Fiaba di un poeta folle

c’era una volta...

e un castello di carta stagnola

il poeta piegò con incerti gesti

-mani canute restie agli ordini-

e una finestra aperta sul mare

una strada ferrata dimenticata

una serenata -miagolii e strida-

aprì il cuore al sogno del poeta

e tu eri lì nelle orme sulla rena

nel respiro delle onde del mare

nell'ammiccare della luna etera

nella pazzia di lucciole nel cielo

e il poeta s’innamorò nel sogno

il cuore silente -anima assopita-

donò i versi a quel vento ribelle

e tu eri lì, all'inizio dell’infinito

to be continued…

Voglia di caffè

Inevitabile lo sguardo alla laguna impietrita

mentre la corriera va soffoca metri sul ponte

dal finestrino tagli di luce sull'acqua cinerea

fanno gibigianna col pallore di un sole restio.

Le barene paiono pallottole di carta da pacco

fradice e spugnose risaltano col loro nocciola

dipingono sullo specchio immoto come vetro

una inattesa estemporanea dai colori uggiosi.

Anima mia irrequieta ancora non t’è abitudine

questo tuo pencolare questa tua basita apnea?

Dovresti annegare gli occhi e scatenare i versi

ogni volta che assisti a queste mise-en-scéne.

Ho negli occhi la carta da pacco color nocciola

-vorrei tingere i capelli di mare ma poi scolora-

Oh sì annegherei volentieri tra queste lenzuola

ma vienimi vicino ho troppo da raccontare ora.

Ho voglia di caffè.

Verde eskimo e blu denim

[e poi sono tornato -scalzo-

ma negli occhi ho il sorriso

di quel piccolo, nuovo cria

che il mondo ha chiamato]

Milano -i colori sfumano-

Anche la memoria degli anni

s’è persa la rotta del paradiso

quando -mio cuore nomade-

calzai jeans, spiegai ali ribelli.

E sono tornato là nonostante

-negli occhi lacrime di nebbia-

il Naviglio coccoli la mestizia

dei colori annegati dell’utopia.

Verde eskimo e blu denim.

Acquerello

Il vento d'autunno ha sparecchiato il cielo.

Briciole di luna -avanzi di stelle innamorate-
tingono l'acqua screziandola di rame e d'ottone,
non ho mai visto un cielo così limpido e terso.
Questa è una di quelle giornate che la laguna
regala agli spettatori dal cuore disattento.

[giochi di luce ambrata sul mio bicchiere
regalano fantasmagoriche danze leviatane
m'invitano, seguo l'ombra che mi avanza]

Dal ponte, i riflessi delle case e delle barche.

Pennellate sapienti -tinte pastello, delicate-
intinte nella laguna, tavolozza dei ricordi,
stingono allo sguardo come lacrime iridescenti.
Una goccia scivola lenta, svanisce nella ruga
del viso e, come falena all'ultimo volo, muore.

Acquerello, sino al primo refolo di vento.

Tu -mia poesia-

tu, poesia clandestina

falena -sfuggita-

alle trappole dell’anima

mia poesia ricattatrice

tu voli -adesso-

arrogante poesia di sale

non chiedermi che sarà

di me -domani-

quando il sale brucerà

(delle cicatrici sospese

tu sai, conosci l’itinere)

-no davvero-

non chiedere di più

non ho risposte

né ho più domande

-tu sai-

(ma nascondi il domani

e fai di pietra i tuoi versi)

-mia poesia-

*le farfalle di Vladimir Kush

Leggimi ora*

Quante volte ho cercato di scriverti l’amore

-nonostante la coltre di neve sui miei anni-

quante volte ho abortito parole sulle labbra.

[Ora vorrei riavere nuovamente la poesia

per volare alto, guardare il nostro mondo

con la levità del volo falcato di un albatro

ma con la vista acuta del falco pellegrino

e la leggerezza di una falena incosciente.]

E l’inchiostro di more così caro alla memoria

-scolorito sulle pagine consumate dei ricordi-

è illeggibile pei campi inesplorati del domani.

Perciò leggimi ora che l’inchiostro sa di mare

e gli anni sono il sale del libro scritto insieme.

Leggimi, ancora.

*dedicata a Conny, mia moglie

“Non può piovere per sempre” *

Sogna Franco sogna, lascia che i corvi

appollaiati sulle antenne tramutino

i loro interessati peana alla morte

nel gemito di un gabbiano innamorato.

Nell'imminenza del temporale l’edera

sul poggiolo svilisce il colore silvano

ora pare una zimarra grondante fiele

dalle fioriere intristite appese al vento.

Mentre leggo le ore inseguirsi sul soffitto

-quasi un irritante bolero che canzona-

ho nelle orecchie l’ultimo richiamo

che rimbalza su coltri disfatte e disilluse.

Non ti dirò di mostri che abitano lassù

né ti conterò di sogni presaghi di fortune

ma ti parlerò semplicemente di attese

del tempo sospeso che prelude al tuono.

“Non può piovere per sempre”…Dormi?

Ticchettano gocce.

*cit. dal film “Il Corvo”

Dimmi che ho dimenticato le felci

Dimmi che ho dimenticato le felci.

