Un anno in bilico su di un chicco rosso sangue

Un chicco di melagrana è rimasto sul desco.

Niobe e Persefone reclamano la maternità

dell’irresoluta sorte del mondo che si pasce

senza ritegno alcuno della fecondità terrena

nel mentre uccide i suoi figli ad uno ad uno,

sgranandoli negli Inferi come chicchi reietti

rossi grani di rosario per farisaiche penitenze.

Un chicco di melagrana riflesso nel cristallo.

Sollevo il calice di rito, non posso fare a meno

di notare e rendermi partecipe della angoscia

che opprime il piccolo seme, la sua incertezza

è frutto della dicotomia insita nella sua natura.

Vita e Morte. Rigoglioso anno a venire o arida

palla di roveto rotolante nel deserto dell’Ade?

Mistifico il gesto beneaugurante. Prosit.

Nella calle l'eco del mio Natale

è per te che ancora rincorri

farfalle notturne e lucertole

che al mattino sculacci i sogni

per la paura dell’abbandono

è per te che ai tuoi calzoni corti

hai appeso la fionda consumata

che ancora provi nuovo stupore

nel rimirar la vita che è sanata

Questo canto parve sciogliersi nella calle

una eco -un prato su cui correre ancora-

un coro che solo la mia anima tetragona

ad ogni emozione, paurosa dell’universo

poteva percepire al pari di lieve angoscia

prima che i rintocchi placassero i sussulti.

Ma forse sono io che canto questa canzone

la mia dedica a quel che resta del bambino

che vorrebbe fosse fiaba ancora il racconto

da scrivere nel libro dalle pagine sfiancate,

ingiallite dal tempo come foglie d’autunno,

caduche sulla neve che incanutisce il sogno.

-questa voce mi somiglia e racconta-

L’aria profumava di legno e mandarino

le strade erano lucciole imbrillantinate

e gli zampognari musicanti nella neve

del soffice e ovattato battere del cuore.

Che resta di quel respiro di quella malia

ora che anche l’incenso è polvere sottile

che lo sguardo è prono sui propri passi

e le ombre riflettono orbe delle vetrine?

Resta solo la vergogna, la memoria obliata

profitto sulla pelle di cristi senza più croce

l’ignavia e la menzogna propinata ai cuori

sogni affogati e speranze da cinismo illuse.

è per te che ancora ti commuovi

al veder il cavalier di terracotta

sul cavallo con l’anima di ferro

zoppo di guerre perse nel gioco

è per te che vorrei questo Natale

fosse il profumo delle caldarroste

il sorriso di occhi volti al domani

e lucciole indaffarate nelle vetrine

-per me sorride nella calle questa eco-

Al fuoco, al fuoco!

Così sia, sino all'ultima pagina.

Nel deserto della ragione si faccia questo falò

-vedremo ballare intorno alla pira le ombre-

disarticolate nel rito macabro dell’ignoranza.

Per tutti quelli che oggi la memoria alienano

per quelli che stravolgono le parole tra i denti

quelli per cui infine il libro è spina nel costato.

Non ho vissuto primavere bastanti a questo

-straziano al solo pensiero le fiamme di carta-

non ho neve a sufficienza per placare il cuore.

Si griderà “al fuoco, al fuoco” -dopo la cenere-

La sirena dagli occhi di giada

È quando il nulla ti soffoca in un abbraccio esagerato

che il buio ti pare tenera culla e ti adagi alla cantilena.

La sirena che martella nel tuo cuore ha occhi di giada

e la sua voce riconosce ogni anfratto della tua anima.

Potrei raccontarti come ho inseguito lucciole svampite

sospeso in un limbo di cera mentre il palco della notte

illuminato da una miriade di led multicolori sfumava,

all'orizzonte la vita parve riprendere il fiato imbolsito.

La sirena incanto del nulla ebbe voce di tenera amante

ma lo sguardo celava la notte dietro il lampo prezioso.

Sulle mani le lucciole ora disegnano le linee della vita

e non hanno occhi di giada, ma il sorriso della fortuna.

Il sorriso accecò la giada e il nulla non ebbe più voce.

Come Quando Fuori Piove

non erano belle carte

non era la mia mano

puntai il resto al banco

avevo un due di picche

“Lei è proprio un miracolato, sa?”

-dietro il sorriso il camice bianco-

Ero piccato, stentavo a crederlo

avevo puntato in quel successo.

Poi il lampo degli occhi acquosi

del vecchio mendico per strada

raccontarono ai miei la fortuna,

l’umiltà che era dovuta alla vita.

non erano belle carte

non era la mia mano

puntai il resto al banco

e vinsi con la scartina

Altre partite m’hanno atteso

altre per ignavia ho disatteso

ma ora so che se ti ho a fianco

il gioco ha più chance, vinco.

La fortuna è veleno giallo, ride

negli occhi acquosi di quel joker

“sei convinto d’esser un leone?

sappi, c’è chi t’ha regalato l’alea”

[non odiarmi vecchio, non c’è fumo per te

nelle tasche m’è rimasto solamente il filtro

e un sorriso -ti basterà- il resto l’ho giocato

ora ho quattro semi da regalare a chi crede]

-Come Quando Fuori Piove-

---

Piove nebbia come zucchero filato e trine di lino

La periferia di Milano si appiccica alla pelle

come sottile nebbia di dolce zucchero filato,

la darsena è porto sicuro per giovani rossori.

