È solo una fotografia

È solo una fotografia, un fermo-immagine

una emozione, un ennesimo ruffiano click

o forse il compiacente silenzio dell’insonnia

m’ha coinvolto, ha rotto gli argini? Sorrido.

-ora l’urlo del gabbiano in amore s’attenua

e m’appare rantolo di madre inconsolabile-

È solo un caso questo incontro inaspettato,

un sobbalzo al cuore da tempo insonnolito,

un identificarsi nell’atto d’amore universale

o piuttosto una istintiva voglia di raccontare?

-questa notte mi scopre eterno vagabondo

navigar le pieghe di un elettronico lenzuolo-

Così ti ho visto, gli occhi lucidi nell’abbraccio,

affiorare spaurito -seppur chetato- dall’acqua

come piccolo guerriero rompere l’odioso muro

che l’uomo innalza per la paura d’esser uomo.

-parole come ciocie in un angolo dimenticate

mie logore poesie, puttane dal cuore di burro-

È solo una fotografia, mi sono detto.

Solo?

"Piccolo migrante"

Acrilico su lino 50 x 50

Sussurri

Niente da obiettare.

La notte -sai- mi è interessata amica

tra il velo della tenda e l’indifferenza del vetro

racconta lo sguardo e il respiro di un gabbiano asmatico.

Niente da ricordare.

Rumori e dolori si acquietano nella calle

l’atmosfera ovattata inganna i sensi e scrivo fole

tu riposi ignara del mio picchiettare immaginifico sui tasti.

Tutto da dimenticare.

Questa mia ansia che rinnega il tuo cuscino

questa mia ripulsa di una età che talora ci punisce

questo mio ingenuo attendere risposte da stanche poesie.

-ma tu dormi-

Sussurro.

Raggio di luna, onirica migrante dell’anima

“che ne sai dell’attesa che uccide mentre il ventre reclama?”

Eppure avrei germogli da regalare alla tua terra inaridita,

avrei figli che non potresti disconoscere senza vergogna

saprei anche impadronirmi di questi versi nati prematuri

dal ventre di un poeta che s’aggrappa ai sogni per vivere.

“che ne sai della pece che t’avvolge quando guardi il mare?”

Ti rispondo onirica figlia di Selene -sogno ad occhi aperti-

forse la coscienza dei miei limiti, della mia passata ignavia

spingono a dipingerti così come ti vedo senza falsi pudori

e uccido la pece del mare nelle mie notti bianche di calce.

“una tela non lava la pece del tuo mare, anima inquieta!”

Lo so.

"Moonlight" -Acrlico su tela 30x40-

Quella tua caparbia volontà di vivere -insegnami-

E ti osservo.

Il tuo frenetico agitare il respiro per placare il seno

il tuo rimproverare anche sofferenti, mani stanche

i tuoi occhi raccontare il coraggio nel lampo deciso.

E mi osservo.

Incapace di cancellare questa mia abulia dalle voglie

indeciso se castigare l’anima per destarla o celiarmi

stupire che la tenerezza sciolga finalmente il tremito.

E allora insegnami.

Insegnami a coartare l’ignavia alla volontà, all’amore

insegnami a guardare il domani come fosse un figlio

a stupirmi dell’aurora che sbianca la pece delle notti.

E allora regalami.

La tua innata e sfacciata caparbietà di vivere il sorriso

-quel tempo che oggi ti provoca e ti chiama alla prova-

ne farò poesia da dedicare alla vita, cuore magnanimo.

E della paura non ci sarà memoria.

* foto da web

Illusioni e voglie di cera

No, non sono Icaro, ma aspettami al limitare del sogno.

Aiutami a ricordare come alla fine sono arrivato sin qui

come ho attraversato il mare, superato dedali di paure,

medicato ferite e volato nonostante questo sputo di cera.

Forse se il mare avesse ancora la trasparenza della poesia

-parole perse in questa estate che va morendo di colori-

forse -credimi- avrei ancora la forza del ricordo nelle mani

e la paura del bianco non alienerebbe l’ardore delle dita.

