A pochi versi dalla meta

Ho provato sai -te l’avevo promesso-

ma il buio che sopraggiunse inatteso

rese orba l’anima, ghiacciato il cuore

svuotò la mente di lune, albe e stelle.

Finisce qui questo libro di pochi versi

sofferti e poche rime, spesso lacerate.

[Ora che nocche illividite son serrate

celando l’incipit della storia che sarà

saprò scordare i versi immalinconiti

quando scriverò col sorriso dell’età?]

Mille non più mille note d’uno spartito

-era un refrain tra noi una scommessa-

mille poesie per chiudere un lustro poi

millanta parole per scrivere una storia.

Come un maratoneta bolso, senza fiato

a pochi versi dalla meta mi son fermato.

In attesa che le nocche liberino l’incipit.

Se chiudo gli occhi la giostra riparte

[ho sputato anni e anni in otri di versi

risuolato l’anima estenuata da incipit

indossato quartine mille volte rigirate

rattoppato poesie senza pezze né refe]

Nascosto tra le righe, rovistando.

L’illusione aveva la misura di un sogno

-pareti sfuggenti su un piano inclinato-

le mani afferravano nuvole passeggere

e cavalcavo la giostra del tempo rapito.

Il fascinoso tornare ad inseguire Crono

-vorrei morderti la coda, lepre fasulla-

è irresistibile esca per me bolso levriere

che apre gli occhi ancora fermo al palo.

Chiudo gli occhi, si riparte.

Odio e amianto -statuine di fango- il presepe affonda

È l’ultima pagina di un volo parolaio durato un lustro

ho comprato cinque candeline bianche a strisce rosse

che paiono insegne dei barbieri newyorchesi anni ’30.

Muore il sorriso, quasi zucchero a velo sul cioccolato,

nell'incontrar gli occhi di chi in questo lustro ha riarso

la pelle piagandola al sole e al sale marino sui barconi.

Mentre insegui il lampo di una umana comprensione,

le schegge di una paura atavica che straziano le ciglia

ricamano di sangue il bianco porcellana dello sguardo.

Dai il posto alla giovane di colore col piccolo nel fagotto

è un sussurro tra le perle quel “grazie” mal pronunciato

tra lo sguardo diffidente di chi strige a sé il seno rifatto.

“Buonista di merda” è il sibilo eufemismo che rimbalza

rigando di venefico colore i finestrini di questa tradotta,

affogando lo sconforto di chi coglie il ciglio del burrone.

È l’ultimo strato di un paese “tiramisu” zuppo di livore.

Nudi

Svèstiti d’autunno

-anima stranita-

l’ultima ruggine

crocchierà poco

sotto i nostri passi.

Svèstiti d’inverno

-imbolsito cuore-

la prima neve

sarà mielato oblio

degli anni andati.

Svèstiti di pazienza

-ansioso amore-

sedurremo stagioni

da deflorare così,

senza pudore.

Nudi. Alla meta.

Punto e a capo

Era tempo che io e te

-mio immaginario seppur reale e straziante interlocutore-

ci incontrassimo di nuovo su questa panchina usurata

mentre la darsena chiude gli occhi al riflesso del tramonto.

Il marmo è gelido, è vero

e mentre io mi acconcio rabbrividendo i pensieri rattrappiti

tu preferisci volteggiare lassù -parentesi interrogatoria-

nell'azzurro ingrigito di questo autunno, e ascolti partecipe.

È venuto il tempo che

-dismessi abiti di nomade inadeguato di versi e quartine-

metta un punto su questa pagina sfuggita al carcere elettronico

e che definisca quel che mi attende al prossimo angolo della vita.

[Ho bruciato teorie di topi impestati tra le pagine di Camus,

ho stipato sul ballatoio monatti evasi dalla prosa manzoniana

Prevert ora ha una cartolina di Chioggia attaccata alle costole

e ho un armadio di abiti da poeta fingitore come dice Pessoa.]

Più non ti vedo, amico mio

forse la parentesi lassù s’è aperta e la difficile equazione s’è sciolta.