-il Naviglio, la gibigiana-

La laguna a Chioggia ti veste come un guanto

e intreccia di verdi alghe il trine del corsetto,

poi gioca a nascondino tra il sole e la nebbia.

-il mare, lo specchietto-

Non ho riparo ai ricordi, la vita è un luna park

nella casa degli specchi rincorro la mia ombra,

ragnatela intrecciata come uno scialle di lino.

-la nebbia, sul mio cuore-

Come vedi padre l’acqua ha disegnato il passo

nel gioco dei riflessi la tua immagine riaffiora,

e nell'andare e venire delle onde io ti racconto.

-piove, amaro è lo zucchero filato e liso il trine-

La stola di lupo appesa al marmo

Hanno ucciso il lupo cattivo

le beghine sfilano in gramaglie

ora il vizio lo portano al collo

il pelo titilla l’utero distratto.

Il necrologio del bar all'angolo

recita accanto alle tazzine da caffè

il rosso pennarello insulta il lutto

e il corteo è diaspora tra le paste.

[l’assassino che si cela nel costato

dell’algido cuore restio al nuovo

è chiarore delle zanne nella notte

che alletta e violenta il femminino]

Hanno ucciso il lupo precario

coscienze ipocrite brindano il fiele

la stola blu sulla gru della fabbrica

è sirena muta agli occhi disperati.

La lapide al cimitero pare un erme

epitaffio la stola appesa al marmo

deflorato dal rosso fulvo del pelo

dileggia l’ironia viscida del potere.

-vieni, c’è una strada nel mare-

Scorticati versi -alla finestra-

Oggi questa bora che urla nella calle

scheggia il viso pare il vecchio rasoio

regala cicatrici nivee come ghiaccioli.

Questo respiro incattivito dell’oriente

feroce come una palla di desertici rovi

ti rincorre rotolando sull'acciottolato.

Resto ancorato al marmo delle parole

mentre il sibilo ferisce tra le imposte

bestemmio il gelo che avvilisce le dita.

Di là dal vetro la calle è livido grigiore

resti dell’ignoranza umana s’avvitano

intonando note sghembe di indecenza.

Scortica l’anima l’ultima nota.

L'uomo del ghiaccio non passò più...

Perché non stupisco?

(perché quando vedo le immani tragedie dipinte

-quasi fossero repentine cattiverie dell’universo-

sorrido mesto: è un déjà-vu che viene riproposto)

Strano paese, il mio. Pare un vecchio calzino rattoppato

ironicamente steso nell'acqua ad asciugare -fradicio-

zuppo di lacrime dimentiche di eguali sventure passate.

Eppure solo mezzo secolo ci ha separato dagli anni di Creso

dove gli arcobaleni erano stelle comete e gli azzardi

portavano l’oro come Magi ma sotterravano veleni futuri.

Il rispetto violato dall'ingordigia lasciò tacitamente posto

all'omertà, e l’arroganza del denaro allo sfruttamento.

Anche la coscienza dell’osceno stupro che si perpetrava

fu affossata nel tempo dalla pigrizia illusoria del benessere.

La terra parve ingoiare senza alcuna lagnanza l’insulto

e ogni ingiuria venne celata nelle colate di calce e cemento.

…la memoria ghiacciò nel “frigo” comprato a rate.

Tra le braccia di Aracne

la poesia è una trappola di trine d’argento

cattura parole -prede ingenue ammaliate-

impania versi nella ragnatela e li appende

come bozzoli in attesa di dischiudere le ali

Stanotte finalmente ho liberato le parole

son volate qui accanto a te al tuo cuscino.

Spezzo fili d’argento -ingannevoli catene-

e disfo la tela con versi di tenerezza alati.

È inevitabile.

Quando vedo la dolcezza nel tuo sguardo

-benché la sera corroda i battiti del cuore-

Aracne m’inganna e scrivo diari bambini

preda impaniata nella trappola d’argento.

Tra le tue braccia.

Tavolozza d'autunno

Non conosco più il rossobruno

e il verdeoro dei platani antichi

ora il mare colora con batuffoli

d’acquamarina sparsi sulla rena.

I passi non crocchiano l’allegria

rivelano l’incedere disarmonico

e il canto delle foglie d’autunno

è perso lassù, è strida arrochite.

Che importa ora il vento t’invita

a un ballo, quasi fosse gran festa.

Lo stupore è il sorriso nelle note

di un valzer musette, metto le ali.

-t’irride l’autunno tinto di mare-

Una promessa ancora senza titolo

questa pioggia che infradicia le ossa

oggi mi tiene legato a una promessa

ti racconterò senza alcuna timidezza

l’amore che la neve chiama tenerezza

Una quartina per dirti che sì, scriverò.

Scriverò quel libro che tanto desideri.

-dimmi allora con parole semplici-

Come il mare ti abbia catturato,

come la falce della luna stanotte

mieta la mia anima senza dolore.

Capirò tra le tue braccia lo strazio

di quel grido arrochito tra le nubi:

è il vuoto che coglie e imprigiona,

lo colmerò scrivendo dell’amore.

