Namastè

Non è l’aria di Natale

non l’agrodolce profumo

di mandarino sulle dita.

Non sono aghi di pino

che crocchiano allegria

ai passi sotto le scarpe.

Non è la piva nomade

non l’invito di ceri accesi

è un’apnea che sa di sale.

“non ancora” -è urlo di sirena-

[Ora il Natale sulla marina

sfila gelido sul bagnasciuga

e l’inverno indossa la morte.

Sul corso cristalli sanguigni

allettano etere incellofanate

come strenne donano oblio]

“non ancora” -è tuono di bomba-

Namastè mondo, è ora.