Un tempo diverso (ou le mal de vivre)

(di quel tempo sì diverso e parallelo

così incastrato tra l’anima e il cuore

conosci il respiro dei versi e l’amore

urlati dal vento che percuote il cielo)

È uno stipo, un cassetto

uno sgabuzzino, un angolo segreto

una scatola di scarpe chiusa con lo scotch

un diario ingiallito protetto da un lucchetto.

È il tuo rifugio, la cassaforte, il salvadanaio

dove nascondere e conservare i tuoi se, i tuoi forse

il tuo “mal de vivre” i tuoi reconditi umori, i desideri

dove tutto hai stipato alla rinfusa, in un allegro ginepraio.

È un tempo abortito, mai nato, mai vissuto

eppure mai così desiderato dalla tua anima inquieta.

Cosa ti manca? Ti sei chiesto spesso mentendo la risposta:

la chiave per aprire la porta, il lucchetto, la penna per contarlo?

Ma in quel tempo diverso anche le bugie avrebbero sorriso di te.

Crazy Frog - Last Christmas

Calce viva (ranuncoli disattesi)

In questo solstizio d’inverno

così uggioso di nebbia marina

un fiore lasciato sul davanzale

è quasi speranza di primavera.

c’è chi innalza muri di parole

-calce viva per un sole malato-

Più in là un vecchio colorato

sul sagrato soffoca gli auguri

tende la mano ma infastiditi

scostano lo sguardo i parolai.

c’è chi annega speranze di vita

-calce viva per anime indecenti-

Un Natale così è da seppellire. 

Steli recisi -rose di mare-

Li incontro -spesso ci inciampo-

nel tunnel chiaroscuro della vita

sono sogni bugiardi da uccidere

prima che venga l’alba -vita mia-

Recido rose -l’alba non perdona-

Queste poche righe -senza spine-

anemoni che profumano di mare.

Ma sì, se non fosse perché mi ami

diresti di me che ho perso il lume.

Rose di mare senza steli né spine.

Le rose spesso tradiscono gli steli

tu ignorale, lasciale al mare, però

ho poco tempo -il blu mi attende-

e le parole sono rasoi affilatissimi.

L’alba non perdonerà le mie bugie

le regalerò un mazzo di steli recisi.

Riemergo.

(immagine da web)

Perché ci vuole cuore

stasera

per deflorare questo silenzio inquieto

-foderato di caligine ovattata-

che rabbrividisce sul marmo della panchina

ci vuole cuore

raccontar discreto di te in punta di piedi

-ma il pensiero che tuona nella mente-

non ha rispetto alcuno e spoglia la tua anima

chiamare gabbiano  

la tua solitudine e accoccolarsi nella poesia

-quasi tra le braccia di un’amante-

tu, Peter Pan accucciato in questo spigolo di cielo

e ne vorresti ancor di più

per fare spazio all’umanità che preme

-accogliendo le piccole bare in fondo al mare-

mentre sorridi a chi il suo spazio ha di già avuto

ma -forse- ci vorrebbe un altro cuore

Namastè

Non è l’aria di Natale

non l’agrodolce profumo

di mandarino sulle dita.

Non sono aghi di pino

che crocchiano allegria

ai passi sotto le scarpe.

Non è la piva nomade

non l’invito di ceri accesi

è un’apnea che sa di sale.

“non ancora” -è urlo di sirena-

[Ora il Natale sulla marina

sfila gelido sul bagnasciuga

e l’inverno indossa la morte.

Sul corso cristalli sanguigni

allettano etere incellofanate

come strenne donano oblio]

“non ancora” -è tuono di bomba-

Namastè mondo, è ora.

Volevo scriverti una poesia (luci e ombre)

Volevo scriverti una poesia stanotte, ma stolto

-ho baloccato il tempo inseguendo una farfalla-

Lei infiltrata chissà come tra gli scuri socchiusi

io perso in un infantile svago di luci e di ombre.

Volevo pittarti coi versi iridati delle sue ali, ma

-la porporina s’è stranita in volo e il refolo ride-

La tela è pelle in controluce, ora l’ombra è rena

gioco nel sogno e dipingo falene come tatuaggi.

Volevo scriverti una poesia, ma tu sei volata via

il sole uccide i sogni all'alba e la rena si sfarina.

*immagine da web

Svicoli d'anima

Lo svicolo è quel sito dell’anima amica

dove il cuore spaurito spesso si rifugia

è la coperta calda nella notte innevata

dove l’abbraccio della madre rassicura.

Svicoli quei spigoli che m’hanno velato

che spesso ho affittato a prezzi di saldo

riparandomi così dagli insulti della vita

mentre l’anima ingorda esigeva la retta.

