L'illusione del roveto

immaturo amore da cogliere

sfidando le ferite adolescenti

attraverso le spine del tempo

togliendo il velo alle illusioni

Erano rovi -ancora pungono-

Spogli, acuminati rovi.

Nessun frutto da cogliere

poche le more aliene riarse

ancor prima di nascere.

Eppure lì, dietro quella siepe

abbarbicata sulla sponda

di un fiume d’acqua malata

millantava amore una rosa.

L’abbaglio occhieggiava

attraverso le spine carceriere

e il dolore pareva sorriso

e il desiderio alibi al dolore.

Un’illusione -seppi poi-

Quando le spine incanutirono

e allentarono il morso al cuore

oltre la siepe rinsecchita trovai

solo polvere di un fiore mai nato.