-dimmelo ancora, è una promessa-

Luna park

La sigaretta tra le labbra

-sale l’azzurro al soffitto-

riflessi dorati del malto

che muoiono nel cristallo

mentre la matita correva

tra le dita. -la mente va-

E giorni e notti al tavolino

-facevo l’amore con i colori-

focosi amanti di illusori voli.

E briglie sciolte alla fantasia

carpita al cuore refrattario.

-negavo al tempo l’onorario-

Accade ogni volta che il bianco m’assale

vorrei colorarlo con parole d’allora, ma

da tempo l’azzurro non sale più al cielo

ora il mare è il cristallo che riflette l’oro.

Nel tunnel degli scheletri i teschi ridono

ballano le ombre, giocano tra gli specchi

l’otto volante della vita mi ha fagocitato

ho finito i biglietti omaggio, ultimo giro.

Ma tu hai il pass…

Troppo tardi per l'arcobaleno

[ranuncoli di primavere calpestate

lamponi e more colti all'improvviso

boschi e felci sul precipizio sognate

pitto sull'asfalto da fantasia acceso]

Troppo tardi. È un refrain.

Il filo rosso che annoda la mia vita.

Treni da prendere -persi all'istante-

attese disilluse in corsie allucinate

nei bianchi filari di pietra allineati.

L’arcobaleno s’è spento indispettito

la neve del tempo ha sciolto i colori.

L’affanno del cuore non mitiga l’ira

-la pentola d’oro ha preso altre vie-

Altra strada. Corri, sei in ritardo.

Maria senza la sedia

Maria. Così si chiama. La chiamano.

Trascina una sedia di plastica bianca

rubata al tavolino di un bar del corso.

Siede lì accanto, disturba? Non chiede.

Lo strusciare vociferante di anime

sfila indifferente, distratto -non vede-

lei muta assiste al coro -non chiede-

sembra far parte delle antiche mura.

Una sigaretta ciancicata tra le labbra

accende il profilo di pietra del suo viso

gli occhi senza voce interrogano l’eco

dei tuoi passi frettolosi -il tuo disagio-

Assisa su quel trono di plastica bianca

consuma la clessidra con dignità regale

poi la scacciano -ci sono i clienti Maria-

in silenzio lei abbandona e s’allontana.

Domattina come ogni giorno incrocerò

sotto i portici il suo passo strascicato, lei

-figura senza tempo di un tempo alieno-

reclama un posto, la dignità d’una sedia.

Due passi più in là, Maria. 

Nel sogno il canto di una rosa nera

Madre, avanti alla porta ho indugiato

-la fossa affondava nel buio assoluto-

la rosa nera col suo canto mi allettava

poi la paura del distacco m’ha rapito.

Mi prese per mano un sogno contrario

-il limbo mi avvolse nel fiato sospeso-

laggiù ero disteso su un verde giaciglio

sereno malgrado l’inganno del dolore.

[così ti avrei raccontato il mio sogno

cercando conforto sul tuo seno -ma-

se ti cerco nei miei spasmi bambini

il cuore si stringe e il vuoto m’assale]

Tempo è passato e al tempo ho pagato

tributi all'inesorabile usuraio di anni,

ancora mi manchi ma so che m’attende

dietro alla porta il canto ammaliatore.

La nube di gabbiani è polvere d’argento

sorrido al tuo ricordo, i petali scolorano

-nuovamente il buio oggi m’ha stregato-

e il canto della rosa è strida arrochite.

Zucchero a velo e tarantole

Zucchero a velo sulle cicatrici

-bianche trine di lacrime salate-

stasera paiono ragnatele violate

di tarantole che hanno migrato.

Non ha colpa il piccolo ragno

-equilibrista sul suo filo di seta-

pencola dall'edera del poggiolo,

metronomo del mio inconscio.

Così un velo di sogni consolatori

addolcisce le cicatrici refrattarie

la poesia è una tana di fine ricamo

e i versi sono esche nella ragnatela.

L’alba strattona i sogni, cade il velo

è zucchero nel caffè, e le tarantole?

Sorrido al piccolo ragno che risale

forse stanotte ha ricucito la sua tela.

[il dolore ha la sua meridiana

e la neve ha irretito le tarantole]

Piano inclinato

M’è fuggita dal costato per tre volte

per tre volte l’ho ripresa pei capelli

n’è rimasta una manciata tra le dita

basterà al cuore per cantare la vita?

[ho lasciato la porta aperta

di quella capanna tra i rovi

non tornerò ancora laggiù

le more hanno troppe spine]

Ora il tempo sbianca come quella farina

che ha il sapore delle castagne d’Ottobre

non ho spento gli ultimi sogni al mattino

ma rincorro falene fantasma sugli scogli.

[ti racconterò questa storia

e il tempo sarà senza tempo

le labbra allacciate sul seno

scorderanno le more dei rovi]

M’è fuggita dal costato per tre volte

per tre volte l’ho ripresa pei capelli

n’è rimasta una manciata tra le dita

ma scivola lenta sul piano inclinato.

Nient'altro che una voce

Un assito, un palcoscenico, un microfono

sipario sul proscenio, leggio alle spalle,

parole disattese, lunghe pause schernite.