No, non sono Icaro.

M’è costata cara questa figlia di api migranti senza regina

-ho barattato questi ultimi spasimi di voglie immalinconite-

con questa bianca speranza appiccicaticcia e ingannatrice

così aspettami al limitare del sogno, là dove le voglie vivono.

Sono notti stranite dall’insonnia, consumate dalla nostalgia

-gli elfi protettori dei poeti persi nel dedalo dei versi vagano-

la fantasia è annegata tra le ciglia liquefatte da lacrime acide

e l’inquietudine abita ormai stabilmente questa mia anima.

Ci sarai, ape regina?

*foto da web elaborata

No, non mi sopporto

Assisto aggrappato a uno straccetto di bugia

la volontà pigra e impertinente di fare l’amore.

Non fosse che il caldo feroce e l’età indiscreta

mi consiglino un tranquillo week-end di lettura.

Annaspo tra ricordi di un’era sfuggita dalle mani

ancora teneramente imbracata ai pantaloncini

poi rigogliosamente dispensata come cicala cieca

trafiggendo di spilloni le sagge formichine dell’età.

Non mi sopporto. Più.

A che pro pencolare tra i “vorrei ma non posso”?

Rincorrere i desideri frustrati -impossibili icone-

calpestare antiche orme lasciate sull’acciottolato

quasi che l’anima fosse il tuo marciapiede privato.

Dare e avere, il libro mastro della mia vita è zeppo

pieno di correzioni, cancellature e parentesi quadre.

La matematica non è mai stata un’opinione, oh no…

ma l’ho spesso coartata ai miei improbabili desideri.

Ma volo ancora…

Plastica, versi e polvere di stelle

[un sacchetto di plastica lì nell’angolo

lo appallottolo per gettarlo, si ribella

sarà forse sogno -burla di una stella-

o forse son finito contro uno spigolo]

Che ubbie saranno mai questi miei versi in rima

-dimentico del tempo passato a catturare parole

similitudini, fantasie e amori mai vissuti prima-

che han mostrato scuri serrati al lucor del sole?

Spogliato delle arcaiche vesti di saccente canuto

oppresso dal tedio e dalla triste routine della vita

-il tepore del bozzolo m’ha rapito- non ho saputo

afferrare la stella e solo polvere stringo tra le dita.

Odio la plastica.

*immagine da web elaborata

Atelier

Ho vestito il tuo sorriso per così lungo tempo

e i pochi strappi -subito ricuciti- che sarto l’amore!

Ho calzato le ali del desiderio leggendolo nei tuoi occhi

sottolineandone -in rosso i momenti- che maestro l’amore!

Ho scritte millanta versi, dipinto sogni impossibili

colori, parole e cuore -mix di emozioni- che ruffiano l’amore!

Ho perso il conto delle lune discinte e inconsolabili

alienate nelle mie notti bianche -pensandoti- che abaco l’amore!

Ho voluto infine scriverti perché possa vestirlo ancora,

calza a pennello -nonostante gli anni- impareggiabile l’amore!

È il mio vestito migliore -sulla passerella della vita-

Applausi.

Niente di più

Non ho più niente da dire, da dare

su questo foglio avvizzito, stanotte.

Sabbia tra le lenzuola la tua ombra

che m’insegue sul bianco soffitto.

Avevo nuotato allora controvento

-io, vela lacerata dallo tsunami-

delle emozioni straripate nel cuore

ma la rotta alla fine s’è affogata.

Davvero l’ancora s’era incagliata?

[ho barattato quattro versi decrepiti

per una scatola di colori rinsecchiti

ho perso metro/misura del racconto

e il bianco sa di giallo stantio e avito

sì, potrei cullarmi rannicchiandomi

tra il cuore e l’anima come un tempo

ma passerei secoli d’ignavia barando

e mistificando il dolore con la paura]

Non ho più niente da chiedere

a questo tempo annoiato, insonne.

Un tordo mattiniero e imbolsito

ha perso pubblico e palcoscenico.

