Scorticati versi -alla finestra-

Oggi questa bora che urla nella calle

scheggia il viso pare il vecchio rasoio

regala cicatrici nivee come ghiaccioli.

Questo respiro incattivito dell’oriente

feroce come una palla di desertici rovi

ti rincorre rotolando sull'acciottolato.

Resto ancorato al marmo delle parole

mentre il sibilo ferisce tra le imposte

bestemmio il gelo che avvilisce le dita.

Di là dal vetro la calle è livido grigiore

resti dell’ignoranza umana s’avvitano

intonando note sghembe di indecenza.

Scortica l’anima l’ultima nota.

L'uomo del ghiaccio non passò più...

Perché non stupisco?

(perché quando vedo le immani tragedie dipinte

-quasi fossero repentine cattiverie dell’universo-

sorrido mesto: è un déjà-vu che viene riproposto)

Strano paese, il mio. Pare un vecchio calzino rattoppato

ironicamente steso nell'acqua ad asciugare -fradicio-

zuppo di lacrime dimentiche di eguali sventure passate.

Eppure solo mezzo secolo ci ha separato dagli anni di Creso

dove gli arcobaleni erano stelle comete e gli azzardi

portavano l’oro come Magi ma sotterravano veleni futuri.

Il rispetto violato dall'ingordigia lasciò tacitamente posto

all'omertà, e l’arroganza del denaro allo sfruttamento.

Anche la coscienza dell’osceno stupro che si perpetrava

fu affossata nel tempo dalla pigrizia illusoria del benessere.

La terra parve ingoiare senza alcuna lagnanza l’insulto

e ogni ingiuria venne celata nelle colate di calce e cemento.

…la memoria ghiacciò nel “frigo” comprato a rate.

Tra le braccia di Aracne

la poesia è una trappola di trine d’argento

cattura parole -prede ingenue ammaliate-

impania versi nella ragnatela e li appende

come bozzoli in attesa di dischiudere le ali

Stanotte finalmente ho liberato le parole

son volate qui accanto a te al tuo cuscino.

Spezzo fili d’argento -ingannevoli catene-

e disfo la tela con versi di tenerezza alati.

È inevitabile.

Quando vedo la dolcezza nel tuo sguardo

-benché la sera corroda i battiti del cuore-

Aracne m’inganna e scrivo diari bambini

preda impaniata nella trappola d’argento.

Tra le tue braccia.

Tavolozza d'autunno

Non conosco più il rossobruno

e il verdeoro dei platani antichi

ora il mare colora con batuffoli

d’acquamarina sparsi sulla rena.

I passi non crocchiano l’allegria

rivelano l’incedere disarmonico

e il canto delle foglie d’autunno

è perso lassù, è strida arrochite.

Che importa ora il vento t’invita

a un ballo, quasi fosse gran festa.

Lo stupore è il sorriso nelle note

di un valzer musette, metto le ali.

-t’irride l’autunno tinto di mare-

Una promessa ancora senza titolo

questa pioggia che infradicia le ossa

oggi mi tiene legato a una promessa

ti racconterò senza alcuna timidezza

l’amore che la neve chiama tenerezza

Una quartina per dirti che sì, scriverò.

Scriverò quel libro che tanto desideri.

-dimmi allora con parole semplici-

Come il mare ti abbia catturato,

come la falce della luna stanotte

mieta la mia anima senza dolore.

Capirò tra le tue braccia lo strazio

di quel grido arrochito tra le nubi:

è il vuoto che coglie e imprigiona,

lo colmerò scrivendo dell’amore.

-dimmelo ancora, è una promessa-

Luna park

La sigaretta tra le labbra

-sale l’azzurro al soffitto-

riflessi dorati del malto

che muoiono nel cristallo

mentre la matita correva

tra le dita. -la mente va-

E giorni e notti al tavolino

-facevo l’amore con i colori-

focosi amanti di illusori voli.

E briglie sciolte alla fantasia

carpita al cuore refrattario.

-negavo al tempo l’onorario-

Accade ogni volta che il bianco m’assale

vorrei colorarlo con parole d’allora, ma

da tempo l’azzurro non sale più al cielo

ora il mare è il cristallo che riflette l’oro.

Nel tunnel degli scheletri i teschi ridono

ballano le ombre, giocano tra gli specchi

l’otto volante della vita mi ha fagocitato

ho finito i biglietti omaggio, ultimo giro.

Ma tu hai il pass…

Troppo tardi per l'arcobaleno

[ranuncoli di primavere calpestate

lamponi e more colti all'improvviso

boschi e felci sul precipizio sognate

pitto sull'asfalto da fantasia acceso]

Troppo tardi. È un refrain.

Il filo rosso che annoda la mia vita.

Treni da prendere -persi all'istante-

attese disilluse in corsie allucinate

nei bianchi filari di pietra allineati.

L’arcobaleno s’è spento indispettito

la neve del tempo ha sciolto i colori.

L’affanno del cuore non mitiga l’ira

-la pentola d’oro ha preso altre vie-

Altra strada. Corri, sei in ritardo.

Maria senza la sedia

Maria. Così si chiama. La chiamano.

Trascina una sedia di plastica bianca

rubata al tavolino di un bar del corso.

Siede lì accanto, disturba? Non chiede.

Lo strusciare vociferante di anime

sfila indifferente, distratto -non vede-

lei muta assiste al coro -non chiede-

sembra far parte delle antiche mura.

Una sigaretta ciancicata tra le labbra

accende il profilo di pietra del suo viso

gli occhi senza voce interrogano l’eco

dei tuoi passi frettolosi -il tuo disagio-

Assisa su quel trono di plastica bianca

consuma la clessidra con dignità regale

poi la scacciano -ci sono i clienti Maria-

in silenzio lei abbandona e s’allontana.

Domattina come ogni giorno incrocerò

sotto i portici il suo passo strascicato, lei

-figura senza tempo di un tempo alieno-

reclama un posto, la dignità d’una sedia.

Due passi più in là, Maria. 

Nel sogno il canto di una rosa nera

Madre, avanti alla porta ho indugiato

-la fossa affondava nel buio assoluto-

la rosa nera col suo canto mi allettava

poi la paura del distacco m’ha rapito.

Mi prese per mano un sogno contrario

-il limbo mi avvolse nel fiato sospeso-

laggiù ero disteso su un verde giaciglio

sereno malgrado l’inganno del dolore.

[così ti avrei raccontato il mio sogno

cercando conforto sul tuo seno -ma-

se ti cerco nei miei spasmi bambini

il cuore si stringe e il vuoto m’assale]

Tempo è passato e al tempo ho pagato

tributi all'inesorabile usuraio di anni,

ancora mi manchi ma so che m’attende

dietro alla porta il canto ammaliatore.

La nube di gabbiani è polvere d’argento

sorrido al tuo ricordo, i petali scolorano

-nuovamente il buio oggi m’ha stregato-

e il canto della rosa è strida arrochite.