-il mondo chiuso fuori ad ammiccare-

Vorrei scrivere quella canzone.

Versi che parlino del cenno che ci unisce

dell’intesa, del ritmo, della sincronia,

dell’unico respiro che crea il nostro passo.

-il tempo della neve ha sepolto il colore-

Vorrei quella voce. Nient’altro.

Mare e marciapiede, polvere e colori

[c’è ancora marciapiede nelle narici

-nonostante il salmastro della riva-

c’è ancora tanta polvere di nebbia

-il grigio avvolge e rantola il cuore-]

Mattine in bianco e nero.

Così l’arancione del tram svilisce,

se nella consuetudine dell’attesa

la nebbia si confonde col cemento,

il lampione inattinico è quasi sole.

Vita di cemento, asfalto e camini

tram e binari, auto e semafori ciechi

colori illanguiditi, spauriti di calce

di imposte chiuse e sorrisi appesi.

Polvere grigia sfuggita al blu.

[è sabbia dorata, verde/acquamarina

-l’andare sereno di orme sulla rena-

è vento che tende la vela del legno

-il mare scolora il grigio cemento-]

Canapa e cartone

[malinconica tenerezza quella che assale lo sguardo

mentre inseguo la spuma della scia che s’allontana]

Vorrei della canapa, quella vera, non da bricolage, poi

avere mani esperte che sapessero intrecciare la corda

e cartone color nocciola dal sapore di antico migrante

da ritagliare con sapienza contadina e abilità artigiana.

[datemi canapa e cartone, ho sogni e ricordi da stipare

in quella valigia color nocciola che attende l’abbraccio]

…ma la scia s’allontana.

Ticchettano i perché nella pioggia

La laguna ha il colore d’una pozza.

I perché riflettono con la pioggia.

Oggi il cielo ha il livore nell'anima

le nubi, poi, sono sospiri incattiviti.

L’acqua mi circonda, sa dimenticare.

Bollicine diseguali affondano i perché

e il ticchettare confonde il gabbiano.

-appendo ai cirri domande irrisolte-

Perché hai connotato la tua vita

come un numero telefonico alieno

di cui non ricordi mai il prefisso?

Perché ti accorgi di essere al limite

solo quando sei al bordo del foglio

e la matita è ormai un moncherino?

Perché quando sai tutte le risposte

e ne disconosci allora le domande

cerchi scampo nel rifuggire il dolore?

Piove. Ascolta il ticchettio.

Crepuscolare intesa

Amo il crepuscolo. Quella mezza luce

che addolcisce l’aria e non offende lo sguardo.

È il volteggiare d’ali lassù, coriandoli anarchici,

stelle filanti liberate alfine verso mani protese,

pensieri multicolori sfuggiti ai lacci dell’anima.

Il calore della malinconia che cala lentamente

e ti avvolge e ti protegge dagli inverni futuri,

perché tua è la consapevolezza che il sorriso

appartiene alle aurore ma è disatteso dal fluire

inarrestabile della sabbia nella clessidra.

Adoro infine la mia allegrezza nel raccontarmi,

mentendo spudoratamente al cuore quelle note vive

che gli occhi cancellano sul rigo vuoto della memoria.

Poi, quello struggimento che mi coglie improvviso,

polvere di crepuscolare rossore che imporpora la neve.

Ostinata compagna dei miei versi è poesia, se vuoi.

Ali strinate al crepitar dell'occaso

Sa la nottola, avida e notturna meretrice

rubare spazi impossibili con voli sghembi.

Sa la falena dalle tessere di mosaico dorato

danzare allo sfinimento allacciata alla luce.

Entrambi andranno a morire quando Eos

chiamerà accanto a se nuovi raggi bambini

quando la notte butterà le chiavi della balera

mentre le stelle schianteranno assonnate.

Nottola e falena, ali diverse e diversi umori,

un'unica soluzione che alberga nel mio cuore.

Al tramonto, quando i viali del cielo ardono

declamano l’eterno rovello Shakespeariano.

Nulla importa del tuo disagio sul proscenio,

bruceranno le ali strinate al crepitar cremisi,

io continuerò nella mia splendida dicotomia.

Cuore di sole o crepuscolare afflato d’anima?

Abbaglia il rosso crepitare del tramonto, sì,

tornerò all'addiaccio sapendo che il domani

incontrerà ali strinate imbrunite allo sterno

e sorprenderà alla vista dei miei calzari alati.

Ali ai piedi all'aurora, se il tramonto brucia

Hermes ti procura una chance inaspettata,

nottola o falena dovrai onorare senza remora

quella cambiale firmata appeso a testa ingiù.

Intanto il rosso brucia i tuoi voli all'occaso.

Scarpe impolverate e ottovolante

Non ho contato.

Le pietre miliari abbattute

le erme dai sorrisi stanchi

i crocicchi disattesi nel riso

i ciottoli tirati negli stagni.

Erano gambe, allora.

Ed era sfrontata incoscienza

l’attraversare degli anni, poi

tracannare il tempo a morsi

aurore sempiterne nei sogni.

Un ottovolante, la nostra vita.

Sai, abbiamo finito i biglietti

la corsa della giostra spegne.