Forse gioco lessicale, una provocazione

-un sondare amori e dolori sottotraccia-

spogliarsi di orpelli e timori dell’ignoto

abusando d’ogni angolo buio e riparato.

Fin qui t’ho raccontato -di me il ritratto-

ma quante volte dovrò svicolare ancora

per non cedere alle tue tenere trappole?

L’anima è colma, non v’è spazio alcuno.

Necessito nuovi svicoli, un’anima nuova.

Per non svicolare ancora.

Guardo fuori -la vita è una pazza fola-

[oplà Mangiafuoco s’incendia sull'assito

“telone” -reclama- ma il gatto s’è sparito

la volpe è senza l’uva nonostante il salto

la fola scolora nell'acqua color basalto]

*****

Tu che appoggiato al finestrino

vedi riflesso nella laguna il viso assopito

della compagna accucciata accanto e che dalla vita

ha avuto come pegno solo cambiali di tempo mai vissuto.

Tu che pensi lo scrivere sia vano

mentre bestemmi i sobbalzi della corriera

ricordi d’un tratto che la Signora vi ha visto guerrieri

vincere insieme il dolore col sorriso ogni dì più sfrontato.

Tu che hai annebbiato il finestrino

che fingi siano condensa quelle gocce tra le ciglia

tu che hai parole inespresse -falsa anarchia- sulle dita

ricordi a ogni pietra quale amore ci sia in quel viso assopito.

*****

[piove sul carro ora lo spettacolo è finito

aironi e gabbiani -pubblico senza invito-

non levano in volo e straniscono l’elogio

laguna e Mangiafuoco eran sortilegio?]

Guardo fuori, ma piove dentro.

Profumo

Oggi basta uno straccetto di nuvola

-occhieggia come audace minigonna-

che gioca e circuisce un timido sole

ed ecco arrivare il profumo del pane

che avvince e addolcisce il salmastro.

Ho poco tempo per decidere la rotta

quale scia seguire, poi la nave salperà.

Profumo. Profumo di donna -ricordo-

quel ticchettare ritmato sul selciato,

il seno affannoso che insegue il passo.

Le nuvole si diradano e un cereo sole

s’affaccia con il pudore di una vergine

scopertasi attrice di un gioco ardito.

Affretto il passo -ho comprato il pane-

la nave salpa indifferente ai desideri.

Lascio alle spalle questa confusione

questo pot-pourri di profumi -ricordo-

“Venezia, andata e ritorno. Grazie”

Sul ponte guardo sfrontato l’orizzonte

respiro il mare, la scia. Non mi volto.

Il mare -stanotte- è tutt'altro profumo

Quanti gradini hanno le scale del cielo?

Ma quanti gradini hanno le scale del cielo?

Guardo il soffitto e l’azzurro sbianca l’intonaco 

lo stanzone è scrostato come l’anima che urla.

Non c’è dolore compagno allo strazio del cuore

gemello alla contezza che quando tutto finirà

dovrò salire quella scala mozza fiato -ne avrò?-

Ma quanti gradini hanno le scale del cielo!

Ho perso il conto mentre abbraccio i tuoi occhi

stanotte il tuo respiro -la tua tenerezza- è il mio.

Piove -acqua su acqua- il sogno scivola piano

e dondola beffardo sul canale, mi canzona.

Non ho stivali acconci per salire quei gradini.

Sorridi, contarli è esercizio inutile. Non ora.

Questi miei anni tra quiete e soprassalto al cuore

È arduo raccontar la quiete di questi miei anni

è arduo scovarne il tremolio, il tenero affanno

e seppure ora sia tempo di ormeggiare il legno

all'orizzonte l’approdo non sarà fata Morgana.

Potrei evitar la conta, ma l’eco ancora m’assale

l’eco di quei dolori sepolti dall'ignavia al cuore

potrei, ma non sarebbe sincero il mio racconto

e tu volgeresti altrove i tuoi occhi per l’inganno.

Vorrei la poesia che buca l’anima che emoziona

poesia che graffia ma solo se ne abbracci i versi

l’angustia muore, t’apri al sorriso e illudi Crono  

mentre vesti di quiete l’amore che vai scrivendo.

“Questi miei anni agili ninfee

ballerine sospese sulle punte

étoile provette di passi arditi

dispensatrici di labile quiete.”

Sino al prossimo soprassalto al cuore.

*immagine da web

Il ruzzolo delle nuvole

[e poi le nuvole ruzzolarono

lo scoppio atterrì le garzette

così livido m’apparve il cielo]

Sui vetri riflessi rosso sangue

un’emozione che serra la gola.

[la televisione urla la morte

il vento che passa indolente

racconta dell’odio assassino]

Se le nuvole tacessero il piombo

potrei scrivere ancora della vita.

