Zucchero a velo e tarantole

Zucchero a velo sulle cicatrici

-bianche trine di lacrime salate-

stasera paiono ragnatele violate

di tarantole che hanno migrato.

Non ha colpa il piccolo ragno

-equilibrista sul suo filo di seta-

pencola dall'edera del poggiolo,

metronomo del mio inconscio.

Così un velo di sogni consolatori

addolcisce le cicatrici refrattarie

la poesia è una tana di fine ricamo

e i versi sono esche nella ragnatela.

L’alba strattona i sogni, cade il velo

è zucchero nel caffè, e le tarantole?

Sorrido al piccolo ragno che risale

forse stanotte ha ricucito la sua tela.

[il dolore ha la sua meridiana

e la neve ha irretito le tarantole]

Piano inclinato

M’è fuggita dal costato per tre volte

per tre volte l’ho ripresa pei capelli

n’è rimasta una manciata tra le dita

basterà al cuore per cantare la vita?

[ho lasciato la porta aperta

di quella capanna tra i rovi

non tornerò ancora laggiù

le more hanno troppe spine]

Ora il tempo sbianca come quella farina

che ha il sapore delle castagne d’Ottobre

non ho spento gli ultimi sogni al mattino

ma rincorro falene fantasma sugli scogli.

[ti racconterò questa storia

e il tempo sarà senza tempo

le labbra allacciate sul seno

scorderanno le more dei rovi]

M’è fuggita dal costato per tre volte

per tre volte l’ho ripresa pei capelli

n’è rimasta una manciata tra le dita

ma scivola lenta sul piano inclinato.

Nient'altro che una voce

Un assito, un palcoscenico, un microfono

sipario sul proscenio, leggio alle spalle,

parole disattese, lunghe pause schernite.

-il mondo chiuso fuori ad ammiccare-

Vorrei scrivere quella canzone.

Versi che parlino del cenno che ci unisce

dell’intesa, del ritmo, della sincronia,

dell’unico respiro che crea il nostro passo.

-il tempo della neve ha sepolto il colore-

Vorrei quella voce. Nient’altro.

Mare e marciapiede, polvere e colori

[c’è ancora marciapiede nelle narici

-nonostante il salmastro della riva-

c’è ancora tanta polvere di nebbia

-il grigio avvolge e rantola il cuore-]

Mattine in bianco e nero.

Così l’arancione del tram svilisce,

se nella consuetudine dell’attesa

la nebbia si confonde col cemento,

il lampione inattinico è quasi sole.

Vita di cemento, asfalto e camini

tram e binari, auto e semafori ciechi

colori illanguiditi, spauriti di calce

di imposte chiuse e sorrisi appesi.

Polvere grigia sfuggita al blu.

[è sabbia dorata, verde/acquamarina

-l’andare sereno di orme sulla rena-

è vento che tende la vela del legno

-il mare scolora il grigio cemento-]

Canapa e cartone

[malinconica tenerezza quella che assale lo sguardo

mentre inseguo la spuma della scia che s’allontana]

Vorrei della canapa, quella vera, non da bricolage, poi

avere mani esperte che sapessero intrecciare la corda

e cartone color nocciola dal sapore di antico migrante

da ritagliare con sapienza contadina e abilità artigiana.

[datemi canapa e cartone, ho sogni e ricordi da stipare

in quella valigia color nocciola che attende l’abbraccio]

…ma la scia s’allontana.

Ticchettano i perché nella pioggia

La laguna ha il colore d’una pozza.

I perché riflettono con la pioggia.

Oggi il cielo ha il livore nell'anima

le nubi, poi, sono sospiri incattiviti.

L’acqua mi circonda, sa dimenticare.

Bollicine diseguali affondano i perché

e il ticchettare confonde il gabbiano.

-appendo ai cirri domande irrisolte-

Perché hai connotato la tua vita

come un numero telefonico alieno

di cui non ricordi mai il prefisso?

Perché ti accorgi di essere al limite

solo quando sei al bordo del foglio

e la matita è ormai un moncherino?

Perché quando sai tutte le risposte

e ne disconosci allora le domande

cerchi scampo nel rifuggire il dolore?

Piove. Ascolta il ticchettio.

Crepuscolare intesa

Amo il crepuscolo. Quella mezza luce

che addolcisce l’aria e non offende lo sguardo.

È il volteggiare d’ali lassù, coriandoli anarchici,

stelle filanti liberate alfine verso mani protese,

pensieri multicolori sfuggiti ai lacci dell’anima.

Il calore della malinconia che cala lentamente

e ti avvolge e ti protegge dagli inverni futuri,

perché tua è la consapevolezza che il sorriso

appartiene alle aurore ma è disatteso dal fluire

inarrestabile della sabbia nella clessidra.