Abbiamo riso la gioia, urlato

salite e discese, a mozzafiato.

Ti guardo e conto i passi, ora.

Non importa se so far di conto

se l’ottovolante non ha più ali,

la polvere ha sepolto le scarpe.

Ma le aurore sono sempiterne.

Il sogno continua.

A modo mio

[ho inseguito lucertole e aquiloni

nascosto la luna in un secchiello

appeso alle spine i calzini bucati  

venduto le ali al banco dei pegni

e l’amore col sorriso negli occhi

vinto sulle panchine nella strada

l’ho rotolato ai dadi della fortuna

perso nel buio di notti senza luna

sì, a modo mio questo ho vissuto

e l’onda sorreggeva le mie anche

nell'abisso c’era sempre l’appiglio

uno scoglio di cartapesta colorata]

Ora è là, all'orizzonte l’ultimo approdo.

Quella sottile lama di porpora rilucente

gioca a rimpiattino su onde anarchiche.

Non ho potuto riscattare le ali -volerò-

nonostante l’inerzia- ignavia degli anni.

Fantasia incanutita scalpita ai comandi

di un vecchio aereo di carta a quadretti.

Ho inseguito la vita. A modo mio.

-o lei ha inseguito me? -

Sindrome di Stendhal

Ci sono momenti in cui,

ancorata l’anima nomade

a un levigato marmo,

vengo colto alle spalle

dalle bellezze della laguna.

L’occhio spazia tra le barene,

insegue garzette birichine.

Allora scivolo dolcemente,

mi lascio cullare dall'onda…

Sogno? Che importa.

Ci sono momenti.

Dolci bugie, cioccolatini al curaro

[e passi il tempo a raccontarti il giorno

splendide bugie, incartati cioccolatini

-carta dorata che raccogli di nascosto-

che levighi di notte perché rifletta il sole

non hai misura della strada che manca

né se dovrai percorrerla da solo, se mai

non vuoi saperlo e addolcisci il dolore

incartando mille fole come cioccolatini]

Non ci voglio pensare. Lo so è infantile.

Ma quando volgo lo sguardo al domani

lo spasmo è inevitabile, il cuore sbianca.

L’ipotesi della solitudine è come curaro

è freccia acuminata che lacera il costato.

Non ci voglio pensare. Ma ci penso.

[e passo il tempo a raccontarmi il giorno,

la notte le bugie muoiono sul tuo cuscino]

Chiave di vetro e toppa d'acciaio

-ho una chiave di vetro soffiato

ha un codice inciso tra i denti-

Sì, sorridi mentre inseguo con la mano

lo scoglio, il porto sicuro di ogni notte.

La stanza soffusa di chiarore è rifugio

se il tuo respiro sul cuscino mi consola.

Spazzo briciole di malinconia dal cuore

e respiro serenità da battiti consonanti.

L’amore, sai, ha nome solo se hai visto

parate di lune sfilare sotto il tuo cielo.

-ho una chiave di vetro soffiato

ha un codice inciso tra i denti-

 Blumun, evanescente Blumun blu
Blumun, un po' invadente Blumun blu
Blumun, Blumun blu*

Uno screzio di luna ride tra le imposte

la canzone muore nella toppa d’acciaio

hai lampi di blu nei tuoi occhi da gatta

ma da tempo conosco la combinazione.

Quanto basta. Ho la chiave.

*(da Blumun di Roberto Vecchioni)

Epitaffio per una utopia

Erano occhi limpidi e fantasie alate

canzoni, versi tesi come pugni alzati

e le certezze di parole credute ideale

nei fazzoletti rossi vessilli liberatori.

Erano tute blu di indomito orgoglio

e l’imbelle gioventù ai lati del corteo

carpiva i segreti di una vita dignitosa

di uomini vessati da violenza antica.

E gli occhi hanno visto l’ultimo sogno

morire piano piano nei cuori inariditi

la fantasia orbata da anni senza ideale

nulla poteva contro la forza del potere.

[così ora ne scrivo in punta di nostalgia

e dedico a me stesso questi versi amari

negli occhi avevo una splendida utopia

dissolta nella fantasia assassinata ieri]

Incido nell'anima quasi fosse pietra.

Uno strappo nel blu

Uno strappo nel blu.

[quel giorno la pioggia colorava il mare

la calle mostrava cicatrici mai suturate

gabbiani attoniti sulle bricole arrossate

lisciavano le ali come bimbe da curare]

Uno strappo nel blu. Lassù.

Ago e refe, per favore. C’è da guarire.

Da serrare una finestra aperta sull’infinito

la paura del domani va nascosta agli occhi

e i battiti del cuore riprenderanno sereni.

Ago e refe. Presto. Non c’è più tempo.

Prima che il cielo pianga lacrime carminio

suturare la ferita sarà panacea miracolosa

l’uomo nero del futuro svanirà nel costato.

Una cicatrice nel blu. Ora.

Nomade precario, turista involontario

Ho fotografato la vita nello sguardo dei miei figli

poi l’ho incorniciata nel sorriso della mia donna.

L’ho percorsa -turista involontario- senza biglietto

e sono sceso a fermate prescelte da comandi ignoti.

