La speranza è una
falena puttana.
Adesca al falò
degli inganni acceso
all’angolo del
tramonto della vita.
Andirivieni di senilità in gonnella,
tra falene complici di slot machine
bruciano sui falò cartocci di monete.
Gelida stazione i binari del ritorno.
All’alba il falò degli inganni langue,
spegne come un vecchio copertone.
Mercenaria, illusoria falena!
Da quassù il mare è una speranza.
Disattesa, seppure prevista. Manchi.
Il tavolo è il vuoto che mi circonda.
Il riflesso dell’oro nell’unico cristallo
di bollicine sulla terrazza del Loews
intristisce al tramonto incipiente.
Tutto è perfetto, inappuntabile il blu.
Non ho monete da spendere alle slot
e il falò arde inutilmente all’angolo.
Ho atteso. Chez moi..a Montecarlo.
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