è amaro catrame
questo caffè
stamattina.
senza macchia nero
bitume che asfalta
la gola.
poca gente in giro.
il corso ingombro di stand
lava i ricordi notturni.
tavolini spogli come attrici
di burlesque attendono
pensionati insonni ai deschi.
il sole incattivito sgambetta
l’allegria della brezza.
tovaglioli di carta planano.
-bianche falene ubriache-
seduto al tavolino accartoccio
questa mattina senza zucchero.
l’anima è una bustina bucata.
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