Ho sfuggito -nomade precario- le asperità del viaggio

mistificando, perfetto istrione, il copione nella recita.

Alla fine tutto torna, quando la vita presenta il conto

rivendicarsi nomade non salva dal pagarne il prezzo.

Saldati i conti, attendo il resto. Il viaggio continua.

Noi, corvi in attesa di Caronte

Si crebbe.

Avvinghiati ai capezzoli di madre Ecuba,

divorati nella clessidra di padre Crono,

lasciammo appesa l’incoscienza dell’età

lacerata dai rovi di una tana tra le more.

Si crebbe, ma poi.

Nulla più ebbe importanza ai nostri occhi

delle labbra color rubino dell’ingordigia

così alla fonte ci radunammo come corvi

in attesa dei cadaveri degli anni in fieri.

Si morì, il dì appresso.

Quando l’arroganza disvelò tutto il potere

e l’insipienza colse il frutto di cuori ignavi,

tutto ebbe ragion d’essere tra lampi e tuoni

in un artefatto temporale di bombe sicarie.

Si crebbe e si morì. Caronte non passò.

Del mare, dell’acquasanta, del diavolo e la sua canta

[spuma bianca/risacca lenzuola

come un onda/il nodo alla gola

pare un canto /gelato d’inverno

ma è la misura/tra te e l’inferno]

c’è una piccola chiesa raccolta nella mano

che attende il mio cuore da tempo lontano

c’è una preghiera che sin qui non conosco

che volerà l’anima oltre l’insidia del bosco

Ora. È tempo oramai.

Nulla disconosco del mio passato, ma è tempo.

Tempo di fermarsi, raccogliere i passi sparsi,

gli anni affannati di un tumultuoso cammino.

Tempo di stringere la mano di chi al tuo fianco

da sempre nel silenzio ti sostiene e ti corregge.

Basta riconoscerlo, riconoscersi nel suo sorriso

e attendere l’abbraccio della sua spuma salata.

Quasi un’acquasanta che libera e purifica.

Ne canto.

Non ho avuto cuore

immerso in un efferato gioco elettronico

mentre il respiro insegue i led sui monitor

parole viepiù indistinte muoiono nel buio

-game over-

*****

Lo so.

Come sempre mi hai aspettato, invano.

Da tempo le canne sono pronte, sperano

il Po s’è spazientito, le esche ammuffite.

Stavolta la scelta era a portata di mano

dalla porta socchiusa dell’anima filtrava

caligine settembrina, livida coltre di trine.

Ma le catene dell’oggi sono ancora forti

così sono rimasto inchiodato alla realtà

mentre l’attesa scandiva i bip elettronici.

Lo so.

Potevo scegliere, l’ultimo respiro ha scelto.

Quanta altra misura di tempo indefinito

colmerà il buio prima che gli ami strazino?

Potevo scegliere. Non ho avuto cuore.

*****

ora l’iridescenza delle ali di una Vanessa

si frantuma tra i simboli e le cifre aliene

per ricomporsi nel sorriso sulle mie dita

-play again-

Domani

“l’affastellarsi di frasi, mozziconi di respiro

le buone intenzioni e promesse da capogiro

mille cose e mille affanni differiti nel tempo

coltre di bugie pietose se sei senza scampo”

Questo frulla per la testa mentre mi preparo

e poi cerco nel sereno dei tuoi occhi la forza.

Non vi è rima che possa lenire l’inquietudine

che mi attanaglia e che non mi lascia fiatare.

Che fare? Vestirsi di sereno in attesa del buio

o ripetere allo sfinimento la nenia del domani?

Farò come quel gabbiano che urla ogni mattino

e attenderò che il tempo disegni il mio viaggio.

Domani.   

Luna tu, adorabile puttana

In quel tuo andare e venire notturno

acqua di mare vagabonda sulla rena

ora Vestale di riti e diafani amplessi

ora rapace maitresse, concedi favori.

Mutevole compagna di notti stranite,

assenti nel cuore, presenti tra le dita

una preghiera parrebbe uno schiaffo

meglio sarebbe uno sconto sul prezzo.

Tu conosci la mia ostinazione, tu sai

distruggo la mia casa per ricostruire.

Tu che governi la mia dicotomica vita

dimmi la strada che porta alla quiete.

È l’una tu non appari, la coltre è vuota.

In questa notte senza lucciole vaganti

l’attesa immalinconisce il tuo ritorno

il mare divora il mio castello di sabbia.

Mia adorabile puttana, in fondo ti amo.

A passo di danza

[non ho misura del tempo che mi separa dalla notte

aspetto, dietro a una porta senza nome, il mio nome

certo, da provetto guitto mistifico le emozioni, ma…

l’assito vetusto del palco non regge più la commedia]

Stupisce ancora, nonostante il passo sia incerto,

quel calpestar di orme sulla rena immalinconita

che mi trascina in un vagare senza alcuna meta

così, per non sembrare inchiodato ormai alla vita.

Se non ci fosse la certezza della tua mano sul cuore

mancherebbe il respiro che da sempre ci accomuna

a che pro allora arrovellarsi nell’attesa della chiama

quando il tuo sorriso mi accoglierà inevitabilmente?

Che danzi pure il tempo il suo falso minuetto, ora.

