Non c'è memoria senza memoria

Scrivo di te, di mare e gabbiani

scrivo di ricordi di anni lontani

scrivo della vita la nostra storia

perché il domani serbi memoria

-vola alto-

Scarti improvvisi volute eleganti

racchiuse tra parentesi danzanti.

Libero -ribelle alle convenzioni-

interpreta fuori dal rigo e scrive

armonie di indolente musicalità.

Poi da lassù plana -quasi sospeso-

un capriccioso aquilone senza fili

sfuggito a mani bambine -atterra-

con lo stridore roco e prepotente

sull'iride dei miei occhi sgranati.

-ancora mi emoziono-

Annose barricate a difesa del cuore

travolte dalla piena dei sentimenti.

Ho respirato città nebbia e catrame

anni di polveri sottili e piogge nere.

Inerme ho masticato soffocato l’ira

incastrato nella idiotissima sequela

di scatole di latta sbuffanti profitto.

Gli occhi pieni di mare e incantati

dallo spettacolo dell’istrione alato

feriti da ricordi come inattesi flash.

Lampi a volte dolorosi a volte felici

che ingoio e dimentico, ma domani?

Da vecchi il domani è vestito di ieri,

già vissuto non è nei nostri pensieri.

Eppure la memoria graffia, ostinata.

Bucaniere per amore

(marinaio di nuda terra da zappare

io -bucaniere dal vessillo strappato-

ho l’azzurro/mare pittato nel cuore

e l’incoscienza audace nei pantaloni)

Poi, una rena color d’oro su cui dormire

uno stormo d’ali dalle strida arrugginite

cui donare pensieri e poesie al tramonto.

Stasera isserò il nero vessillo al poggiolo

sarò il bucaniere dei miei sogni bambini

e da provetto guitto ruberò il tuo sorriso.

Poi, sarà sogno e m’imbarcherò di nuovo.

Schegge di cristallo e graffi nel blu

(stasera il cristallo sul tavolino

riflette l’oro liquido a schegge)

È quando hai un macigno

che ti opprime sullo sterno

groppo in gola senza motivo

che ti incatena alla carotide.

È allora che annaspi e cerchi

un appiglio lassù, dove mai

avresti pensato di inseguire

graffi il cielo violando il blu.

Ora l’oro del vino nel bicchiere

lascia il posto al rubino del sole

misuro l’angoscia del crepuscolo

che mi assale e mi incattivisce.

(schegge di cristallo sul selciato

riflettono il rosso del tramonto)

Non ho più pazienza né fiducia

nella panacea lenitiva del tempo

e l’oblio del vino s’è frantumato

vorrei risposte stasera, da lassù.

Graffio il cielo, ti vengo a cercare.

Ti parlerò di noi, quasi fosse fiaba

(non sono attrezzato al verbo d’oggi

non ne capisco il suono, la violenza

non ne sopporto l’acrimonia, l’odio

non mi piace affidare punti, virgole

e storie ad una trappola elettronica

scarafaggi di venefica plastica nera)

So che mi ascolti amico mio non puoi

ignorare il canto nuovo della mia voce

ed ho compagno solo te stasera, lassù

annuvolato su di un falso nido in fasce.

-l’anima è schiusa in questa notte mite

e son sicuro che sarai pubblico attento-

Se il coraggio è arte di vivere allora noi

abbiamo incantato tele con cuore naif,

abbiamo scritto versi di metrica esatta

sconoscendo la malìa dello strapiombo.

Cancri figli del grande trigono d’acqua

timidi e restii nell'abbandonar la rena.

Servì coraggio, non so dove lo trovammo

ma ancora ci sostiene nelle lune traverse

prima d’eclissarci nuovamente nel mare

lasceremo tracce d’amore come Pollicino.

Come vedi la parola ha il sapore di fiaba 

non vibra di elettroni, va diritta al cuore.

Se la risposta è una storia, è la nostra

Ora che ho liberato le mani e il cuore dalle spine

che l’intrico di rovi ha inflitto le sue ultime ferite

che il nostro claudicare ha nascosto le incertezze

e lacrime di mare hanno riarso cicatrici antiche…

…ora, che farò ora?

Non puoi rispondermi sconosciuto, selvatico fiore.

Che ne sai tu di notti perse ad infilar rime precarie

di parole amare per cancellare dolci intemperanze

e preghiere fioche come lumini palpitanti al vento?

Potrei scrivere una storia, la nostra. È importante.

Allora darei risposta a questa innata inquietudine

direi come stanotte sul poggiolo tu sia sbocciato

mentre recitavo al vento e soffocavo le fiammelle…

…ma questa è un’altra storia.

Come in un quadro di Botero

c’è chi la chiama fortuna

chi dice era il tuo destino

chi invoca trigoni astrali

chi recita fioretti smodati

(i cerchi nell'acqua s’inseguono

ciottoli coatti feriscono il pugno)

Poi con gli anni mi ero convinto:

chi cantava insieme al mio cuore

era un lieve battito d’ali di falena.

Ora persino tu lo chiami angelo?

(i cerchi nell'acqua sono affogati

il sale di laguna sanerà il pugno)

Vorrei fermare il cuore, incontrarlo

poi chiedergli perché il suo sorriso

ha premiato l’esagerata ambizione

del mio assolo nell'arena della vita.

Come in un quadro di Botero. 

Un aquilone di garza e cerotti

Lo stridere sgraziato di un gabbiano

solleva batuffoli di sabbia corrucciata

l’onda senza lo scoglio da abbracciare

geme nostalgia della risacca smarrita.

È brezza quella che accorda lo spartito

-alito leggero che spolvera dolcemente-

L’anima, ingombra di ferite autunnali,

invaghita di questo afflato vorrà volare.

Costruirò un aquilone dalle ali di garza

imbastite con filo e virtù di mani antica

-il velo da sposa su archetti di parasole-

come seconda pelle di cerotti temerari.

È un insolito aquilone quello che s’alza

il gabbiano zittito l’ammaestra nel volo

muoiono lassù all'orizzonte dopo il sole

-straccetti di garza sui castelli di sabbia-

Non basteranno cerotti per ricostruirli.