Stringimi

(il ragno ha arruffato la tela

l’impiccato rampogna le zampe)

Stringimi quando mi vedi

-smarrito nell'inutile gioco-

immaginando il futuro

di un tempo orfano di noi.

(la luna è un taccuino di pelle

cucito con il refe dei ricordi)

Stringimi quando mi vedi

-rovistare nel tascapane-

croste del nostro passato

per i passeri della nostalgia.

(la luna è un taccuino di pelle

zeppo di cicatrici anemiche)

Stringimi quando mi vedi

-appeso a un aquilone-

celare le orme nella rena

e irridere la spuma del mare.

(il ragno ha districato la tela

l’impiccato blandisce le zampe)

Stringimi forte.

Madre non hai avuto tempo

C’è un piccolo legno ancorato

-blu e giallo di mare e di sole-

attende da tempo il mio peso

ma il vento non fuga la paura.

(madre non hai avuto tempo

di svelare dove finisce il mare)

Ho visto un airone a ponente

spauriva le ali color di vampa

pel rossofuoco dell’imbrunire

inseguiva a est l’amata aurora.

(madre non hai avuto tempo

di lenire le mie piaghe di sole)

Ho misurato la vita nei passi

di una preghiera dimenticata

l’indolenza di anni arroganti

acuisce il dolore del distacco.

(madre sono ancora in tempo 

per giustificare la mia ignavia?)

Senza pudore (canzone svergognata)

stanotte vorrei rubare la poesia

nei versi che leggo sul tuo sorriso

-affiora l’incipit tra le tue labbra-

ma il refrain è scritto sul cuscino

E ora vorrei riprendere la rima dei versi

ancora sospesi tra il cuore e l’indecenza

versi svergognati -ignudi, messi al muro-

che cantano la gioia dell’ingoiare aurore.

(la vita è una canzone svergognata

senza pudore l’abbiamo cantata…)

Al ritmo del metronomo che ha corrotto

lo specchio incipriando il nostro rossore

versi svergognati -ignudi, messi al muro-

hanno plagiato anni falsando lo spartito.

(la vita è una canzone svergognata

senza spartito l’abbiamo cantata…)

Piombo e cristallo (senza rete)

[vivo un equilibrio chimico

su di una fune di cristallo

saltimbanco involontario

implume, i piedi di piombo

la vita appesa -senza rete-  

a una nuvola compiacente

protagonista e figurante

in un circo immaginario]

Notte di cartone. Blu. Inattesa.

Un lampione rosso plagia la luna

mille lampadine di luce diseguale

avvitate alla notte deflorano il blu.

Quale miscredente mano d’artista

avrà compiuto siffatto scempio?

Notte senza equilibrio. Blu. Surreale.

Cavalco pensieri -puledri neonati-

piccole e malferme ipotesi di poesia

audaci follie di versi senza briglie.

Quale mirabile rimario avrò in dote

alla fine dell’illusoria scorreria?

Notte senza rete. Blu. Amara.

Frantumo la fune -automa di piombo-

il blu del cartone stinge il cristallo

frammenti di versi feriscono la notte.

Quale provetto artigiano fonderà

queste schegge per farne poesia?

Notte di piombo e cristallo. A pezzi.

Non voltarti per far di conto

[ha il colore ovattato dell’Ottobre

-il ricordo è la pallina di un abaco-

non contare, l’emozione inganna

puoi sbagliare, confondere i passi]

Crocchia la ruggine delle foglie

i nostri passi hanno lasciato tracce

diseguali nel respiro, ma gemelle.

Dondolando sincroni sulle cicatrici

sorridiamo degli affanni percorsi

e perfetti complici celiamo l’abaco.

[ha sapor di confetto quell'Ottobre

-il ricordo crocchia dolce tra i denti-

nel contare l’emozione m’abbraccia

non erro, i passi sono inconfondibili]

Non voltarti, ho ritrovato l’abaco.

Di questo tempo acefalo

[liberati i versi senza punti e interiezioni

le dita incastrate in piccole trappole nere

inseguo formiche alate che si rincorrono

in allegra anarchia sul bianco elettronico]

Siccome non ho niente da dire allora scrivo

c’è troppo cielo attorno per serrarlo in pugno

c’è troppo mare nei miei occhi -alghe di ciglia-

c’è troppo vento per sguinzagliare la nuvola.

Con un lapis dalla punta ballerina come étoile

un block-notes dai quadretti d’azzurro sbiaditi

una gomma masticata da un tempo ignorante

un banco di marmo avvinghiato alla darsena.

Così ti dedico questi versi sghembi e scatenati

le parole in punta di labbra s’affacciano restie

ma tacciono -meretrici al soldo della fantasia-

libero il fiato gioca a nascondino tra i polmoni.

È una serenata senza capo né coda anima mia.

Figlia di un tempo acefalo.

Aita! Aita!

Paese mio piccolo capolavoro della natura

-pasticciera innamorata del pan di spagna-

adagiato su un letto blu mare dolce/salato

zuppo sino al midollo di rivoli d’anarchia.

Spolverato con maestria di torri e campanili

-mille e più artefatti di malleabile cioccolata-  

irosi o sorridenti nella loro fragile pastafrolla

vivi nell'eterna compiacenza degli smemorati.

Aita! Aita!

Stupisci ciclicamente della tua innata ignavia

e stupri con famelici bocconi il dolce indebito

-maledici Giove Pluvio dimentico del rossore-

che continuamente ammanta la tua ingordigia.

Aita! Aita!

S’alzano grida, ipocrite simulacri dello scempio

insultano la mia angoscia lo sconcerto m’assale

-è un déjà-vu doloroso che fatico ad assimilare-

né mi sono di conforto le rughe di anni innevati.

Povero Paese mio, divorato da omuncoli obesi

pasticcieri ingrassati dall'oblio e acquiescenza.

Aita! Aita! Ma ormai è tardi…?

Pelle di coccodrillo

Avevo ali ai piedi quando il verde colorava gli anni

cuoio e legno lasciavano orme lievi di passi ansiosi.

Avevo ali ai piedi quando il cuore sorrideva al cielo

tela e gomma sostenevano complici balzi dissennati.

Avevo ali di cemento quando l’approdo s’avvicinava

lacci e pelle misconosciuta di scarpe logore d’asfalto.

Il sole della maturità ha liquefatto l’illusione delle ali

carta velina e fantasia sono ammuffite nel canterano.

Scrivo per volare ma ai piedi ho parole immalinconite

e rido fino alle lacrime se guardo le nuove ali di pelle.

Di coccodrillo.

Saltando il fosso a piè pari

La mia storia è scritta sugli argini di un fosso

che scorre placido -ormai la furia è scivolata-

ora incerta su massi infidi a volte è straripata

inondando i sogni inceneriti da lunghe attese.

Vedi cara non ho mai scritto pagine di un diario

ho masticato parole come aquiloni imprendibili

affascinanti come pifferaie di leggiadre illusioni

perse tra le nuvole senza guida all'approdo certo.

Le canne ora celano le rive e i tritoni sono spariti

mille piogge hanno lavato gli argini, affogato anni

-le trappole dorate delle mie parole t’han irretito-

adesso volo appeso alla coda dell’ultimo aquilone.