-ma canta, niente di più-

Un gabbiano arrochisce lontano.

"Il Pensatore" A. Rodin

immagine elaborata

Carta vetrata

L’ultima volta

che incrociai l’azzurro

fu un lampo obliquo

dei tuoi occhi nei miei.

L’ultima volta

che dipinsi l’azzurro

fu un blu oltremare

di farisaico pigmento.

Cambiai la tela,

fu uno sbaffo riarso

d’acquerello assetato

su un foglio di carta.

Vetrata.

*illustrazione da Web

"Kalinikta agàpi"

Acrilico su tela "3D"

60 x 30 x 4

Ad occhi aperti

Sogni, aquiloni di carta stagnola

avvolgono desideri insoddisfatti

quasi promesse di celere ritorno

bugie colorate -fili- li sostengono

nelle incredibili volute -li seguo-

mentre planano sul mio cuscino.

Ho visto scolorire il mio domani

ma, nonostante la fatica dell’alba

abbia partorito un sole anemico

foriero di pessime ore mattutine,

il rosa del cielo mentiva il giorno.

Userò la tavolozza della speranza.

Ho visto spezzoni di amori sognati

irreali parole di cieli affatto diversi

quasi placebo per cuori irrequieti,

spegnersi all’alba dei giorni vissuti

dei dolori delle speranze condivise

rintanarsi come chiocciole indifese.

Sogni, fantastici aquiloni di seta

preziosi addobbi per amori delusi,

tele ricamate da pennelli sapienti.

Sorprendono, soldatini in parata 

come fili di leggeri collier vestono

e guidano il tuo respiro -li invidio-

Ad occhi aperti?

E venne il tempo, il vento

E venne il tempo.

Il vento straniero spirò oltre il monte,

i passi sulla rena ebbero nostalgia del mare

e la luna guidò le onde che li rapirono.

E venne il tempo.

Il ricordo di amori appesi ai sorrisi tacque,

la rosa sfiorì sul davanzale dimentico dell’acqua

e la luna rise al cane solingo che abbaiava.

E tornò il vento.

Atteso da versi ormai sfiniti dall’ignavia,

sconosciute parole rotolarono sul foglio irridente

e la poesia -perse le ali- tornò al bozzolo.

Ma scrivo, è tempo.

Comunque.

"Coccinella"

Acrilico su masonite
35x 100

Tardo

Tardo, per colpa di un oro antico

-ho riempito la clessidra di fumo-

odio il tinnare dei minuti sui vetri

annuncio di vecchiaia incipiente.

Tardo, mi nascondo dietro le tele

-algide vestali ancora da deflorare-

e malgrado la confusione mentale

di una primavera disillusa, scrivo.

Tardo infine per innata indolenza

-l’oro tra i seni m’invita all’oblio-

versi indocili annacquano i colori

rivesto la tela con tardivo pudore.

Aspettami.

Ieri mi sono scordato di morire

Ieri mi sono scordato di morire

o ero già morto e non lo sapevo?

“Vedi amore mio com’è difficile

mettere ogni attimo del dolore

in fila indiana uno dopo l’altro

come tanti soldatini agli ordini

di un Dio dispotico e dimentico?

Basterebbe ricordarsi ogni tanto

che il nostro calpestare il tempo

è vita solo se l’amore lo sostiene.

Eppure la notte dipinge di neve

sogni e irrealtà sulla tela di pece.”

Farò un nodo sull’anima.

Domattina.

Ora vieni qui e fammi morire.

*opera di Rabarama

Ascoltando il respiro del mare -stanotte-

Vorrei mangiarti domattina a colazione,

tra un bombolone e lo zucchero di canna oh sì

per dimenticare una notte anemica e apatica,

per dimenticare una tela riottosa e strafottente

per dimenticare una Terra di Siena bruciata

dal troppo amore riversato ormai sui pennelli.

Vorrei fare l’amore ancora per ricordare

al mio cuore pigro che tra un battito e l’altro

non deve mai far morire il ritmo della passione.