È stato un volo lungo un lustro e all'approdo ho sognato quando,

smesse le ali sul marmo, con la paura della solitudine t’ho inventato.

Era tempo che tu sapessi

su questa panchina nel tempo è cresciuto un gabbiano di cartapesta

dal becco fragile, sporco di parole appiccicate alle ali maldestre

implume, ironico cria di un’italica nidiata di santi, poeti e navigatori.

Punto. A capo.

Una manciata di stelle tra le dita

Hai borseggiato la coperta stanotte!

(così sorridi quando rubo il tepore)

Sai, ho cercato arrancando nel sogno

il conforto che m’attendeva affianco

poi la paura ha spalancato gli occhi

e senza ali il vuoto m’ha risucchiato.

Sai, m’ero abituato a quel volo cieco 

orbo di stelle e la mano ch’era persa

-innamorando il tepore stralunato-

ha sorvolato maliziosa sul tuo seno.

Non temere, nulla spera oltre il buio!

(così conforti regalandomi le tue ali)

Ho una manciata di stelle tra le dita.

Ultimi fuochi fatui

Questa uggia che si appiccica addosso

che sopisce le voglie e sfibra i pensieri

mi sorprende immaginario viandante

tra filari di cipressi scuri e imbronciati.

Le parole sono foglie d’autunno ribelli

-pencolano appese a svernare sui rami-

e la fatica dello scrivere m’è compagna

come rintocco di campana nottambula.

Il marmo nei cimiteri avvampa qua e là

del rosso vivo di qualche impudica rosa

-sconcertato il consesso dei crisantemi-

audace mise en scene dell’ultimo verso.

Novembre. Ultimi fuochi fatui. 

Poesia nascosta tra sabbia e sampietrini

Hanno riparato la riva.

La sabbia che medica le ferite

spicca come pangrattato sulla teglia,

ma il caffè è spirato gelido nella tazzina.

Hanno rubato il silenzio.

Il crocchiare delle molliche rivela

l’incedere circospetto delle macchine.

Il clacson petulante dell’allarme ottunde.

Hanno rubato metà della luna.

La gatta non strazia più il suo desiderio

il gabbiano ha trovato pace d’amore sul cassero

il tordo ha scordato la chioma d’edera del poggiolo.

Hanno deflorato il sogno.

Da tempo inseguo versi -appigli su rami di cipressi insonni-

messaggi in bottiglia sopravvissuti alle gore della pigrizia,

quartine d’amore/dolore arrossate sullo specchio al mattino

appunti stropicciati di calligrafia invecchiata dal disamore.

(era nascosta poesia)

È tempo che io plachi la mia irrequietezza slegando le parole

che premono sul cuore per descrivere la paura del disincanto,

la sabbia che bruciava nell'emozione degli occhi s’è abbrumata

la mano ora accarezza i tasti riscoprendo percorsi dimenticati.

(ho divelto i sampietrini)

Stringimi

(il ragno ha arruffato la tela

l’impiccato rampogna le zampe)

Stringimi quando mi vedi

-smarrito nell'inutile gioco-

immaginando il futuro

di un tempo orfano di noi.

(la luna è un taccuino di pelle

cucito con il refe dei ricordi)

Stringimi quando mi vedi

-rovistare nel tascapane-

croste del nostro passato

per i passeri della nostalgia.

(la luna è un taccuino di pelle

zeppo di cicatrici anemiche)

Stringimi quando mi vedi

-appeso a un aquilone-

celare le orme nella rena

e irridere la spuma del mare.

(il ragno ha districato la tela

l’impiccato blandisce le zampe)

Stringimi forte.

Madre non hai avuto tempo

C’è un piccolo legno ancorato

-blu e giallo di mare e di sole-

attende da tempo il mio peso

ma il vento non fuga la paura.

(madre non hai avuto tempo

di svelare dove finisce il mare)

Ho visto un airone a ponente

spauriva le ali color di vampa

pel rossofuoco dell’imbrunire

inseguiva a est l’amata aurora.

