Prosit

[e ancora attendo l’inverno

che scaltro travaglia ad arrivare

tra le nubi gioca a mosca cieca,

e mistifica i suoi passi pesanti]

Improvvise folate di maestrale spegneranno gli ultimi falò,

sulla spiaggia tremule ombre sfiniranno la danza esauste

e un paio di sandali distratti, in cerca di orme ormai perse,

scriveranno sulla rena la fine e l’inizio di un’altra stagione.

Nemmeno la ruggine d’ottobre calmerà le ansie represse,

ma tingendole come caduche foglie dell’albero del tempo,

planeranno bugiarde a infrascarsi tra le pieghe dell’anima.

Solo un sorriso di circostanza e brinderò alla nuova soma.   

Sarà un sorso di neve, come sempre. Prosit.