[e poi le nuvole annichilirono

il pianto piovve irrefrenabile

del ruzzolo s’imprecò il dolore]

L’alba allinea petali sulla strada

vittime ignare di una icona folle.

Mattanza (quale Dio?)

Quale Dio? -nel nome di quale Dio-

s’è spenta la luce nella vostra anima?

Quale bestemmia è l’oro che premia

la morte nei cuori, nelle vostre mani?

Quale fede distorta è valore assoluto

che misconosce il disprezzo umano?

Quale cielo infine è grembo complice

che vi assolve dopo l’orrida mattanza?

Quale Dio?

In nome di Dio.

Ti porto al mare

Stasera ti porto al mare

dai, véstiti d’autunno

che il mare d’inverno

beffa le ciglia, trascolora.

Una foglia di platano

dondola nel canale

vieni, la laguna gioca

e spettina l’onda ribelle.

Briciole di luna sul seno

a piedi nudi, ricordi?

Noi e le risate di sera

noi e l’amore sfrontato.

Al mare.

vanessa: Ascoltando l’arte, l’amante

vanessa: Ascoltando l’arte, l’amante: Ma che ne sai tu che hai bruciato il tempo  -mentre guidavi i tuoi anni a velocità folle- pugni in tasca e orgoglio da qualche parte,  ...

Ho provato sai (troppa nebbia tra le dita)

[la tenevo tra le dita come una volta

mi sorprendo di saperlo fare ancora

un moto di tenerezza -l’ho guardata-

poi ho violato il bianco di quel foglio]

Ho provato sai

a credere che ancora la magia di un tempo tornasse,

che facesse scorrere la matita senza indugi e intoppi

ma il campanile sul corso impazza oh Dio fermatelo!

I rintocchi inseguono la grafite -s’è impastata- piove?

Avrei voluto dirti sai

che l’emozione l’avresti trovata tra i miei chiaroscuri,

le mie volute -le mie fughe- nei soqquadri degli spazi.

Albeggia, sono tornato alla tastiera -ho perso ancora-

guardo il foglio no, non mi riconosco in questo cielo!

C'è nebbia fuori e piove tra le dita -mare tra le ciglia-

Zoppia di un tempo diverso (asincronia d’amore)

la ruvida astratta nostalgia 

di un tempo diverso

mai vissuto -mai respirato-

è carta vetrata

di quel tempo disegnato

sulle punta delle dita

di profumati -aspri colori-

è tela violentata

del blu di quelle labbra

rapite alle more -alle spine-

di quei passi di danza

è ritmo diseguale

di quel tempo impari

è rimasta solo la zoppia

di un cuore -un respiro-

è asincronia d’amore

e il tuo tic-tac sull’anima

nello scorrere delle ore aliene

*opera di Vladimir Kush

Brogliaccio d’amore e poesia

Scorre la laguna sui finestrini -come sempre-

i pensieri seguono traiettorie ormai consuete -ti penso-

Incido sul vetro la malinconia di questi versi

graffio con le unghie un desiderio di libertà -non ho ali-

Lascio alle mie spalle quattro camici bianchi

mille tuffi al cuore e un pugno di speranze -mai dome-

In una sorta di “sliding doors” entro ed esco

perso nella stanza degli specchi al luna park della vita.

Non è primavera anima irrequieta, gli spifferi

della disillusione ti aspettano, dietro la prossima porta.

Presto sarà Natale e un rocchetto di refe rossa

sarà compagno dell’ago che suturerà le ferite novelle.

Nell'atelier di un improbabile designer di ali

forse troverò le piume acconcie per il mio volo agognato.

In un fermo immagine questa corriera sfiancata

m’appare simile alla mia anima nuda -alla tua mercé-

Prendo nota. Ho straziato le unghie sul finestrino

ma lo scorrere del tempo sulla laguna irride il desiderio.

Non posso volare, non c’è spazio sulla schiena

solo il sogno tatuato tra un punto e l’altro -chimera-

L’alzavola straniera litiga il posto sulla barena, ma

è tardi anche per volare mi fermo qui -e sogno fiordalisi-

La corriera va. Tra i campi di grano.