Senza voce la mia storia

Della paura del temporale le mani in tasca

che stringono due conchiglie portafortuna

in quel campo sterrato senza colore e sassi

il pallone sgonfio stanco d’essere inseguito.

Della porporina arcobaleno di mille farfalle

che pennellava le dita bambine affascinate

tra le felci del declivio la vita aveva il fiato

spavaldo nella certezza del tempo a venire.

Della paura che torna ogni volta che tuona

e il temporale s’avvisa repentino nell’anima

ali di mille farfalle nello stomaco, muoiono

e rinascono il dì appresso malgrado la neve.

Della malinconia che ti prende al tramonto

quando è il momento di chiudere il racconto

quando le parole s’infilano le pantofole e poi

nascondono la fine sotto la coltre della notte.

Questo e altro potrei dirti ancora amico mio

ma il cuore tace al sopraggiungere del buio

nel tuono la voce è ormai amica del silenzio

nella notte afona urlo alla luna la mia storia.

Potrei dirti.

Flashback di vento e spine

T’ho visto crescere piccolo rovo orgoglioso

delle tue acerbe spine color verderame

rotolavi sull'erg dell’insicurezza degli anni

rincorrendo arrogante falene adulatrici.

Ho inseguito il tuo respiro nelle stagioni

che imbrunivano inevitabili le tue difese.

Spine senza sangue ormai, secche e riarse

corazza immaginaria appesa all'omero.

Rosso di more e graffi nell'anima attendi

lo strazio dell’ultimo refolo di vento, ora.

Il deserto s’è innevato, trattiene il tuo aire

oltre le dune la pece del fondovalle è sirena.

Sarà canto del vento tra le spine.

C'era una volta il blu

[i vecchi masticano i ricordi
come Andini coca tra i denti
e sputano il dolore sui piedi
come scorie di anni canuti]

Non serve. È illusorio placebo.
Penso, mentre immerso nel blu
tra laguna e cielo spolverato,
cerco un appiglio, un accento,
un sorso di memoria-rosolio
che lenisca lo sfregio del tempo.

Guardo il cielo. Il mare. Blu.

blu come le tute degli operai
che uscivano dai cancelli della Breda
…
blu come l’unico vestito elegante
che mentiva la tua età alla Domenica
…
blu come i jeans troppo stretti
che recitavano l’arroganza nei passi
…
Torno a masticar ricordi.

Senza paura (a fearless time)

Ho visto una rondine

dalle ali spezzate

arrancare testarda in cielo.

Ho visto un gabbiano

in arrogante delirio

credersi falco predatore.

Ho raccolto more e amore

e tra rovi sanguigni

ho perso le rose più belle.

Ho legato parole e versi 

ingabbiando frasi e pensieri

tra mura di carta vetrata.

Tutto come in un racconto

un film, una commedia,

un solo assito, un solo guitto.

-recita la paura specchiandosi-

Lo specchio è una cicatrice

taglia in due l’anima dolente

divisa e indecisa nella scelta.

-la paura è nata ieri, ma è figlia del domani-

So guys no fear, let’s go. Rock’n’ roll.

Facile a dirsi.

...e sò contento, sò...

3° classificato, Franco Pucci

Sempre coerente nelle scelte lessicali, nel calibrare le sonorità e il ritmo dei versi, Franco Pucci è un poeta che sa commuovere e conquistare il lettore. Uno stile asciutto, moderno e di grande impatto emotivo, dove la poesia si fa specchio dell'anima, intima rivelazione che fa affiorare limpide visioni del mondo, momenti di schietta verità e consapevolezza di un'esistenza complessa.

Pucci crea immagini efficaci, quasi a stabilire un legame visivo con i versi. E' un fluire maturo, immerso nei sentimenti, dove la forza creativa delinea una scrittura in costante evoluzione.

Gli autori Liber@rte

Disilluse illusioni di un'anima borderline

Dapprima la pece, il nulla senza fiato

poi un big bang di accecante fragore

tsunami di polvere, cenere e sabbia

rimane tra i denti in un amore venale.

-occhi alieni, becchi di famelici corvi

attendono la soluzione del contratto-

Incosciente allineato ai telematici fili

di nuove generazioni genuflesse ai bit

o canuto irriverente restio al richiamo

delle sirene della cecità della ragione?

-la luce dei tuoi occhi è il mio risveglio

è la ragione stessa delle mie certezze-

Il nulla della pece ingoia le disillusioni.

Fragile (reloaded)

Calzini indecisi abbarbicati sugli stinchi

sfuggiti nottetempo a lacci anarchici

affiorano da scarpe di vernice dimenticata.

Mento sulle ginocchia strette nell'abbraccio

di calzoni troppo corti da cedere al tempo

-sguardo perso alle nuvole color porpora-

L’immagine riflessa nella laguna mi coglie

lascio il clamore e il brusio alle spalle mentre

la gente sul Corso trascina la finta allegria.

Nulla è cambiato, stesso sguardo al tramonto,

stessa voglia di sogni e voli ad occhi aperti

-ingenuo desiderio di nascondere l’insicurezza-

Non fosse altro che per quel paio di calzoni corti

dimenticati dal tempo, appesi tra spine e more,

che il diaframma cadrebbe sciogliendo la neve

e sarei finalmente libero di vivere la mia fragilità.

