Ho fatto pace con Dio

 [oh no, non è un armistizio,

sai non v’è stata mai guerra

-sì avevo ipotecato il cuore-

e celavo l’anima agli occhi]

Dicono che i vecchi sognino riparo

tra marmi, santini e moccoli accesi.

Sarà certezza senile o fede redenta

quel gesto d’acqua sparso sulle dita?

Pagata l’ipoteca, ho intascato la vita

e ora ogni alba è laica lode alla sorte

-forse lo scaccino non m’incontrerà-

se al crepuscolo cerco Dio nella calle.

[ancora ho nel cuore il passo

-della paura, dell’ignoto cielo-

è bastato l’attimo oltre la vita

e gli occhi hanno visto il vero]

Ho fatto pace con Dio.

Giornata della Memoria.wmv

Spine della memoria

appese al recinto di filo spinato brandelli di carne

come ombre dimenticate da Dio reclamano un perché

nel campo carri bestiame vomitano nella polvere

nuove vittime sacrificali da incenerire sull’ara dell’odio

salgono al cielo disperdendosi nell’acre odore di fumo

urla e simulacri di parole come bestemmie di dolore

canti di bimbi che perforano le coscienze dei giusti

e sguardi spenti di vecchi che recitano rassegnazione

da stracci e mucchietti d’ossa rannicchiati tra la polvere

s’alzano nenie alienanti di madri dai seni rinsecchiti

-mentre allattano straziate un fiore nato già morto-

lacrime di un sangue odiato come la corona di Cristo

Shoah, una spina nella coscienza degli uomini

Agonia di Gennaio

È un Gennaio che fatica a morire

-abbarbicato a baffi di cielo pesto

camuffato da lampi di livido sole-

lacera di brividi la voglia di vivere.

[è un Gennaio che fatica a morire

sotto le coltri non trovo conforto]

Fatico a scrivere un verso sereno

l’anima ghiaccia al fiatar dell’odio

e non v’è traccia di fiori di campo

sul seno inaridito della tolleranza.

[è un Gennaio che fatica a morire

e sogno terre promesse e palmizi]

Che senso avrebbe cercare tepore

là dove la terra è brulicar di croci?

Gli aedi hanno cantato vanamente

storie d’uomini ciechi e arroganti.

[forse due passi con te sulla luna

mano nella mano sarebbero cura]

Prologo

Mentre camminavo sulla luna

ti ho vista avvolta nella nebbia

anelavi azzurro per il mantello

bussai alla vetrina dell’infinito.

Prego?

-due etti d’azzurro

senza un filo di grigio-

[ho un credito illimitato

al grande supermercato

delle buone intenzioni

pago con la carta fasulla

che la vita m’ha donato]

Prego?

-due etti d’azzurro

senza un filo di grigio-

Un cielo a fettine come ali di falena

è quel che manca al desco della vita

incartato a dovere nella mia poesia

sarà manto da cucire con ago e refe.

Senza un filo di grigio, ovviamente.

Ho immaginato (fantasie leviatane)

Noi, passeggeri delle terre di mezzo

poeti chimerici dalle rime stralunate

architetti senza riga e filo di piombo

viviamo schiacciati tra cielo e terra.

Ho questi versi inchiodati nella mente

-mentre apro le imposte svelo l’arcano

di questa notte passata senza ricordo-

annullata dal buio di un sonno coatto.

Notte impiombata, senza alcun sogno

eppure viva, palpitante m’ha respirato.

Ho partorito un mattino senza sangue

melanconica copia d’una tela di Durer.

Noi, viaggiatori precari senza licenza

grassatori a mano armata della vita

scalpellini consumati di lapidi ignote

saremo divorati dalla nostra ignavia.

Ho spuntato la matita battendo i tasti

-quanti scarabocchi incisi nella mente-

Fantasie ricorrenti dell’anima inquieta

che cerca rifugio dai mostri leviatani.

Ho immaginato.

1965-2015 Rame, efelidi, pelle di luna e cinabro

1965- li conoscevo bene-

Rame, timide efelidi,

pelle di luna e cinabro

mille e più sfumature

soffocavano il grigio.

Riflesse in quei vetri

di liquido ambrato

-ciglia ammiccanti-

maliziose banconiere.

Della latteria ansante

in quel Luglio torrido

erano cornice esplosiva

di colori alla Van Gogh.

-sì li conoscevo bene-

Un brindisi provocatorio

lui sparì, poi riapparve.

Un mese lacerò il grigio

coi colori di nuova vita.

Lei inchiodò nelle pupille

per lui i colori dell’amore

e i riflessi arsero i timori

-fuochi di luce d’Agosto-

2015- li conosco bene-

E ancora sono qui, appesi

al rimmel che sfuma lento

alle labbra che raccontano

stupite dei colori d’allora.

Gli occhi rivolti al mare, sì!

Nella laguna riflessi rame

e pelle di luna e cinabro

mentre le efelidi scolorano.

Timido intercalare del tempo

declinare dieci lustri d’amore.