Non eri un peso

Eri leggero

quando spingevo

nella carrozzina

i tuoi cinquant’anni

lungo le corsie.

Non eri un peso

quando ti aggrappavi

alle mie spalle

e scordavi il letto

per pochi momenti.

Non eri un peso,

quando trattenevo

il tuo desiderio

di prendere il volo

assieme alle rondini.

Poi,

fu macigno la vita,

la tua assenza,

papà.

Quattro braccia di mare

Attesa dietro la porta

la vita

è nell’altra stanza.

dove ho messo

le chiavi?

-conosco queste mura-

laggiù, nel fondo,

dopo la paura

Quattro braccia di mare

e l’apnea

si scioglie al mattino.

risalgo

Altri la chiamano

Non sono poeta.

Scrivo.

Altri mi chiamano,

hanno chiamato. 

non ho scelto

il mio nome

Tu,

potevi scegliere,

decidere il mio nome,

farne parte.

ora non so più

come mi chiami

Nonostante,

scriverò ancora di te,

anche se ora so che l’eco

è aliena al tuo mondo.

E non mi ripetere

la chiamo poesia,

l’hai scritta tu

non mi lusinga.

La uccidi.

Overbooking

quando verrà l’ora

se l’assenza sarà vento

nelle tue mani

e piombo i tuoi piedi

            non sarà facile

            partire insieme

non cercarmi

il silenzio mentirà

“non c’era posto

accanto al finestrino”

sarò dentro di te

Frattaglie, mie

sono frattaglie /quelle che scrivo

stracci di carne /quand’ero vivo

rimasti sul desco /del ristorante

di vita trascorsa /senza badante

scrivi m'han detto /che ti fa bene

è propedeutico /conforta le pene

così sbarazzi /le scorie indecenti

delle bugie /incastrate tra i denti

Il resto è sepolto

sotto vecchie cicatrici

mai asciugate.

frattaglie

Pezzo per pezzo

impresse nel bianco

ne fo poesia.

come sindone blasfema

Solitudine, sottovoce

È gelida paura

che sale dal ventre,

si aggrappa allo sterno

e bussa al cuore

poi,

precipita nell’anima.

“c’era una volta

un piccolo naviglio…”

Nenia, filastrocca,

ancora soccorri la notte

quando gli occhi

scalano pareti in silenzio

e la solitudine del buio

ha il volto e la dimensione

di un ricordo, di un’assenza.

[sottovoce]

Se il piatto piange, la sporta non ride

Amara ironia che m’assale alla finestra

quando vedo passeggiare avvinghiati

sprezzanti maestri e deliranti parolai

giullari stentorei di farisaiche panacee,

mezzi pugni chiusi seguaci di Popper.

Forza, che il filetto scarseggia e l’ultimo ipod è introvabile!

Metto in stand-by la finestra, paletti d’acciaio alle imposte,

indosso jeans dagli occhi a mandorla color blu globalizzato

esco calzando scarpe gommate di bestemmia ecologica.

Passo infastidito tra una selva di mani tese color mattone

le supero, sorridendo a mezza bocca bugie invereconde.

La dignità scarseggia sui banchi del supermercato della vita

non basta la pomice per togliere le incrostazioni del passato.

Ho comprato una boccata d’illusoria libertà razionata

dal calendario della sopravvivenza, torno alla postazione

lampeggiante di lumino rosso, riapro la finestra , vomito.

Il Carro de’ Tespi è ancora lì, la tragica farsa continua.

Sul palco il piatto piange, ma la sporta ride.

Incompiuta

Danza la sera

lunari

sensazioni

di promessa

poesia.

Là, dove

l’orizzonte

disperso

annega

nell’ultima

onda,

la penna

si perde

inciampando

tra le virgole

di un’incompiuta.

Lo stridio

del gabbiano

annuncia

la notte

improvvisa.

La mente

resetta,

il buio

la inghiotte.

Piramidelirio

[nel sottosopra di foglie arrugginite

crocchianti come chiacchiere di carnevale

stagioni pazienti, ingegnose formiche,

hanno impilato grigie pietre vulcaniche]

Riposo.

Lo sguardo attraversa il sudario,

occhi atterriti rincorrono fiammelle 

forano il buio, invocano luce.

Immobile.

Rovisto pensieri sepolti da foglie,

scricchiolii alterano l’incedere

ordinato di scarabei dorati.

Come Faraone.

Attendo il crollo delle stagioni

in un divenire senza tempo

sospeso tra il sogno e l’urlo dell’incubo.

Nella piramide.

Con afone parole bestemmio la morte

l’eco claustrofobico lacera il velo

come dardo blasfemo rivolto al cielo.

Deliro.

Dolceamaro

Dolceamaro è questo tempo

che vorrebbe da te saggezza,

ma tu sei oltre, nel riverbero

lunare che incanta e scioglie

le asprezze di anni ghiacciati.

Nella fornace delle promesse

cuoce a fuoco lento la canizie

soma onerosa per un mondo

che inganna l’età cinicamente

mistificando buone intenzioni

e barattando il fiele col vento.