Cuore di paglia (a broken midnight)

Nel cartoccio di carta-paglia strinata

macchiato e scolorito da lune imbolsite

infilo straccetti di illusioni abbrustolite

che s’affastellano come patatine fritte.

-ho coscienza del buio che sopraggiunge-

Scivolo sui piani paralleli che delimitano

l’irreale confine tra sogno e realtà, poi

le nocche illividite s’imporporano, stringo

tra i pugni schegge di stelle ammutolite.

Non ho più cuore per andare oltre, allora

sbriciolo questa falsa notte in frantumi,

m’acconcio nel cartoccio di carta-paglia

e vivo, per non morire nel lasciarsi vivere.

-spaventapasseri orfano della sua luna-

Chiocciola indecisa

Una striscia argentea sulla ruggine del poggiolo  

disegna il zig zag, il cauto andare della chiocciola.

Marrone, terrigna e prataiola procede a fatica

stupisce la vista, sorprende a due passi dal canale.

(Com'è finita quassù?)

Chissà se esiste un dio delle chiocciole -penso-

quelle antenne paiono esili braccia protese,

mani giunte in preghiera alla ricerca della via

del percorso dissipato dopo il lento divagare.

Pare soma insopportabile la casa che trascina.

-peso inevitabile che la natura le ha regalato-

Nell'imbrunire del grigio che stasera opprime

la chiocciola s’eclissa lentamente nell'edera.

Non ho antenne da protendere al cielo -ormai-

il tempo ha spento l’argento del mio cammino.

Chiocciola indecisa, dove poserai la soma?

Occhi di serpente

[il rumore di ossa spezzate

è sinistro rotolare di dadi

occhi spenti bucano l’attesa

e inseguono perfidi cubetti

l’aurora nella notte/asfalto

è marciapiede di periferia]

-è azzardo che torna prepotente?-

Non ho mai vissuto due volte la vita

sperando che fosse mano propizia -ora-

al limitar del tempo che mi è concesso

lancerò la sfida e rotoleranno i dadi -ma-

-la fortuna ha occhi di serpente-

Nati orfani

A tre passi del traguardo

com'è che ci siamo persi

e all'arrivo della maratona

non abbiam trovato il filo?

Noi nati orfani…

[orfani del ‘68

orfani di Berlinguer

orfani dell’ideale

orfani della sinistra]

-figli di un’utopia matrigna-

Battiti di un cuore ingenuo

impietrito dall'arroganza

del mondo, novello Ugolino

che divora i disperati figli.

…orfani di noi stessi.

Sembrava rosolio, è aloe

[seduta là, in fondo alla sala

gli occhi bassi sulle ginocchia

timidamente arruffa la gonna

con arte sorride tra le ciglia]

-traluce rubino nel cristallo-

Il passo non ha cuore né ritmo

ti avvicini, la inviti, arrossisce.

Trema il bicchierino tra le dita

è inganno la rosa che avvampa.

Come sempre il ballo termina

proprio quando sai apprezzarlo.

Ora sai ballare, ma che importa

se t’ha lasciato amaro in bocca?

-sembrava rosolio, la vita-

Una fiaba bugiarda

Vorrei…

qualcuno che mi dicesse una bugia

narrando una fiaba in calzoni corti

appeso il mio cuore a un palloncino

lasciandomi occhi al cielo a sognare.

Contro i vetri tintinna lo scrosciare

il temporale dà voce alla calle afona

e una malinconia infinita è presagio

di una claustrofobica paura del buio.

Gelida badante dell’età della ragione

mistifica la storia, scandisce il tempo

indossa la corazza del cinico istrione

recita indifferente l’attesa del dolore.

Non so più le fiabe, ho perso le parole

nel canale galleggiano storie senza età

quel fiore sul poggiolo è sopravvissuto

da lui attendo il conforto di una bugia.

…e la paura parrebbe coraggio.

Silenziosa armonia

Quando le parole si vestono di bistro

e i cenni fugaci son stormire di ciglia

quando un baleno folgora l’alabastro

e i tuoi occhi mentono sagaci sorrisi.

-è intesa-

Le frasi non dette sono inutili orpelli

io e te come riflessi dello stesso mare

l’attesa non segue una rotta prefissa

è un frammento di luce sulla spuma.

-è intesa-

E allora il respiro spezzato del domani

non ha bisogno di racconti zuccherini

il lampo che traluce e precede il tuono

è miccia spenta, inutile ammonimento.

-di silenzio-

Io che sapevo nuotare

[Io sì che sapevo nuotare

non mi sono mai voltato

a contare i passi dispersi.

Il mare è una lavagna blu

le orme -gessetti spuntati-

stridono nel far di conto.]

Ti racconterò -tra respiri spezzati-

di un viaggio senza alcun bagaglio

con un ticket vinto al botteghino

di un baro del gioco delle tre carte.

Appoggiata al nero di una sottana

la ruggine della falce brilla ancora

e il ghigno di una luna meretrice

agghiaccia lo scandire dell’attesa.

Prima che la pece mi inghiotta

apri le braccia, prenderò il largo.

E ricorderò che sapevo nuotare.