A cavalcioni su una sedia

quanti di me ho incontrato

persi tra gli spigoli della vita

raccattati sull’acciottolato,

disegnati in punta di matita

la luna un piatto d’avanzi sporco

riflesso nella pozza tremula

d’acqua di rose peste nel mortaio

di sampietrini.

notti dolciastre a scendere e risalire

e prendere al volo il carrozzone.

ho raccontato. riempito pazzie di fogli.

quanti di me?

ho perso il conto lassù in equilibrio

ciondolando sulla treccia di  Fantasia

puttana sospesa tra realtà e incoscienza.

tirar tardi a cantar Contessa e fiabe

tra pannolini e conti da saldare,

recitar a soggetto pagava le cambiali.

ma sì, per quel tanto che ho vissuto,

digerito tra calzoni corti e jeans bugiardi

passato in fretta, dannatamente in fretta.

chissenefrega.

cherosene nelle vene  sull’assito sdrucciolo

il copione è oramai monologo ansante

scrivo l’incoerenza col sorriso nelle tasche.

è l’ultimo atto, canuto istrione

a cavalcioni su di una sedia

ora puoi stonando Aznavour

concludere così la commedia

sipario.

Forse erano lacrime

Di là dal vetro gli occhi inseguivano quattro foglie arrugginite di platano

che in volo carpiato si tuffavano nella pozzanghera sul grigio selciato

le compagne verde oro in attesa le accolsero con un girotondo festoso

e inscenando un’ardita figura di nuoto sincronizzato sparirono nel tombino.

Lo sguardo faceva lo slalom tra i piccoli falsi diamanti sparsi sui vetri

mentre la noia aveva il sapore della pioggia che cantava a squarciagola,

il Naviglio indifferente ingoiava quelle lacrime che nessuno aveva pianto

e la notte dal seno matrigno carezzava la mia mano ingannando Morfeo.

Il pianto dapprima sommesso lentamente mutava in canto di protesta

martellando il silenzio lacerava le trame del sipario dell’indifferenza

il cucciolo ancora in me reclamava affamato il diritto ad un cielo sereno

mentre gli occhi arrugginivano inseguendo il volteggiare delle stagioni.

Pioveva quella notte a Milano, ma forse erano lacrime.

Emersion (surfacing frame by frame)

gli occhi al rosso mentre rovescio l’orizzonte

immerso nel blu abissale del ventre notturno

inarco il respiro all’ingiù dimentico d’apnea

nel mare amniotico che protegge il mio sonno

così adagiato su di una sottile faglia di corallo

anche stanotte ho respirato sogni in bollicine

nella realtà gasata che ha inebriato i miei voli

ho sospeso l’anima in un confortevole rifugio

annaspo il buio.

[recidere il cordone. invertire la rotta.

dimenticare deliri di comodo. tornare.]

emergo infine.

[respiro con difficoltà. la realtà mi affoga.

vorrei immergermi di nuovo. non posso.]

hai acceso la luce.

Puntini di sospensione

au revoir, et à la prochaine fois…

Sono rimasto così, appeso a quel saluto.

La sera respirava allegra una fisarmonica

mentre il tramonto sulla Senna era un falò

che oscurava il carminio dell’estemporanea.

Ci siamo salutati e lasciati, Parigi?

Ancora oggi, quando il tramonto sul mare

colora con lo stesso fuoco, mi addormento

dondolando il sorriso sull’amaca dei ricordi

che ho sospeso tra la promessa e la speranza.

Cancellerò quei puntini di sospensione.

