Cinque sassolini

[ho cinque sassolini levigati dal mare

fondi di bottiglie infrante sugli scogli

erosi dal sale e sminuzzati dalla rena

pietre preziose per ingenue collanine]

Una nenia, una cantilena che non m’abbandona

quando lo sguardo s’emoziona nell'urtare l’onda

con affanno cerco nelle tasche quei piccoli sassi.

Fantastici ricordi di giochi bambini -sandali rotti-

perle di sogni colorati che più non appartengono

persi nella rincorsa del tempo sfuggito dalle dita.

[eppure li avevo conservati gelosamente

in quel fazzolettone a quadri rossi e blu

c’erano pure quattro cocche agli angoli

per non dimenticare che la vita è gioco]

Cinque sassolini -nelle scarpe- per ricordare.

Pacchi di pasta e sacchi di sabbia

[questo povero paese alluvionato

-fradicio di lacrime senza argini-

scrive la sua storia di re e aruspici

sulle pagine di un effimero diario

intingendo parole di sale marino

affoga la speranza con l’illusione]

Tra cinismo levantino e atavica emergenza

rapace del fragile terreno per innata accidia

recita con maestria la farsa del senno di poi.

Appeso al volubile inganno del Profeta Eletto

improvvisa il desco tra sacchi di bionda rena

e reclama pacchi di pasta insultando il cielo.

Ritma nell'aria un vecchio boogie-woogie.

Quelli come me

Quelli come me

hanno ancora il blu conficcato sotto le unghie

brandelli di cielo stesi ad asciugare sul costato

bugiarde clessidre di sabbia divorate dal mare

e misurato adagio all'imbrunire del racconto.

Quelli come me

hanno molliche di gomma-pane nelle tasche

cancellano gli sberleffi che insultano le parole

scrivono il diario della vita su fragile cartariso

e abortiscono pagine piegandole come rughe.

Quelli come me

hanno nascosto cicatrici bianche riarse dal sale

colorato il dolore vestendolo da zigana indovina

spogliato le notti delle albe infilando lenti scure

e sputtanato i sogni cercandoli disperatamente.

Quelli come me hanno accanto donne come te.

Il pescatore di lune

Il canale è una lavagna blu notte screziata

riflessi argento che guizzano e s’inseguono

quante albe ho deflorato in paziente attesa

intrecciando canapi di innocenti speranze.

Non ho esche affascinanti -solo dita ribelli-

che svogliate si sottraggono ai miei pensieri

divagano, nascondono la voglia del racconto

poi un brivido mi coglie e chiudo le imposte.

Non ho le mani forti e navigate del pescatore

che sanno di fatica e sale del mestiere antico

dietro i vetri mi accoglie il grigio ammuffito

di una notte indecisa tra il sonno e l’incanto.

-ho le canne in soffitta, ma la luna tra le dita- 

La solitudine dell'attesa

è un aggrapparsi alle nuvole

al confine della tua illusione

è aspettare -dolorosa ferita-

che solo il mare sa suturare

Così, anno dopo anno alzi nuove barricate

mattone dopo mattone il muretto a secco

sgretola immancabilmente al primo fiato.

Ti raccogli lassù, sui cirri dei tuoi pensieri

sgrani il rosario delle paure e degli errori.

Attendi. Il sole è metodico, non mancherà.

Nella solitudine dell’attesa la speranza.