(madre non hai avuto tempo

di lenire le mie piaghe di sole)

Ho misurato la vita nei passi

di una preghiera dimenticata

l’indolenza di anni arroganti

acuisce il dolore del distacco.

(madre sono ancora in tempo 

per giustificare la mia ignavia?)

Senza pudore (canzone svergognata)

stanotte vorrei rubare la poesia

nei versi che leggo sul tuo sorriso

-affiora l’incipit tra le tue labbra-

ma il refrain è scritto sul cuscino

E ora vorrei riprendere la rima dei versi

ancora sospesi tra il cuore e l’indecenza

versi svergognati -ignudi, messi al muro-

che cantano la gioia dell’ingoiare aurore.

(la vita è una canzone svergognata

senza pudore l’abbiamo cantata…)

Al ritmo del metronomo che ha corrotto

lo specchio incipriando il nostro rossore

versi svergognati -ignudi, messi al muro-

hanno plagiato anni falsando lo spartito.

(la vita è una canzone svergognata

senza spartito l’abbiamo cantata…)

Piombo e cristallo (senza rete)

[vivo un equilibrio chimico

su di una fune di cristallo

saltimbanco involontario

implume, i piedi di piombo

la vita appesa -senza rete-  

a una nuvola compiacente

protagonista e figurante

in un circo immaginario]

Notte di cartone. Blu. Inattesa.

Un lampione rosso plagia la luna

mille lampadine di luce diseguale

avvitate alla notte deflorano il blu.

Quale miscredente mano d’artista

avrà compiuto siffatto scempio?

Notte senza equilibrio. Blu. Surreale.

Cavalco pensieri -puledri neonati-

piccole e malferme ipotesi di poesia

audaci follie di versi senza briglie.

Quale mirabile rimario avrò in dote

alla fine dell’illusoria scorreria?

Notte senza rete. Blu. Amara.

Frantumo la fune -automa di piombo-

il blu del cartone stinge il cristallo

frammenti di versi feriscono la notte.

Quale provetto artigiano fonderà

queste schegge per farne poesia?

Notte di piombo e cristallo. A pezzi.

Non voltarti per far di conto

[ha il colore ovattato dell’Ottobre

-il ricordo è la pallina di un abaco-

non contare, l’emozione inganna

puoi sbagliare, confondere i passi]

Crocchia la ruggine delle foglie

i nostri passi hanno lasciato tracce

diseguali nel respiro, ma gemelle.

Dondolando sincroni sulle cicatrici

sorridiamo degli affanni percorsi

e perfetti complici celiamo l’abaco.

[ha sapor di confetto quell'Ottobre

-il ricordo crocchia dolce tra i denti-

nel contare l’emozione m’abbraccia

non erro, i passi sono inconfondibili]

Non voltarti, ho ritrovato l’abaco.

Di questo tempo acefalo

[liberati i versi senza punti e interiezioni

le dita incastrate in piccole trappole nere

inseguo formiche alate che si rincorrono

in allegra anarchia sul bianco elettronico]

Siccome non ho niente da dire allora scrivo

c’è troppo cielo attorno per serrarlo in pugno

c’è troppo mare nei miei occhi -alghe di ciglia-

c’è troppo vento per sguinzagliare la nuvola.

Con un lapis dalla punta ballerina come étoile

un block-notes dai quadretti d’azzurro sbiaditi

una gomma masticata da un tempo ignorante

un banco di marmo avvinghiato alla darsena.

Così ti dedico questi versi sghembi e scatenati

le parole in punta di labbra s’affacciano restie

ma tacciono -meretrici al soldo della fantasia-

libero il fiato gioca a nascondino tra i polmoni.

È una serenata senza capo né coda anima mia.

Figlia di un tempo acefalo.

Aita! Aita!

Paese mio piccolo capolavoro della natura

-pasticciera innamorata del pan di spagna-

adagiato su un letto blu mare dolce/salato

zuppo sino al midollo di rivoli d’anarchia.

