...e sò contento, sò...

3° classificato, Franco Pucci

Sempre coerente nelle scelte lessicali, nel calibrare le sonorità e il ritmo dei versi, Franco Pucci è un poeta che sa commuovere e conquistare il lettore. Uno stile asciutto, moderno e di grande impatto emotivo, dove la poesia si fa specchio dell'anima, intima rivelazione che fa affiorare limpide visioni del mondo, momenti di schietta verità e consapevolezza di un'esistenza complessa.

Pucci crea immagini efficaci, quasi a stabilire un legame visivo con i versi. E' un fluire maturo, immerso nei sentimenti, dove la forza creativa delinea una scrittura in costante evoluzione.

Gli autori Liber@rte

Disilluse illusioni di un'anima borderline

Dapprima la pece, il nulla senza fiato

poi un big bang di accecante fragore

tsunami di polvere, cenere e sabbia

rimane tra i denti in un amore venale.

-occhi alieni, becchi di famelici corvi

attendono la soluzione del contratto-

Incosciente allineato ai telematici fili

di nuove generazioni genuflesse ai bit

o canuto irriverente restio al richiamo

delle sirene della cecità della ragione?

-la luce dei tuoi occhi è il mio risveglio

è la ragione stessa delle mie certezze-

Il nulla della pece ingoia le disillusioni.

Fragile (reloaded)

Calzini indecisi abbarbicati sugli stinchi

sfuggiti nottetempo a lacci anarchici

affiorano da scarpe di vernice dimenticata.

Mento sulle ginocchia strette nell'abbraccio

di calzoni troppo corti da cedere al tempo

-sguardo perso alle nuvole color porpora-

L’immagine riflessa nella laguna mi coglie

lascio il clamore e il brusio alle spalle mentre

la gente sul Corso trascina la finta allegria.

Nulla è cambiato, stesso sguardo al tramonto,

stessa voglia di sogni e voli ad occhi aperti

-ingenuo desiderio di nascondere l’insicurezza-

Non fosse altro che per quel paio di calzoni corti

dimenticati dal tempo, appesi tra spine e more,

che il diaframma cadrebbe sciogliendo la neve

e sarei finalmente libero di vivere la mia fragilità.

Cuore di paglia (a broken midnight)

Nel cartoccio di carta-paglia strinata

macchiato e scolorito da lune imbolsite

infilo straccetti di illusioni abbrustolite

che s’affastellano come patatine fritte.

-ho coscienza del buio che sopraggiunge-

Scivolo sui piani paralleli che delimitano

l’irreale confine tra sogno e realtà, poi

le nocche illividite s’imporporano, stringo

tra i pugni schegge di stelle ammutolite.

Non ho più cuore per andare oltre, allora

sbriciolo questa falsa notte in frantumi,

m’acconcio nel cartoccio di carta-paglia

e vivo, per non morire nel lasciarsi vivere.

-spaventapasseri orfano della sua luna-