Fiaba di un poeta folle (la fine)

il poeta la cercò all'inizio dell’infinito

[ma l’inizio dell’infinito ha due porte

due campanelli due toppe da infilare

due opportunità di irridere la morte

cieli diversi d’amare o bestemmiare]

così il menestrello sbeffeggiò l’aedo

quando il poeta misurò il suo dolore

e nel castello l’argento fu verderame

e nel fossato i cuori degli amori finiti

ora la luna mi sorride senza inganni

ora ti posso narrare come poeta folle

ora ho la licenza d’amare come vuoi

ora ho l’età e posso scegliere la toppa

ora ho la chiave -il castello s’è sciolto-  

[ma l’inizio dell’infinito ha due porte

due campanelli due toppe da infilare

due opportunità di irridere la morte

cieli diversi d’amare o bestemmiare]

ora non ha la poesia -il poeta impazzì-

Fiaba di un poeta folle

c’era una volta...

e un castello di carta stagnola

il poeta piegò con incerti gesti

-mani canute restie agli ordini-

e una finestra aperta sul mare

una strada ferrata dimenticata

una serenata -miagolii e strida-

aprì il cuore al sogno del poeta

e tu eri lì nelle orme sulla rena

nel respiro delle onde del mare

nell'ammiccare della luna etera

nella pazzia di lucciole nel cielo

e il poeta s’innamorò nel sogno

il cuore silente -anima assopita-

donò i versi a quel vento ribelle

e tu eri lì, all'inizio dell’infinito

to be continued…

Voglia di caffè

Inevitabile lo sguardo alla laguna impietrita

mentre la corriera va soffoca metri sul ponte

dal finestrino tagli di luce sull'acqua cinerea

fanno gibigianna col pallore di un sole restio.

Le barene paiono pallottole di carta da pacco

fradice e spugnose risaltano col loro nocciola

dipingono sullo specchio immoto come vetro

una inattesa estemporanea dai colori uggiosi.

Anima mia irrequieta ancora non t’è abitudine

questo tuo pencolare questa tua basita apnea?

Dovresti annegare gli occhi e scatenare i versi

ogni volta che assisti a queste mise-en-scéne.

Ho negli occhi la carta da pacco color nocciola

-vorrei tingere i capelli di mare ma poi scolora-

Oh sì annegherei volentieri tra queste lenzuola

ma vienimi vicino ho troppo da raccontare ora.

Ho voglia di caffè.

Verde eskimo e blu denim

[e poi sono tornato -scalzo-

ma negli occhi ho il sorriso

di quel piccolo, nuovo cria

che il mondo ha chiamato]

Milano -i colori sfumano-

Anche la memoria degli anni

s’è persa la rotta del paradiso

quando -mio cuore nomade-

calzai jeans, spiegai ali ribelli.

E sono tornato là nonostante

-negli occhi lacrime di nebbia-

il Naviglio coccoli la mestizia

dei colori annegati dell’utopia.

Verde eskimo e blu denim.

Acquerello

Il vento d'autunno ha sparecchiato il cielo.

Briciole di luna -avanzi di stelle innamorate-
tingono l'acqua screziandola di rame e d'ottone,
non ho mai visto un cielo così limpido e terso.
Questa è una di quelle giornate che la laguna
regala agli spettatori dal cuore disattento.

[giochi di luce ambrata sul mio bicchiere
regalano fantasmagoriche danze leviatane
m'invitano, seguo l'ombra che mi avanza]

Dal ponte, i riflessi delle case e delle barche.

Pennellate sapienti -tinte pastello, delicate-
intinte nella laguna, tavolozza dei ricordi,
stingono allo sguardo come lacrime iridescenti.
Una goccia scivola lenta, svanisce nella ruga
del viso e, come falena all'ultimo volo, muore.

Acquerello, sino al primo refolo di vento.

Tu -mia poesia-

tu, poesia clandestina

falena -sfuggita-

alle trappole dell’anima

mia poesia ricattatrice

tu voli -adesso-

arrogante poesia di sale

non chiedermi che sarà

di me -domani-

quando il sale brucerà

(delle cicatrici sospese

tu sai, conosci l’itinere)

-no davvero-

non chiedere di più

non ho risposte

né ho più domande

-tu sai-

(ma nascondi il domani

e fai di pietra i tuoi versi)

-mia poesia-

*le farfalle di Vladimir Kush

Leggimi ora*

Quante volte ho cercato di scriverti l’amore

-nonostante la coltre di neve sui miei anni-

quante volte ho abortito parole sulle labbra.

[Ora vorrei riavere nuovamente la poesia

per volare alto, guardare il nostro mondo

con la levità del volo falcato di un albatro

ma con la vista acuta del falco pellegrino

e la leggerezza di una falena incosciente.]

E l’inchiostro di more così caro alla memoria

-scolorito sulle pagine consumate dei ricordi-

è illeggibile pei campi inesplorati del domani.

Perciò leggimi ora che l’inchiostro sa di mare

e gli anni sono il sale del libro scritto insieme.

Leggimi, ancora.

*dedicata a Conny, mia moglie

“Non può piovere per sempre” *

Sogna Franco sogna, lascia che i corvi

appollaiati sulle antenne tramutino

i loro interessati peana alla morte

nel gemito di un gabbiano innamorato.

