno tutti

col tempo come ricordi di bambina

al mattino del tuo diventare donna.

Piccola Sveva nel tuo nome è la luce

della metà del cielo che t’appartiene.

*dedicata a Sveva la mia nipotina

Precario graffito nel cielo di Gaza

Ho messo all'incanto due occhi di brace

un pugno di sabbia, una kefiah laureata

una kippah corrosa da ancestrale simun

due giochi incoscienti di lacrime attigue.

(ha cassetti ricolmi dell’odio mistificato

il canterano dell’antica ipocrisia europea)

Ho cercato la madre di questa ira abietta

barava per strada i suoi torti per ragioni.

Sull’eterno sudario di questa povera terra

sono impresse le tracce dell’indifferenza.

(ha cassetti con alamari e tiretti di cedro

l’omertoso custode dei silenzi prezzolati)

Granelli di sabbia raggrumati negli occhi

come acini di sangue di rosari analfabeti

e mute preghiere a un Dio misconosciuto

hanno bestemmiato l'orrore delle bombe.

(ha cassetti di menzogne e Dei da citare

per blasfeme discolpe di atroci vendette)

Ho messo all'incanto anche la mia anima

-ho occhi ormai stanchi tra ciglia di pietra-

se il mondo aprirà i cassetti alla speranza

l’ipocrisia seppellirà tra macerie di parole.

(l’odio alienato diverrà gessetto d’artista

il graffito precario artiglierà le coscienze)

Spritz, Pastis e assenzio pei ricordi

…Parigi, 1983…

È pigro lo scorrere della Senna stasera

e il suo riflesso nel Pastis è un ologramma.

Sei bella come non mai nei pois del tuo cotone

mentre sorseggi felice la tua Perrier e sorridi.

L’aria tutta d’intorno alla brasserie ti abbraccia

danza insieme a te sulle note dell’organetto

e ti trasporta magicamente sul Bateau Mouche.

E ora si va, sull'onda dei ricordi, scivolando

dolcemente verso l’Ile de Saint Louis…

…Chioggia, 2014…

Il vociare del Corso ci richiama alla realtà,

lo struscio serale ha aperto le danze e dalla laguna

sale il lamento sgraziato di un gabbiano in amore.

Guardo un po’ deluso i nostri ricordi sciogliersi

come il rubino dei cubetti di ghiaccio nel bicchiere.

…incrocio il tuo sorriso…

E sì, per te la vita è sempre un bicchiere mezzo pieno,

forse sarà per questo che è così difficile disunirci,

ci completiamo perché io lo vedo sempre mezzo vuoto.

Sorrido, chiudo gli occhi, e mentre il brusio sale dalle calli

il Bateau Mouche passa sotto Pont Saint-Michel.

…alzo il calice e mi affido all'assenzio.