Così t’offrono giorni fotocopia,

bianco/nero, chiazze di toner,

farisaiche morali pret-à-porter

squallidi bis d’avanspettacolo.

Vieni, ti porto via

[innaffio le rose

con acqua di mare,

colorati anemoni

spinosi come ricci

che bucano il cuore]

-vieni-

Ancora ti trattiene

il sospiro di primavera?

Non temere, c’è bonaccia.

Il vento spaura al tramonto

vedrai sarà lieve il viaggio,

ti cullerò sino all’approdo.

Profuma di mare

-la rosa-

sul tuo cuscino,

stasera.

Vieni, ti porto via.

Devo dirti due parole

[solo adesso ho ritrovato quelle parole

che avevo dimenticato in un cassetto

là, dove finiscono le frasi rimaste sole

quelle abortite, che non ho mai detto]

Nascoste tra i rimpianti, tra i momenti persi

quando del loro suono v’era un gran bisogno

ne ho inseguite altre per sentieri assai diversi

sciupando così il tempo, vanificando il sogno.

Perché le parole perse sono come le rondini

che tristi più non volano, appese al loro nido

non sanno dove andare senza precisi ordini

così, chiuse le ali, levano al cielo il loro grido.

Ora  le stringo tra le dita come in una morsa

e te le scrivo, mentre attraversiamo il guado

per dirti che ti amo, e la neve è una risorsa

ma tu tienimi la mano, diversamente cado.

Non fumo...più, grazie

…una sigaretta?

[una briciola di tabacco

e una lettera d’amore

spiegazzata nella tasca

dei pantaloni della festa]

-perché?-

La mano si distrae sulla tastiera,

ricordi la inseguono, affiorano.

-perché?-

Eppure vivo il presente,

il cuore al domani, le spalle a ieri.

Mentendo spudoratamente

soccorro l’anima in ambasce

mistificando risposte plausibili.

Poi, l’offerta di una sigaretta…

[…quella lettera d’amore mai spedita

ingiallita in una presa di tabacco…]

Non fumo più, grazie.

Ombre cinesi

All’alba o al tramonto i raggi

sono egualmente obliqui,

le ombre tremolano incerte.

Nell’amore il passo del tempo

ha lo stesso cauto procedere,

la stessa paura della falena.

È forse timida consapevolezza

o pudore di specchi indiscreti?

L’alba o il tramonto della vita

getta ombre gemelle sul cuscino,

è illusione, panacea sorridente,

nasci e muori senza accorgertene.

Ombre cinesi, come in amore.

Chioggia, esagerata

femmina

ostenti la tua bellezza

come una poesia sfacciata

aspra

pungi col salmastro delle reti

stese sui bragozzi in sonno

impudica

ammicchi tra i gabbiani

rubando il verde alla laguna

forte  

sfidi il mare nell’attesa

senza lacrimar i tuoi uomini

schietta

dichiari il tuo amore

per la vita senza mezze misure

…donna!

Flamingo Bar

Le ombre allungano

i fiori stampati

sulle tovaglie,

il brusio accaldato

scioglie il ghiaccio

negli aperitivi.

La professoressa

interroga le amiche,

e il ragioniere assorto

annota colombi persi

tra le noccioline.

Tre vecchi leggono

i capitoli della vita

contando ad alta voce

le rughe sui loro visi.

Il vociare dei tacchi

sul selciato del Corso

è consueto commento

allo “struscio” serale,

mentre i rintocchi

delle campane

inseguono il morire

del sole nella laguna.

L’incanto è un attimo,

la bolla di silenzio

ondeggia sospesa,

poi s’infrange

sul muro di voci,

richiami, risate.

Lo scampanellio

delle biciclette,

la brezza del mare,

scompigliano,

accendono i toni.

…e le nostre parole

rimbalzano mute

sui cristalli aranciati

nell’imbrunire

di un pomeriggio

al Flamingo Bar.

Blue jeans, rock'n'roll e strelitzie

[quelle strelitzie come un cancello

parevano uccelli in procinto di volo,

l’armonia dei colori era un insulto

a un cielo insensibile alla bellezza]

Guardiani di un cielo sprangato

fiori del paradiso, onirici piumati,

mi condussero là, dove l’amore

di un giovane smaniava arrivare.

Appassirono i fiori, morì la poesia

forse fu solo incanto, confusione,

perso nella bellezza delle strelitzie

lasciai i jeans appesi al cancello.

Poi fu rock’n’roll tutta la vita…

Respiri inarcati

Scivola la mano, procede sicura

ricorda i percorsi, rispetta le soste,

se ora paziente indugia tra i seni,

frenetica supera le curve dei fianchi.

Conosco le regole di questo gioco

che inganno ogni volta col sorriso

mentre negli occhi leggo l’assenso

le reni inarcate accolgono l’approdo.

Prendere  il largo è respiro del mare,

di nuovo la luna farà il suo dovere

e l’alta marea comanderà le danze.

…ma il desiderio rimane ancora

ingabbiato tra respiri inarcati

mentre pareti spoglie di cornici

attendono nuovi giochi d’ombra…