Oggi ho comprato questa poesia all’incanto

di un vecchio poeta che non sa più rincorrere

versi e metafore per acchiapparle per le virgole.

-ma tu-

regalami la serena cattiveria dei tuoi giudizi

la pazienza incosciente delle tue attese

la dolcezza infinita e assassina dei tuoi occhi.

Forse terminerò questa tela che mi uccide

forse tornerò a scrivere dopo la bulimia acrilica.

-ma tu-

leggimi ora che ho coartato le dita, le parole

la volontà di raccontarmi di nuovo su questo foglio.

Forse comprerò al suk sotto casa due conchiglie

ascolterò il respiro del mare, sorriderò ebete

e mi perderò nei sogni bambini nonostante la neve.

Ma in fretta, la notte è breve.

Ascolto.

Mi son sognato addosso

 “e venga pure l’alba di questa notte svergognata

l’aspetto in armi, trasognato gendarme dei cieli

feroce buttafuori dei locali prezzolati dalla luna

canuto mastino guardiano dei cancelli d’amore”

So che ci sei, serenamente abbandonata al sonno

-so che ci sei- sento la tua dolcezza attraversarmi

come un alito di soffice, calda brezza primaverile.

È quanto basta per stemperare le mie ore insonni,

per abbracciare il sogno come un amante assetato

mentre disegno sul tuo corpo percorsi inconsueti.

Eppure sono qui alla tastiera -mai domo al sonno-

L’alba intinge le parole coi colori della sete atavica

di un amore carnale che so appartenermi longevo.

So che ci sei, mentre ricordiamo l’amore.

Mi son sognato addosso…?

*immagini da web elaborate

"Sottomarina Vecchia"

Acrilico su tela
80 x 40

"Maternità"

Acrilico su tela 50x70

La Grande Utopia

Quella ammantata di rosso furore

l’ho incontrata giovane amante.

Quella sbiadita d’orgoglio e colore

l’ho perduta vecchio viandante.

Quella innamorata di canzoni e fiori

era speranza di libertà e di pace.

Quella cantata da compagni e amori

era denuncia di giustizia fallace.

Quella raccontata da uomini e poeti

immalinconita nei libri di storia.

Quella nascosta nei musei analfabeti

barattata per bramosia di vittoria.

Eppure m’era daccanto nella vita

com'è che s’è sfarinata tra le dita?

Era solo un’utopia…

*immagine da web

Tra pelle e cuore

S’insinua sottotraccia, come spia s’accuccia -poi-

deflagra come tuono di temporale d’agosto.

Squassa il petto il pensiero d’una solitudine -noi-

passeri azzoppati aggrappati ad una poesia.

Tra pelle e cuore arrancano note diatoniche -tu-

aquilone impaziente come blues d’armonica

attendi il soffio provetto per intonare il volo -io-

rincorro crome e cadenze sul rigo della vita.

Dimmi del coraggio ora che scopro la paura.

"Woman in red (roses or blood)

Olio e acrilico
su tavola 50 x 70

"Nudo"

Acrilico su masonite
30 x 40

"Tea"

Acrilico su tela
e tavola
cm. 30 x 40

"Notturno Ciosoto"

Acrilico su legno 30 x 40

Piedi di piombo

Ho riempito le tasche di mare/laguna

mille fogli di parole, coriandoli iridati

e l’amica che m’attendeva là sul molo

-la fantasia- oramai avrà preso il largo.

Non ho più spiccioli di cuore -pavido-

da spendere per il biglietto e resto qui.

Qui, dove la fatica di scrivere è spesso

contarsi bugie per confortare l’anima.

-ma resto qui-

Qui dove amarsi è sfidare il tramonto

e il cuscino è spia prezzolata del letto.

Il tuo sorriso non lenisce ansie canute

(crepuscolari viaggi di ricordi azzurri)

Non ho più spiccioli di cuore -utopico-

per un respiro che non sia a metà volo

e cerco un paio d’ali nel suk sotto casa

vorrei scambiarle con poesie ripudiate.