In fondo sono solo tre…

Gichero e Passiflora, un amore di veleno

[con passo sfrontato attraverso l’incerto tratturo

e supero il dosso che divide il sogno dal surreale

dai lati dell’onirico paesaggio il verde malato

occhieggia con sguardo mefitico il mio incedere]

-avrebbe potuto essere un grande amore,

ma il corrucciarsi del terreno separava

due anime così diverse parimenti velenose-

lui “Pan di Serpe”

ingannevole tentatore

incredibile nel frutto color di zafferano acceso

si ergeva turgido sul suo stelo variegato

con foglie intrecciate ammiccava l’amplesso

lei “Fior di Fiele”

perenne icona del fervore

splendido fiore della passione dominava altera

mentre offriva al cielo i suoi stami, la corolla

pareva blasfemo connubio di sacro e profano

nutrono nella bellezza

il sottile veleno dell’amore

-non s’incontrarono mai ciascuno curò,

concedendo il suo veleno alla sapienza antica,

in giusta misura la cagionevolezza umana-

[superato il dosso del sogno e della metafora

nello stupore dell’inusuale e sfrontata bellezza

colgo il monito che la natura cela ai superbi,

l’amore è veleno nelle mani degli improvvidi]

11 Giugno 1984, quella sera ho pianto

Seduto, i gomiti poggiati sul tavolaccio

gli occhi erano gonfi di parole spezzate.

Accanto a compagni dello stesso viaggio

piangevo l’idea che s’ammantava di nero.

Era un sentimento, la speranza futura

che su quel palco andava morendo

così oggi rivedo le primavere vissute

all’ombra di un vessillo creduto sincero.

Il tempo mostrò le crepe di quelle certezze

e il muro crollò travolgendo gli errori,

delle macerie di un ideale tradito rimase

il ricordo indelebile di un grande uomo.

Oggi che il disincanto e il cinico profitto

hanno disatteso qualsiasi domani,

non rimpiango ciò che la storia condanna

ma non rinnego quella tensione ideale.

Quella sera ho pianto, Enrico.

Mai di Sabato

Dovessi rinascere, vorrei non fosse Sabato.

[questa giornata indecisa, di mezza festa

dove metà ti offre vacanza e metà ti tiene

dove l’amore attende la metà che manca

e la Poesia rimane a mezza voce espressa]

Era di Sabato quando non ti ho incontrato.

Anche il cielo era sibillino

metà turchese e metà piombo

indeciso nel sentire lasciava

appesi a un’incompiuta.

Non erano fiori in attesa di te

solo parole inespresse

che si rincorrevano ingabbiate

nell’illusione della clessidra.

T’incontrai finalmente. E non era Sabato.

Frantumai il cristallo aguzzino

il tempo ingoiò sabbia, liberò parole

scrisse l’incipit di questa poesia,

di vita vissuta come fosse Domenica.

Sempre.

Soul and fantasy

Ho lavato e stirato l’anima

piegandola con la fantasia,

come fazzoletto l’ho infilata

tra le costole, sopra il cuore.

infilata

tra le costole

Oggi non parlerò dei gabbiani,

del loro isterico, aspro vociare

muterò il foglio in verde acqua

intingendo le parole di laguna.

sedotta

dalla fantasia

Salirò sul traghetto dell’utopia

raggiungerò l’infinito parallelo,

dispiegato il fazzoletto d’anima

saluterò l’approdo tra i sorrisi.

l’anima

soffoca il cuore

Una medusa insegue i pensieri,

-veleggiamo verso l’identica meta-

ancorato ai miei battiti terreni

respiro in un polmone d’acciaio.

Rimetto l’anima al suo posto.

L'unica certezza

Odio chi ostenta sicurezza

e verità assolute in tasca,

chi accende ceri in chiesa

quando la corsa termina,

e bestemmiando giudica

dall’alto di un falso pulpito.

Ho accumulato neve di anni

vissuti cercando le risposte,

mai rinnegando le domande.

Alla mia testarda insicurezza

è data una sola replica, la vita

non dà mai comoda certezza.

Me intriga el parlar ciosoto*

Non è ancora mia

questa nenia, questa cantilena,

questo frangersi di acuti e di vocali

sugli scogli e le barene della laguna

quasi andar delle maree con la luna.

Non è ancora mio

questo altalenar ritmato e tronco 

questo parlar dolce seppure asprigno

nelle gole arrochite dei pescatori

e nell’eco delle “ciacoe soto i porteghi”.