Nell'imminenza del temporale l’edera

sul poggiolo svilisce il colore silvano

ora pare una zimarra grondante fiele

dalle fioriere intristite appese al vento.

Mentre leggo le ore inseguirsi sul soffitto

-quasi un irritante bolero che canzona-

ho nelle orecchie l’ultimo richiamo

che rimbalza su coltri disfatte e disilluse.

Non ti dirò di mostri che abitano lassù

né ti conterò di sogni presaghi di fortune

ma ti parlerò semplicemente di attese

del tempo sospeso che prelude al tuono.

“Non può piovere per sempre”…Dormi?

Ticchettano gocce.

*cit. dal film “Il Corvo”

Dimmi che ho dimenticato le felci

Dimmi che ho dimenticato le felci.

Che il verde declivio su cui inseguivo

sogni e farfalle -è stato solo un gioco-

ruzzolato laggiù, nella forra della vita.

Dimmi allora del verde acquamarina

che ora mi abbraccia -è sapore di sale-

ma non lascia colore della giovinezza.

Dimmi infine che se ancora so leggere

nelle rughe della luna millanta poesie

stanotte ti reciterò della mia passione.

Dimmelo forte -dimenticherò le felci-

Di cattive parole, pensieri e cattivi maestri

Nebbia e parole.

Che ne sai della nebbia che si taglia a fette,

coltre di bambagia che ovatta i pensieri

e li restituisce dall'arcano affamati di sapere

mentre insegui il caldo profumo del pane.

L’odore dell’inchiostro fresco sul quotidiano

parole appena nate -panni stesi ad asciugare-

parole divorate con cura -infine ripiegate-

in fretta -sottobraccio- inseguendo il tram.

Pane e cattive parole.

Delle parole che il denaro ha ammaestrato

ha coartato, sconfitto e soggiogato a se.

Ha assunto come precarie -nude di valore-

sfruttate in agorà di falsa libertà di pensiero.

Di quelle che hanno incartato le speranze 

-fantasmagoriche promesse della tecnologia-

e t’hanno spacciato per progresso l’ingordigia

nei rottami di una pretesa gioventù di pensiero.

Quattro soldi di becera chimera.

“Pecunia non olet” dicono i cattivi professori

invitandoti alla corte del gran ballo globale

protagonista e vittima dello spettacolo gratuito.

Balle. Il denaro puzza.

Di morte.

Cerbottane d'Ottobre (miravi al cuore)

-canne d’ottone e fogli di papiro

e castagne e profumi d’Ottobre-

Appese al muro armi di bimbo dimentico

mollette da bucato nastro adesivo bianco.

Vecchi lampadari -orbi dell’asta d’ottone-

piangono gocce di falso cristallo sul pavé

le braccia sinuose non diffondono lucore.

Bussolotti di quaderno dalla fodera stinta

infilzati su un riccio di castagna ottobrina.

Cicatrici immaginarie di vecchie battaglie

rincorse negli orti e nei campi di periferia

strategie di fantasiosi capitani di ventura.

Storie narrate come navigati combattenti

la fanciullezza aveva il profumo d’Ottobre.

-e miravi al cuore facile bersaglio

coi tuoi occhi bussolotti appuntiti-

Cielo color cenere e piombo sotto i ponti

E ti racconterò -mentre il tempo scolora-

di lampi di cuore che feriscono gli occhi

di frattali di memorie scolpiti nel tempo

di respiri sospesi a mezz'aria nei calzoni.

(scusami se oggi paio un poco dissennato

ma le nuvole lassù ingrigiscono i pensieri)

L’acqua stenta a fluire nei canali -sospira-

così i miei battiti s’affrettano in anarchia

complicano il passo sudano allo scirocco

e non basta un’apnea per chetare il cuore.

(il piombo fuso che poltrisce sotto i ponti

fotografa senza pietà le rughe dell’anima)

Ti racconterò tutto quello che già conosci

ti ripeterò all'infinito le parole incanutite

che mi legano quassù sulle pietre antiche

mentre guardo il cielo che sospira cenere.

E tu ascolterai la fola stanotte, sorridendo.

Io e te dentro una murrina

Oggi il cielo sembra precipitare

nella laguna, dividersi e l’acqua

inghiottire gocce di luce iridate.

Precipitiamo -mano nella mano-

così i sorrisi s’aprono alle labbra

negli occhi il ricordo di altri tuffi.

Altro mare dove fare l’amore noi

-con l’impudicizia degli amanti-

l’azzurra sfrontatezza degli anni.

Io e te.

L’uomo ha bussato alla mia porta

-con la ferocia ottusa della bomba-

con il sorriso di un corvo in attesa.

Non avrei altro da raccontare ora

-il tempo ha cristallizzato la neve-

ma dentro la murrina sorridiamo.

