Niente di più

Non ho più niente da dire, da dare

su questo foglio avvizzito, stanotte.

Sabbia tra le lenzuola la tua ombra

che m’insegue sul bianco soffitto.

Avevo nuotato allora controvento

-io, vela lacerata dallo tsunami-

delle emozioni straripate nel cuore

ma la rotta alla fine s’è affogata.

Davvero l’ancora s’era incagliata?

[ho barattato quattro versi decrepiti

per una scatola di colori rinsecchiti

ho perso metro/misura del racconto

e il bianco sa di giallo stantio e avito

sì, potrei cullarmi rannicchiandomi

tra il cuore e l’anima come un tempo

ma passerei secoli d’ignavia barando

e mistificando il dolore con la paura]

Non ho più niente da chiedere

a questo tempo annoiato, insonne.

Un tordo mattiniero e imbolsito

ha perso pubblico e palcoscenico.

-ma canta, niente di più-

Un gabbiano arrochisce lontano.

"Il Pensatore" A. Rodin

immagine elaborata