La sottrazione dei pani e dei pesci

Dio, dove sei?

Sento l’urlo fin dentro me

urlo che scassa il petto

il torace è una discarica

di pietre riarse dalle bombe

dall’odio mentecatto

e concupiscente dell’uomo.

Uomo, dove sei?

Aleppo l’ho letta e straziata

negli occhi dei bambini

e il terrore che traspariva

in quelle pupille lacerate

da quell’orrore inspiegabile

m’ha gelato vene e parole.

Hai sottratto la vita

moltiplicando l’odio.

I conti non tornano.

L’aquilone in minigonna fucsia

È stato un bel viaggio.

Fu assai semplice, più del previsto,

bucare le soffici nuvole Biancaneve

-forse i sette nani furono distratti-

dall'aquilone in minigonna fucsia.

Eh sì, c’era voluta tanta carta velina

-arricciata sulle esili stecche di balsa-

anelli di colori impazienti -incatenati-

quasi coda di cucciolo in attesa felice.

Così, quando insieme lo inforcammo

fu spontaneo per noi alienare il molo

-gli occhi rapiti dall'approdo lontano-

che mai avremmo sognato così vicino.

Si volò nonostante il fragile equilibrio

-mentre la coda sferzava felice il blu-

Crono fu distolto dal fucsia malizioso

e noi beffammo le Parche in ambasce.

È stato davvero un bel viaggio -io e te-

a cavalcioni su quello strambo aquilone

che la nostra fantasia volle così audace,

giocoso ancorché ammantato d’astuzia.

Selene -in minigonna fucsia- ci sorride

parcheggiammo l’aquilone lassù….ieri?

"Il silenzio degli assassini"

Franco Pucci
olio e tecnica mista
su cartone telato 30 X 42

Nata nell'isola delle farfalle...inevitabile!

Dedicato a Conny, la mia compagna, nata a Rodi

tra rose, farfalle e lo splendido mare Egeo...

Franco Pucci - olio su tela 30 X 40 -

Estro: esaltazione o pungolo?

Morso di tafano o resipiscenza tardiva?

[troppi i lustri, troppe le lune indagatrici

troppi i fogli infiorati di versi innamorati

troppa infine la comprensione materna

per le mani discole e riottose al richiamo]

Fu morso di tafano.

Ora sì, nonostante il torrido dell’estate

sia giustamente un ricordo sbiadito,

il pungolo delle mani -ridestate all'antico

sapere e ammaliate di nuovo dai colori-

ha sostituito di soppiatto l’estro dei versi.

Ma ho un laccio nella poesia che doma

l’imbizzarrire delle dita sulle tele virginee

e sa come riportarle al racconto sereno

di un anima ormai quieta nella dicotomia.

O resipiscenza tardiva?

Anima mia, l’amore ha sospiri colorati

e saperli catturare con poesie e pennelli

è esercizio che gratifica e esalta l’anima.

Lo chiamerei estro.

*immagine da web

Freedom

Acrilico e pastelli
cartoncino telato 30 x 40

Attesa

Non so se quello strascicar il fiato,

-quell'illividito, afono epigramma-

custodito penosamente nel costato

abbia mai avuto pena di disvelarsi.

Non so se il tempo allora congelò

il mio profilo, diafano maratoneta

protagonista/figurante errabondo

per asettici corridoi notte e giorno.

O fu il dolore che celò i miei versi?

Di quei sentieri d’anima scorticati

m’è rimasto questo saio monacale

quasi che lo scarno poetare possa

beffare l’ombra che m’era accanto.

(senza lacci semantici anima mia

lungo quei corridoi -quelle corsie-

ho navigato i momenti della vita

accarezzando tra le dita la paura)

Dell’attesa.

Attesa
acrilico e pastelli
su cartoncino 23 x 30