Spolverato con maestria di torri e campanili

-mille e più artefatti di malleabile cioccolata-  

irosi o sorridenti nella loro fragile pastafrolla

vivi nell'eterna compiacenza degli smemorati.

Aita! Aita!

Stupisci ciclicamente della tua innata ignavia

e stupri con famelici bocconi il dolce indebito

-maledici Giove Pluvio dimentico del rossore-

che continuamente ammanta la tua ingordigia.

Aita! Aita!

S’alzano grida, ipocrite simulacri dello scempio

insultano la mia angoscia lo sconcerto m’assale

-è un déjà-vu doloroso che fatico ad assimilare-

né mi sono di conforto le rughe di anni innevati.

Povero Paese mio, divorato da omuncoli obesi

pasticcieri ingrassati dall'oblio e acquiescenza.

Aita! Aita! Ma ormai è tardi…?

Pelle di coccodrillo

Avevo ali ai piedi quando il verde colorava gli anni

cuoio e legno lasciavano orme lievi di passi ansiosi.

Avevo ali ai piedi quando il cuore sorrideva al cielo

tela e gomma sostenevano complici balzi dissennati.

Avevo ali di cemento quando l’approdo s’avvicinava

lacci e pelle misconosciuta di scarpe logore d’asfalto.

Il sole della maturità ha liquefatto l’illusione delle ali

carta velina e fantasia sono ammuffite nel canterano.

Scrivo per volare ma ai piedi ho parole immalinconite

e rido fino alle lacrime se guardo le nuove ali di pelle.

Di coccodrillo.

Saltando il fosso a piè pari

La mia storia è scritta sugli argini di un fosso

che scorre placido -ormai la furia è scivolata-

ora incerta su massi infidi a volte è straripata

inondando i sogni inceneriti da lunghe attese.

Vedi cara non ho mai scritto pagine di un diario

ho masticato parole come aquiloni imprendibili

affascinanti come pifferaie di leggiadre illusioni

perse tra le nuvole senza guida all'approdo certo.

Le canne ora celano le rive e i tritoni sono spariti

mille piogge hanno lavato gli argini, affogato anni

-le trappole dorate delle mie parole t’han irretito-

adesso volo appeso alla coda dell’ultimo aquilone.

Impietosa, surreale nottata

La luna taglia a fettine la scrivania

come un pane casereccio filtrando

dalla veneziana e il riflesso sui tasti

è alibi per la mia imperizia crescente.

Un macaone color oro rulla i motori

sul bordo del bicchiere porta-matite

orrida ceramica cinese di mercatino.

Come accidenti sarà finito lì? Luna?

-tutto stasera recita il mio disagio

non scrivo righe decenti da tempo-

Le mani sono passate dallo sciopero

anarchico alla più completa dislessia

così smoccolo il poco tempo tiranno

che irride alle mie difficoltà presenti.

La risma di fogli Fabriano lì accanto

ha smesso di sperare in un amplesso

i colori sono spirati uno dopo l’altro

come i led di un computer asmatico.

Ora la falena dorata misura le pareti

apro le imposte al suo assolo regale.

Mentre litigo i tasti sogno acquerelli

per le lettere -neri insetti dispettosi-

-tutto stasera recita il mio disagio

non coloro versi, stingono nel cuore-

Impietosa, surreale nottata. Scrivo.

Venti di guerra e pruriti indecenti

Ho ancora qualche sogno da spendere

tenterò nel suk delle illusioni sotto casa

poi la torta nera di mirtilli al cherosene

brucerà avanzi e scorie dell’ultima cena.

Non ho seguaci che alzino i calici per me,

eppure ho portato il mio legno sulle spalle.

L’erta era coperta di felci odorose e falene

libravano, delicate étoile, sull'assito antico.

Anche stanotte l’angoscia morde,

lacerata sui rovi la pelle del poeta

sibilo odio e maledizioni al vento,

affilo vanamente pensieri venefici.

Annuso venti procellosi di guerra

-pruriti indecenti che ciclicamente

fanno la storia dell’idiozia umana-

Rullo di tamburi e pifferai magici.