Adoro infine la mia allegrezza nel raccontarmi,

mentendo spudoratamente al cuore quelle note vive

che gli occhi cancellano sul rigo vuoto della memoria.

Poi, quello struggimento che mi coglie improvviso,

polvere di crepuscolare rossore che imporpora la neve.

Ostinata compagna dei miei versi è poesia, se vuoi.

Ali strinate al crepitar dell'occaso

Sa la nottola, avida e notturna meretrice

rubare spazi impossibili con voli sghembi.

Sa la falena dalle tessere di mosaico dorato

danzare allo sfinimento allacciata alla luce.

Entrambi andranno a morire quando Eos

chiamerà accanto a se nuovi raggi bambini

quando la notte butterà le chiavi della balera

mentre le stelle schianteranno assonnate.

Nottola e falena, ali diverse e diversi umori,

un'unica soluzione che alberga nel mio cuore.

Al tramonto, quando i viali del cielo ardono

declamano l’eterno rovello Shakespeariano.

Nulla importa del tuo disagio sul proscenio,

bruceranno le ali strinate al crepitar cremisi,

io continuerò nella mia splendida dicotomia.

Cuore di sole o crepuscolare afflato d’anima?

Abbaglia il rosso crepitare del tramonto, sì,

tornerò all'addiaccio sapendo che il domani

incontrerà ali strinate imbrunite allo sterno

e sorprenderà alla vista dei miei calzari alati.

Ali ai piedi all'aurora, se il tramonto brucia

Hermes ti procura una chance inaspettata,

nottola o falena dovrai onorare senza remora

quella cambiale firmata appeso a testa ingiù.

Intanto il rosso brucia i tuoi voli all'occaso.

Scarpe impolverate e ottovolante

Non ho contato.

Le pietre miliari abbattute

le erme dai sorrisi stanchi

i crocicchi disattesi nel riso

i ciottoli tirati negli stagni.

Erano gambe, allora.

Ed era sfrontata incoscienza

l’attraversare degli anni, poi

tracannare il tempo a morsi

aurore sempiterne nei sogni.

Un ottovolante, la nostra vita.

Sai, abbiamo finito i biglietti

la corsa della giostra spegne.

Abbiamo riso la gioia, urlato

salite e discese, a mozzafiato.

Ti guardo e conto i passi, ora.

Non importa se so far di conto

se l’ottovolante non ha più ali,

la polvere ha sepolto le scarpe.

Ma le aurore sono sempiterne.

Il sogno continua.

A modo mio

[ho inseguito lucertole e aquiloni

nascosto la luna in un secchiello

appeso alle spine i calzini bucati  

venduto le ali al banco dei pegni

e l’amore col sorriso negli occhi

vinto sulle panchine nella strada

l’ho rotolato ai dadi della fortuna

perso nel buio di notti senza luna

sì, a modo mio questo ho vissuto

e l’onda sorreggeva le mie anche

nell'abisso c’era sempre l’appiglio

uno scoglio di cartapesta colorata]

Ora è là, all'orizzonte l’ultimo approdo.

Quella sottile lama di porpora rilucente

gioca a rimpiattino su onde anarchiche.

Non ho potuto riscattare le ali -volerò-

nonostante l’inerzia- ignavia degli anni.

Fantasia incanutita scalpita ai comandi

di un vecchio aereo di carta a quadretti.

Ho inseguito la vita. A modo mio.

-o lei ha inseguito me? -

Sindrome di Stendhal

Ci sono momenti in cui,

ancorata l’anima nomade

a un levigato marmo,

vengo colto alle spalle

dalle bellezze della laguna.

L’occhio spazia tra le barene,

insegue garzette birichine.

Allora scivolo dolcemente,

mi lascio cullare dall'onda…

Sogno? Che importa.

Ci sono momenti.

Dolci bugie, cioccolatini al curaro

[e passi il tempo a raccontarti il giorno

splendide bugie, incartati cioccolatini

-carta dorata che raccogli di nascosto-

che levighi di notte perché rifletta il sole

non hai misura della strada che manca

né se dovrai percorrerla da solo, se mai

non vuoi saperlo e addolcisci il dolore

incartando mille fole come cioccolatini]

Non ci voglio pensare. Lo so è infantile.

Ma quando volgo lo sguardo al domani

lo spasmo è inevitabile, il cuore sbianca.

L’ipotesi della solitudine è come curaro

è freccia acuminata che lacera il costato.

Non ci voglio pensare. Ma ci penso.

[e passo il tempo a raccontarmi il giorno,

la notte le bugie muoiono sul tuo cuscino]