In un silenzio di schegge colorate

le parole che cantano solo per noi

hanno l’eco cristallino dell’amore.

Come dentro una murrina.

Abulia (in un vuoto pneumatico)

nulla.

vuoto come il peschereccio al molo

dopo che l’ultimo gabbiano vorace

ha ripulito il desco e se n’è andato.

abulia.

non un pensiero -un moto d’anima-

una parvenza di racconto -una voce-

ed è noia l’attesa nelle dita abuliche

nulla.

e dicono la pazienza sia virtù. dicono.

forse la metterò tra gli altri shanghai

potrei vincere l’ultima partita. chissà.

e se.

il bozzolo s’è inaridito -ormai inutile-

mi rifugerò tra le coltri del tuo sorriso

metterò cera e ali esauste all'incanto.

apathie ou mal du vivre? 

"Abulia" - Mark Kostabi

Allegorie di lemmi volanti

L’instabilità del suono

L’indifferenza all’eleganza

L’assuefazione alla banalità

L’ignavia della fantasia

In volo.

La messinscena dell’accezione

La desuetudine all’analisi

La bulimia del neologismo

La deflagrazione della poesia

Lemmi. Nottole parolaie.

Senza musica non c’è voce…

Non l’Addolorata né la Donna Cannone

non i versi di Guccini né di De Gregori

nelle vene non ho la poesia di Neruda

né l’amore infinito e gentile di Prevert.

Non la tristezza sincopata di Lucio Dalla

né il cinismo urbano del poeta maledetto

nelle dita ho coriandoli -schegge di versi-

che non sanno quant'è profondo il mare.

Avessi almeno la musica. Canterei.

(ho barattato la voce al mercatino delle pulci

in cambio di una chimera di legno intagliata)

Come vorrei non essere preso nella morsa

delle incertezze o dei desideri insoddisfatti

so della neve che è scesa velata ai miei occhi

che ha gelato nelle mani il ticket del ritorno.

Se il Mare calmo della sera ha voce potente

e i Cieli d’Irlanda sorridono a verdi colline

-resto indeciso spaccato a metà tra due cieli-

dove il mare muore nell'infinito mi troverai.

Senza voce. Ti scriverò una canzone.

(ho perso una collezione di 33 giri in soffitta

ora ho note ingabbiate in un canterano di bit)

Oblìo dell'Orsa Maggiore

[nell'inseguire giorni indifferenti

settimane gemelle indistinguibili

effemeridi capovolte dall'accidia

ho dimenticato l’Orsa Maggiore]

Forse è banale questa considerazione

-il tempo pare lento solo ai tuoi occhi-

rincorri il dolore che ieri t’angustiava

e oggi non trovi più il filo del discorso.

Sai, non vorrei vedere il mare sfiorire

-il marmo su cui siedo è lapide irreale-

ti aspetto, il caffè rasserena gli umori

saliremo abbracciati sul Grande Carro.

Non ci saranno metafore ad attenderci

ma poesie che parlano dirette al cuore.

Avremo Crono aggiogato ai nostri piedi

e l’Orsa presa al laccio dai versi sinceri.

Ma in fondo lo Zenit è qui, non trovi?

Vedrai altre primavere (a spring spleen)

Vedrai altre primavere così mi ripetevo allora

un mantra una autoconsolazione una panacea

quando il sole spauriva al cospetto della notte

e “spleen” era ancora un termine di là a venire.

[intanto là nei giardini dietro a quel cespuglio

l’amore acerbo maturava in fretta i suoi anni]

Vedrai altre primavere così mi ripetevo ancora

quando il senno s’adagiava al potere del sogno

e la vita bruciava le algide foglie di quel rosaio.

Ho visto altre primavere sai -l’utopia ammalia-

perché l’anima senza voce disincanta la litania.

Non trovo più rose per giocare a nasconderella

la vita ha regalato frutti dolci e amare stagioni.

[i gabbiani straziano mentre sorrido all'utopia

e petali fiammeggiano sul canale al tramonto]

Vedrò altre primavere, ho imparato l’inglese.

La speranza è un urlo al cielo

[l’azzurro del cielo pare vergine deflorata

dal volteggiare dei gabbiani e degli aironi

e nuvole medicano con baffi di bambagia]

Non so se il vecchio naviglio incerottato 

potrà ancora attraccare al porto dei savi

i remi sugli scalmi paiono versi negletti

che il poeta sconfessa -rifiuta di editare-

[vedi anima mia non cadere nella trappola

i ricordi -etere ansiose ai bordi dell’anima-

circuiscono il cuore, annebbiano il senno]

Ho ancorato infine al porto della speranza

-troppo il vuoto senza te e angustierebbe-

non so se sciogliere questi versi con l’urlo

che il cuore mi spinge a scrivere fiducioso.