Che il verde declivio su cui inseguivo

sogni e farfalle -è stato solo un gioco-

ruzzolato laggiù, nella forra della vita.

Dimmi allora del verde acquamarina

che ora mi abbraccia -è sapore di sale-

ma non lascia colore della giovinezza.

Dimmi infine che se ancora so leggere

nelle rughe della luna millanta poesie

stanotte ti reciterò della mia passione.

Dimmelo forte -dimenticherò le felci-

Di cattive parole, pensieri e cattivi maestri

Nebbia e parole.

Che ne sai della nebbia che si taglia a fette,

coltre di bambagia che ovatta i pensieri

e li restituisce dall'arcano affamati di sapere

mentre insegui il caldo profumo del pane.

L’odore dell’inchiostro fresco sul quotidiano

parole appena nate -panni stesi ad asciugare-

parole divorate con cura -infine ripiegate-

in fretta -sottobraccio- inseguendo il tram.

Pane e cattive parole.

Delle parole che il denaro ha ammaestrato

ha coartato, sconfitto e soggiogato a se.

Ha assunto come precarie -nude di valore-

sfruttate in agorà di falsa libertà di pensiero.

Di quelle che hanno incartato le speranze 

-fantasmagoriche promesse della tecnologia-

e t’hanno spacciato per progresso l’ingordigia

nei rottami di una pretesa gioventù di pensiero.

Quattro soldi di becera chimera.

“Pecunia non olet” dicono i cattivi professori

invitandoti alla corte del gran ballo globale

protagonista e vittima dello spettacolo gratuito.

Balle. Il denaro puzza.

Di morte.

Cerbottane d'Ottobre (miravi al cuore)

-canne d’ottone e fogli di papiro

e castagne e profumi d’Ottobre-

Appese al muro armi di bimbo dimentico

mollette da bucato nastro adesivo bianco.

Vecchi lampadari -orbi dell’asta d’ottone-

piangono gocce di falso cristallo sul pavé

le braccia sinuose non diffondono lucore.

Bussolotti di quaderno dalla fodera stinta

infilzati su un riccio di castagna ottobrina.

Cicatrici immaginarie di vecchie battaglie

rincorse negli orti e nei campi di periferia

strategie di fantasiosi capitani di ventura.

Storie narrate come navigati combattenti

la fanciullezza aveva il profumo d’Ottobre.

-e miravi al cuore facile bersaglio

coi tuoi occhi bussolotti appuntiti-

Cielo color cenere e piombo sotto i ponti

E ti racconterò -mentre il tempo scolora-

di lampi di cuore che feriscono gli occhi

di frattali di memorie scolpiti nel tempo

di respiri sospesi a mezz'aria nei calzoni.

(scusami se oggi paio un poco dissennato

ma le nuvole lassù ingrigiscono i pensieri)

L’acqua stenta a fluire nei canali -sospira-

così i miei battiti s’affrettano in anarchia

complicano il passo sudano allo scirocco

e non basta un’apnea per chetare il cuore.

(il piombo fuso che poltrisce sotto i ponti

fotografa senza pietà le rughe dell’anima)

Ti racconterò tutto quello che già conosci

ti ripeterò all'infinito le parole incanutite

che mi legano quassù sulle pietre antiche

mentre guardo il cielo che sospira cenere.

E tu ascolterai la fola stanotte, sorridendo.

Io e te dentro una murrina

Oggi il cielo sembra precipitare

nella laguna, dividersi e l’acqua

inghiottire gocce di luce iridate.

Precipitiamo -mano nella mano-

così i sorrisi s’aprono alle labbra

negli occhi il ricordo di altri tuffi.

Altro mare dove fare l’amore noi

-con l’impudicizia degli amanti-

l’azzurra sfrontatezza degli anni.

Io e te.

L’uomo ha bussato alla mia porta

-con la ferocia ottusa della bomba-

con il sorriso di un corvo in attesa.

Non avrei altro da raccontare ora

-il tempo ha cristallizzato la neve-

ma dentro la murrina sorridiamo.

In un silenzio di schegge colorate

le parole che cantano solo per noi

hanno l’eco cristallino dell’amore.

Come dentro una murrina.

Abulia (in un vuoto pneumatico)

nulla.

vuoto come il peschereccio al molo

dopo che l’ultimo gabbiano vorace

ha ripulito il desco e se n’è andato.

abulia.

non un pensiero -un moto d’anima-

una parvenza di racconto -una voce-

ed è noia l’attesa nelle dita abuliche

nulla.

e dicono la pazienza sia virtù. dicono.

forse la metterò tra gli altri shanghai

potrei vincere l’ultima partita. chissà.

e se.

il bozzolo s’è inaridito -ormai inutile-

mi rifugerò tra le coltri del tuo sorriso

metterò cera e ali esauste all'incanto.

apathie ou mal du vivre? 

"Abulia" - Mark Kostabi

Allegorie di lemmi volanti

L’instabilità del suono

L’indifferenza all’eleganza

L’assuefazione alla banalità

L’ignavia della fantasia

In volo.

La messinscena dell’accezione

La desuetudine all’analisi

La bulimia del neologismo

La deflagrazione della poesia

Lemmi. Nottole parolaie.