Tra il geranio e il rampicante,
oltre l’irrequieta coccinella
che punge di rosso screziato
il primo chiarore dell’alba,
ingabbiato nell’angusto poggiolo,
lo sguardo cattura immagini.
Ciondolando il passo stanco
giunge il vecchio pescatore,
si acconcia al nuovo giorno.
I suoi movimenti indaffarati
hanno il respiro del mare,
la calle ne rimanda la eco.
La rete reclama cure, mani
forti e decise come tenaglie
hanno la sapienza del sale.
Rapidi gesti di antica maestria
medicano le ferite del tempo.
Dodici matite monachelle,
come vergini anime colorate,
ora soccorrono le mie mani.
Inattesa torna arrogante
la persa consuetudine al segno.
L’irrequieta, rossa coccinella,
giovane goccia di sangue,
tradisce il rampicante, si posa.
Ora dipinge la mia mano.
Porta fortuna, dicono.
Nessun commento:
Posta un commento