[l’azzurro del cielo ha ricomposto le vesti

il volteggiare dei gabbiani ora è parentesi

e il racconto persevera tra baffi di sereno]

L’urlo tace, i gabbiani spaurano.

Noi -ladri di scialli- per amore

Stamane Laguna indossa il sorriso,

l’abito lungo delle grandi occasioni

-piccoli riflessi argentei sullo scialle

uno spruzzo di lenticchie d’argento-

lo scialle che Luna ha ricamato

Poca gente alle cinque del mattino

rari pescatori indaffarati alle grida

-come pesce fuor d’acqua navigato-

guardo l’amplesso tra Luna e Sole.

buttalo sulle spalle che fa freddo   

-noi- dimentichi dell’età sulla laguna

-foresti- catturati dai refoli del vento

-pazzi- nonostante i capelli innevati

-ciechi-spiamo quest’amore gemello

vedrai, nessuno se ne accorgerà

Passi sospirano sul selciato delle calli

vieni -torniamo a casa- Aurora nasce

e il refolo di vento che viene dal mare

profuma di mandorle le nostre risate.

Copriti, spesso i sogni danno i brividi.

Vita (lenzuola di carta velina e cielo di gesso)

Quanta vita avremo da raccontarci ancora?

Lenzuola di carta velina profumano d’attesa

e i ricordi galleggiano nella tazzina di caffè.

-il soffitto è un cielo di gesso-cobalto stinto

le stelle fantasmagoria di paillettes scucite

e il silenzio sarà la voce del nostro respiro-

Quanta strada -faticosi passi- non ti voltare

le orme muoiono all'imbrunire del racconto

quando mancano poche righe e perdi il filo.

-il soffitto è mantello di cielo gesso-rubino

i sudari di carta velina sanno l’antico gioco

e rimandano ancora l’eco di sorrisi e umori-

Quanta vita è rimasta appesa alla speranza

se la Nera Signora muore nell'indifferenza?

Tanta -vita mia- Credici.

Tra l’estro del vento e Paulo Coelho

Non fosse altro che per il fetido odore

di salmastro e calafature orfane di pece

che ti accorgeresti della bava di vento

che ansante sta facendosi largo tra le spire

velenose e indolenti di questa estate

e l’accidia che inevitabilmente mi assale.

-annuso il vento come cucciolo ferito

che attende il respiro infermiere della madre-

Ho risposte ipocrite ed assassine quando

chiedo attorno se mai Cristo fosse passato di qui

e annusato il vento prima di fermarsi a Eboli.

O se qualche paludato solone l’avesse invitato

ad un giro promozionale sul gommone in attesa.

Caronte ha sembianze umane, ma è un clone.

-annuso il vento come animale abbandonato

che attende la mano salvifica che viene dal mare-

Ho lo stomaco sottosopra come se fossi in barca

come se il vento si divertisse alle mie spalle.

Amico mio sospingi i fratelli che agognano la riva,

dimentica le mie piccole e stupide pene d’amore.

Ha il grasso dell’indifferenza che ottunde la ragione

lo sciacallo che si appresta alla disputa con i corvi.

-annuso il vento come lupo affamato

che sa il profumo di pane del mattino sul Corso-

“un guerriero della luce sa che, nel silenzio

del suo cuore, c’è un ordine che lo guida”

*(Paulo Coelho: Manuale del guerriero della luce)

Il traghetto per L'Eden

Quel piccolo naviglio di sambuco

-incerottata e traballante chiatta-

s’è insabbiato su un lido avverso

ora reclama la tua guida esperta.

Presuntuoso timoniere del vento

solcavo il mare infido degli anni

-dimentico e inesperto marinaio-

rincorrendo sirene immaginarie.

*****

La notte è dolce matrigna di visioni

 -quanto vorrei essere traghettato-

laggiù oltre il limite rosso del mare

dove l’oltre ha la divisa dell’infinito.

Stasera il sole incendia il tramonto

-è illusione o desiderio recondito?-

io e te in un mondo di eguali utopie

sul piccolo legno che avvera i sogni.

Cuore e sambuco, L’Eden è vicino.

Un uomo? (tutte quelle volte)

Per tutti quei passi di ieri

sull'asfalto di periferia

che hanno segnato le orme

che oggi lascio sulla rena.

Per tutti quegli amori uccisi

nelle ore dei giovani aquiloni

e per quelli feriti dall'Ego

dimentico della sua costola.

*****

Sei metà uomo e metà donna

stesso impasto -idem sentire-

le cicatrici dolgono eguali.

La sensibilità non ha prezzo

il dolore incontrato nella vita

ti ha insegnato ciò che vale.

