L’ultimo tuono ha sbriciolato le mura del cuore
e la notte s’appresta volta di bitume e pietrisco.
È la notte in cui il blasfemo ha il ghigno sicuro
e l’ira impotente ci riveste come seconda pelle.
Ho sperato che lo scorrere del tempo mitigasse
questo amaro che la vita piano piano mi regala
ma il tempo si fa gioco delle tue intemperanze
e il sangue di ogni tua spina è irrilevante lassù.
Passerà questa apatia di sentimenti che astuta
m’offre rifugio in anfratti di alibi inverecondi,
m’inganna con la paura d’aver perso le parole,
le poesie inaridite, timorose di ogni brontolio?
Passerà mi dico mentre la terra vomita dolore
e questa mia arroganza di futile molecola pare
come l’ennesima prova della superbia umana,
della voglia di rinchiudersi nel proprio guscio?
Se interrogo la notte, tuona.
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