Fiaba di un poeta folle

c’era una volta...

e un castello di carta stagnola

il poeta piegò con incerti gesti

-mani canute restie agli ordini-

e una finestra aperta sul mare

una strada ferrata dimenticata

una serenata -miagolii e strida-

aprì il cuore al sogno del poeta

e tu eri lì nelle orme sulla rena

nel respiro delle onde del mare

nell'ammiccare della luna etera

nella pazzia di lucciole nel cielo

e il poeta s’innamorò nel sogno

il cuore silente -anima assopita-

donò i versi a quel vento ribelle

e tu eri lì, all'inizio dell’infinito

to be continued…

Voglia di caffè

Inevitabile lo sguardo alla laguna impietrita

mentre la corriera va soffoca metri sul ponte

dal finestrino tagli di luce sull'acqua cinerea

fanno gibigianna col pallore di un sole restio.

Le barene paiono pallottole di carta da pacco

fradice e spugnose risaltano col loro nocciola

dipingono sullo specchio immoto come vetro

una inattesa estemporanea dai colori uggiosi.

Anima mia irrequieta ancora non t’è abitudine

questo tuo pencolare questa tua basita apnea?

Dovresti annegare gli occhi e scatenare i versi

ogni volta che assisti a queste mise-en-scéne.

Ho negli occhi la carta da pacco color nocciola

-vorrei tingere i capelli di mare ma poi scolora-

Oh sì annegherei volentieri tra queste lenzuola

ma vienimi vicino ho troppo da raccontare ora.

Ho voglia di caffè.

Verde eskimo e blu denim

[e poi sono tornato -scalzo-

ma negli occhi ho il sorriso

di quel piccolo, nuovo cria

che il mondo ha chiamato]

Milano -i colori sfumano-

Anche la memoria degli anni

s’è persa la rotta del paradiso

quando -mio cuore nomade-

calzai jeans, spiegai ali ribelli.

E sono tornato là nonostante

-negli occhi lacrime di nebbia-

il Naviglio coccoli la mestizia

dei colori annegati dell’utopia.

Verde eskimo e blu denim.

Acquerello

Il vento d'autunno ha sparecchiato il cielo.

Briciole di luna -avanzi di stelle innamorate-
tingono l'acqua screziandola di rame e d'ottone,
non ho mai visto un cielo così limpido e terso.
Questa è una di quelle giornate che la laguna
regala agli spettatori dal cuore disattento.

[giochi di luce ambrata sul mio bicchiere
regalano fantasmagoriche danze leviatane
m'invitano, seguo l'ombra che mi avanza]

Dal ponte, i riflessi delle case e delle barche.

Pennellate sapienti -tinte pastello, delicate-
intinte nella laguna, tavolozza dei ricordi,
stingono allo sguardo come lacrime iridescenti.
Una goccia scivola lenta, svanisce nella ruga
del viso e, come falena all'ultimo volo, muore.

Acquerello, sino al primo refolo di vento.

Tu -mia poesia-

tu, poesia clandestina

falena -sfuggita-

alle trappole dell’anima

mia poesia ricattatrice

tu voli -adesso-

arrogante poesia di sale

non chiedermi che sarà

di me -domani-

quando il sale brucerà

(delle cicatrici sospese

tu sai, conosci l’itinere)

-no davvero-

non chiedere di più

non ho risposte

né ho più domande

-tu sai-

(ma nascondi il domani

e fai di pietra i tuoi versi)

-mia poesia-

*le farfalle di Vladimir Kush

Leggimi ora*

Quante volte ho cercato di scriverti l’amore

-nonostante la coltre di neve sui miei anni-

quante volte ho abortito parole sulle labbra.

[Ora vorrei riavere nuovamente la poesia

per volare alto, guardare il nostro mondo

con la levità del volo falcato di un albatro

ma con la vista acuta del falco pellegrino

e la leggerezza di una falena incosciente.]

E l’inchiostro di more così caro alla memoria

-scolorito sulle pagine consumate dei ricordi-

è illeggibile pei campi inesplorati del domani.

Perciò leggimi ora che l’inchiostro sa di mare

e gli anni sono il sale del libro scritto insieme.

Leggimi, ancora.

*dedicata a Conny, mia moglie

“Non può piovere per sempre” *

Sogna Franco sogna, lascia che i corvi

appollaiati sulle antenne tramutino

i loro interessati peana alla morte

nel gemito di un gabbiano innamorato.

Nell'imminenza del temporale l’edera

sul poggiolo svilisce il colore silvano

ora pare una zimarra grondante fiele

dalle fioriere intristite appese al vento.

Mentre leggo le ore inseguirsi sul soffitto

-quasi un irritante bolero che canzona-

ho nelle orecchie l’ultimo richiamo

che rimbalza su coltri disfatte e disilluse.

Non ti dirò di mostri che abitano lassù

né ti conterò di sogni presaghi di fortune

ma ti parlerò semplicemente di attese

del tempo sospeso che prelude al tuono.

“Non può piovere per sempre”…Dormi?

Ticchettano gocce.

*cit. dal film “Il Corvo”