Per quelle volte che ho scritto

dell’amore passato -vissuto-

negando l’incognito -in attesa-

Sorprendono nuove emozioni

di inaspettati aquiloni fuggitivi

cerco il filo rubato dal tempo.

Un uomo? Tutte quelle volte.

Odio questi miei versi

Odio questi miei versi aridi -ingabbiati-

costretti tra una vecchiaia incipiente

e una spensieratezza di cuore bambino.

Una tenaglia che serra le ali della libertà

della spontaneità -del mio raccontar poesia-

ho perso l’incipit e il suo respiro è sospeso.

Scrivo odiando questo mondo che non vivo

protetto -chiuso nel bozzolo della repulsa-

parlo d’amore di ricordi appeso a un foglio.  

Odio questi miei versi ingabbiati dall'ansia

dalla sfida al tempo che fugge -silente ladro-

dall'inganno di questo placebo ammiccante.

Sì, odio questi miei versi.

Troppo sole (estate inquieta)

[sul crinale dell’inquietudine

ho concitato passi maldestri

-è spartiacque il mio respiro-

acrobata su un cielo a metà]

Ho provato a volare credimi

ma troppo sole -troppa luce-

hanno sbiadito l’arcobaleno

e il ricordo dell’azzurro tace.

Non ha senso il volo oramai

senza il seguir dei tuoi occhi

-ora ho ali come segnalibro-

appese a pagine mai scritte.

E non conosco il braille.

Il canto del cigno (che si credeva usignolo)

(non avevo il collo sinuoso dell’airone

né la voce gorgheggiante dell’usignolo

ma l’arrogante nitore della mia divisa

scagionava la mistificazione all'anima)

Ma cantai.

Pinneggiavo la mia bellezza nello stagno

-l’acqua indolente accarezzava gli umori-

nel maleodorante regno di lucci affamati

pigre moltitudini di boccaloni genuflessi.

Così nella mia colpevole e totale alterigia

concionavo l’indifferenza di rane e girini

l’acqua marciva mentre i creduloni in fila

-pinne adoranti- seguivano l’astuto luccio.

Fu un bel discorso ma l’applauso non sortì

la voce uscì dal becco urticante e sgraziata

il luccio sfacciatamente divorò i boccaloni

con arroganza cantai di me quasi usignolo.

Fu l’ultimo canto, il luccio non abboccò.

Trai mezzi toni del grigio e del seppia

Tra i mezzi toni del grigio e del seppia

nei chiaroscuri delle ombre contrastate

dalla patina ormai consunta della carta

riaffiorano ricordi e dolore mai chetato.

(ci fosse stato tempo)

T’avrei chiesto in prestito il tuo sorriso

e quel buonumore che tutto contagiava

quella tua voglia di vita contro la morte

che non mentiva anni di fatica e trincea.

(per un alito di vento)

Tra i mezzi toni del grigio e dei seppia

nei giochi di luce e nei riflessi argentati

io e te nell'attimo di un clic assordante

foto ricordo di un viaggio mai concluso.

(sulle vele rattoppate)

T’avrei chiesto le domande e le risposte

-troppo vicino era il tempo tra noi due-

eri un fratello un padre forse il gemello

di quell'incauto che al largo annaspava.

E adesso?

voglio un dopobarba al sapor di gelsomino

una bambola di pezza dal sorriso birichino

il cero acceso al Santo per una processione

che affumichi i versi di questa mia canzone

Non adesso. Non ora.

non è ancora il momento di giocar la sorte

né di irridere il cuore per chiudere le porte

sto scrivendo in rima versi che misconosco

non trovo gelsomini nel rovo di sottobosco

Non adesso. Per ora.

voglio divertire un’anima che so irrequieta

non dice una parola e l’aurora non la cheta

cocciuta risoluta rifugge ogni mio sostegno

ho un ramo di pruno farò un cuore di legno

E adesso? Ora.

voglio i tuoi occhi divertirsi su questo foglio

cercarne un senso è trovare un quadrifoglio

nel cielo sempreverde di chi ama l’emozione

per sorridere alla vita cantando una canzone

Adesso canta.

Tu a poco a poco

Misurare a passi rapidi

il buio del corridoio poi

scoprire che nel respiro

è rimasta dentro paura.

(a poco a poco)

Elitre -zoppo elicottero-

così mulinavo le gambe

era un tunnel nei sogni

l’impietosa adolescenza.

(tutto d’un fiato)

Ho visto l’orrido infine

-acne abusata da Crono-

Ho spiato i lai del cuore

era asincronia della vita.

(angosciosa apnea)

Misurare circospezione

è quasi pane quotidiano

-ti ascolto sei la sinapsi-

mia sincronica armonia.

Tu, a poco a poco.