-ma resto qui-

Ho riempito le tasche di luna burlona

mille fogli di parole-coriandoli iridati-

e l’amica che non mi lasciava mai solo

ha perso la pazienza, ha sciolto le vele.

Io e i miei piedi di piombo.

*foto da web elaborate

Controluce

stamattina mare e cielo si fondono

come lastra d’acciaio riflette lividi colori

il sole basso e abulico occhieggia tra le nuvole

taglia e abbaglia gli occhi incauti -invadenti pettegoli-

tagli bisturi di cerusico inesperto refrattario al dolore

abbagli lampo solerte araldo d’incipienti tempeste

graffi l’anima come artigli di gatto dispettoso

eppure ammali e catturi cuore e poesia

Racconti amore? -riflessi di laguna-

Ma tu non ci sei.

Controluce.

Acqua, fuoco e cenere

Se anche tu -come me-

vorrai l’abbraccio del fuoco

non devi temere il vento

né l’onda che poi ci cullerà.

Saremo vita -comunque- 

nell’attimo stesso della fine

né ci mancheranno i salmi

se i figli canteranno i ricordi.

Il vento sopirà l’ansia del mare

l’attesa del pugno di cenere

spaccherà il cuore, ma poi

saremo acqua e fuoco -io e te-

Come ora.

Allora.

*immagine da web

Claustrofobia

Passione.

L’amore raccontato ai margini dell’età

che sta consumando lo stoppino dei ricordi

è dolore rappreso che va piano cicatrizzando.

È lo sguardo del cielo, un invito a muoversi,

rinnovare il ritmo ormai desueto delle lenzuola.

Se non fosse che il mare raccoglie perle

-lacrime perse sulla rena da amanti distratti-

potrei raccontarti storie di cuscini sfatti,

occhi distrutti dinanzi lo specchio del mattino.

Visione.

Pennelli e tele intinte e violate da colori crudi

-sfumature dell’anima vendute all’asilo del cuore-

racconti di sogni, pulsioni, desideri inespressi.

Mentre dalle ciglia piovono schegge d’arcobaleno

e le mani ancora confortano il mio viaggio

allontano l’atavica, alienante paura del bianco.

S’agita in questo spicchio di cielo compresso

la mia inquietudine, il desiderio di cieli diversi

il respiro è aria che solo colori e parole regalano.

Senza, soffoco. 

"Io e te tra i papaveri e i girasoli"

*Acrilico su legno

Passami una mano sul cuore

Ed ora passami una mano sul cuore

schiva le trappole che v’ho nascosto

-protezione dagli amori fuori tempo-

lasciati accarezzare dall’ostro ribelle.

Sarà semplice bere dalle mie labbra

le parole ora affrancate dalle catene

-timide falene amanti delle illusioni-

ali incenerite al cospetto dell’amore.

La neve che s’ostina sui miei capelli

insegna la saggia autoironia ai tasti

nonostante il vento del sud lusinghi

ma tu passami una mano sul cuore.

Ora conta le spine.

*dal web-opera di Rabarama

Dell’amore -della vita- comunque

Appunti trasognati sparsi qua e là.

La gerla della pazienza è colma,

non c’è più spazio, non riesco

a stiparvi l’ignavia, l’idiota ferocia

e la scialba memoria dell’uomo.

L’insofferenza è acuta, pungente

la voglia di mollare tutto e volare

tra i sogni più dolci della fantasia

va facendosi strada nell’anima.

[solo le mani non ubbidiscono

per la consolidata e perversa

abitudine di vellicare la tastiera]

Poco male, aspetterò sino la fine

del volo planare sui resti del cuore,

ma non ho appigli né spiragli

tra le nuvole che divorano la luce.

E che vanno infittendosi.

Ma tu sognami, sognami com’ero

-mia poesia recalcitrante all’urlo-

sogna ancora il mio cuore bambino

mentre giocava con l’abecedario.

Dell’amore. Della vita

Comunque.

*foto da web