Ad occhi aperti

Sogni, aquiloni di carta stagnola

avvolgono desideri insoddisfatti

quasi promesse di celere ritorno

bugie colorate -fili- li sostengono

nelle incredibili volute -li seguo-

mentre planano sul mio cuscino.

Ho visto scolorire il mio domani

ma, nonostante la fatica dell’alba

abbia partorito un sole anemico

foriero di pessime ore mattutine,

il rosa del cielo mentiva il giorno.

Userò la tavolozza della speranza.

Ho visto spezzoni di amori sognati

irreali parole di cieli affatto diversi

quasi placebo per cuori irrequieti,

spegnersi all’alba dei giorni vissuti

dei dolori delle speranze condivise

rintanarsi come chiocciole indifese.

Sogni, fantastici aquiloni di seta

preziosi addobbi per amori delusi,

tele ricamate da pennelli sapienti.

Sorprendono, soldatini in parata 

come fili di leggeri collier vestono

e guidano il tuo respiro -li invidio-

Ad occhi aperti?

E venne il tempo, il vento

E venne il tempo.

Il vento straniero spirò oltre il monte,

i passi sulla rena ebbero nostalgia del mare

e la luna guidò le onde che li rapirono.

E venne il tempo.

Il ricordo di amori appesi ai sorrisi tacque,

la rosa sfiorì sul davanzale dimentico dell’acqua

e la luna rise al cane solingo che abbaiava.

E tornò il vento.

Atteso da versi ormai sfiniti dall’ignavia,

sconosciute parole rotolarono sul foglio irridente

e la poesia -perse le ali- tornò al bozzolo.

Ma scrivo, è tempo.

Comunque.

"Coccinella"

Acrilico su masonite
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Tardo

Tardo, per colpa di un oro antico

-ho riempito la clessidra di fumo-

odio il tinnare dei minuti sui vetri

annuncio di vecchiaia incipiente.

Tardo, mi nascondo dietro le tele

-algide vestali ancora da deflorare-

e malgrado la confusione mentale

di una primavera disillusa, scrivo.

Tardo infine per innata indolenza

-l’oro tra i seni m’invita all’oblio-

versi indocili annacquano i colori

rivesto la tela con tardivo pudore.

Aspettami.

Ieri mi sono scordato di morire

Ieri mi sono scordato di morire

o ero già morto e non lo sapevo?

“Vedi amore mio com’è difficile

mettere ogni attimo del dolore

in fila indiana uno dopo l’altro

come tanti soldatini agli ordini

di un Dio dispotico e dimentico?

Basterebbe ricordarsi ogni tanto

che il nostro calpestare il tempo

è vita solo se l’amore lo sostiene.

Eppure la notte dipinge di neve

sogni e irrealtà sulla tela di pece.”

Farò un nodo sull’anima.

Domattina.

Ora vieni qui e fammi morire.

*opera di Rabarama