Forse non c’è tempo

mi sono abbeverato a mille idiomi

e ho dato alla mia voce tratto indistinto

foresto sono a tutti, anche a me stesso

confondo le parole e spesso non capisco.

Non è ancora mio, però m’intriga.

*dialetto di Chioggia

La tonaca nera e il crocefisso di maiolica

[Non so perché per i vecchi ricordare

sia il copione più facile da interpretare

quando si è sollecitati sul proscenio,

sull’assito, a recitare scampoli di vita.

O forse è desiderio di mettere a nudo

se stessi, come se le tessere del mosaico

che compongono un’esistenza fossero

scaglie di vergogna di cui liberarsi.

Così apriamo i cassetti del canterano

mettendo in fila parole, frasi, spezzoni

di avvenimenti che raccontano di noi,

della nostra vita, e quel faticoso respiro

che passa attraverso i mantici del corpo

non si ferma allo sterno, ma prende voce

e corpo e sale su, sino a liberare l’anima

dalla sua atavica ritrosia e timidezza.]

Calzoni corti e gambe perennemente ferite

dalle ire dei rovi in cui spesso m’infrattavo,

uccidevo i noiosi pomeriggi periferici

con la caccia alle lucertole e le interminabili

partite a ping-pong nell’oratorio.

Sedici anni sfrontati con la sfida negli occhi

e l’ansia di crescere legata nei pantaloni.

Si chiamava Sandro. Don Sandro.

Era il giovane prete cui era stata affidata

la gestione dell’oratorio di periferia.

Il richiamo a un dovere che sentivo imposto,

parve essere limitazione alla mia libertà

e causò il mio scatto d’ira, un gesto

di cui immediatamente mi pentii, ma…volò

la racchetta e colpì il rosario appeso alla tonaca.

Cadde a terra il piccolo crocefisso.

Andò in frantumi.

Non ho più rivisto quella tonaca nera,

e ho spesso cercato d’incollare quei frammenti.

Ma ho sepolto i ricordi nel canterano della vita,

tra fogli ingialliti e fermagli arrugginiti dal tempo.

Monte Stella (la piccola montagna di Milano)

Tante piccole macerie ricordo di una Milano piagata

ricoperte di terra e innaffiate dalle brume ottobrine

ciuffi spaesati di verde malato faticosamente spuntati

lassù sulla cima di quella falsa montagna cittadina.

Era nei giochi bambini un’ardua montagna da scalare

fantastica vedetta da dove scrutare e immaginare voli,

mondi sconosciuti nascosti tra le pieghe dell’azzurro,

piccole fantasie dimenticate in una convulsa crescita.

Eppure con gli occhi ormai cresciuti di cuori innamorati

si andava le sere d’estate a caccia di stelle confidenti

mentre le mani arrossivano la ricerca dei seni nascosti

i cuori mentivano promesse di amori indimenticabili.

Tu come piccolo alieno atterrato in un mattino d’estate

con gli occhi sgranati avvezzi al cobalto di spazi infiniti

sedevi meravigliato sulla panchina ad ascoltarne l’eco

e sognavi distese azzurre condivise per amori marinai.

Ora come allora gli occhi confusi in un fondersi di blu

mentre cerchi con un gioco antico la stella confidente

ascolti la voce della laguna unirsi al coro universale

e l’eco cantare al battito di un cuore ancora bambino.

Tra cielo e mare lassù, la Montagnetta di San Siro.

Mi racconto un sorriso

Ho il cuore altrove

I pensieri hanno il fruscio

delle ali di un colibrì

innamorato della corolla,

non il respiro possente

del rapace che in tondo

sorvola la sua preda.

Catturo iridi ammirando

gli amplessi giocosi

nei riflessi della laguna,

di lassù la luna dispettosa

appare e scompare

sul boccascena stellato

come illusionista provetto.

e l’anima tra le dita.

Scrivo per me, stasera

mi racconto un sorriso.