Non ho seguaci che alzino i calici per me,

giovani semi ancora appesi all'ombelico.

M’è rimasto qualche sogno da spendere,

ma il suk sotto casa ha chiuso i battenti.

Notte di luna piena, stellata. Senza sogni.

Viene dal mare

Viene dal mare. Il vento.

[questa voglia nomade

questa ansia d’andare

che ammalia le gambe

che imbriglia l’anima

e che irretisce il cuore]

Venne dal mare. Il legno.

Il piccolo naviglio naufragò

-gabbiano senza timoniera-

spiaggiò senza patemi d’ala

noi mistificatori del tempo

dal mazzo di carte truccato.

Viene dal mare. Il canto.

Il richiamo è una nenia fatata

-Circe bara, spariglia le carte-

ho remi acconci per navigare

colori stinti e poche ragnatele

non ci fermeranno comunque.

Viene dal mare. Andiamo.

La valigetta di latta stampata

Gli spigoli color cuoio, stondati

-rivetti come borchie preziose-

La maniglia di plastica amarena

sopportava un diroccato skyline,

una New York ridente cartolina

appariva tra la ruggine del cielo.

Il lucchetto pencolante, intristito

pareva inutile orpello di metallo

ché la piccola chiave sua amante

s’era persa tra le rughe del tempo,

ma la vecchia Pelikan in bachelite

celava ancora il pennino adorato.

[due fogli ingialliti di quaderno d’allora

-piccoli quadretti da riempire di nuovo-

scacchiera crudele di un gioco negletto

è quanto mi resta della noia degli anni]

Cederò la valigetta al mercato dell’oblio

in cambio una poesia di latta, stampata.

Gibigianna crepuscolare

Ora la laguna all'imbrunire sembra

carta d’argento ciancicata, sgualcita.

Lo sguardo spazia oltre i panni stesi,

incontra gli umori, i colori della calle.

Coriandoli di vita di un’Italia ancorata

alla mammella di una terra matrigna.

Il poggiolo è un satellite sospeso lassù

e lo stivale è di pan di spagna fradicio

che sbriciola pian piano nel sale amaro.

-colma d’ignavia la zuppa mediterranea-

L’uggia che m’assale è figlia del vento

refoli che sfibrano l’anima, che potano

senza pudore le fronde del mio cuore.

Ora le voci che salgono, che rimbalzano

sono brusio indistinto di mille campanili

e i piccoli egoismi crescono incontrollati,

coprono con arroganza le grida di dolore

che la risacca becchina vomita sulla rena.

Coriandoli di voci di un’Italia sbriciolata.

Vivere è una metafora

Oggi vorrei fosse già domani

quel giorno, quel tuo sorriso.

Oggi vorrei fosse già l’attimo

quel mio averti qui d’accanto.

Esercizio vano quell'anelare ardente

ho visto scorrere stagioni come cirri

compressi tra due tavole blu cobalto

e poi sfuggire al limite dei tuoi occhi.

E il racconto del domani è già storia. 

Perché la vita è metafora del tempo 

è un attimo sospeso tra cielo e terra.

Sveva e la sua metà di cielo

Piccola Sveva ti voglio raccontare

la metà del cielo che t’appartiene.

Pretendila, è tua.

Avrai occhi taglienti di diamante

parole aspre di fragole immature

nei sorrisi candidi di perle infilate

il fiero cipiglio vestito di dolcezza.

Avrai il cielo azzurro degli aquiloni

e il rosa dei tuoi sogni sulle loro ali

voleranno liberi lassù senza recinti

se saprai guidarli con mano sicura.

Difendila, è tua.

Della metà avversa ne farò una fola

orchi e uomini neri moriranno tutti

col tempo come ricordi di bambina

al mattino del tuo diventare donna.

Piccola Sveva nel tuo nome è la luce

della metà del cielo che t’appartiene.

*dedicata a Sveva la mia nipotina

Precario graffito nel cielo di Gaza

Ho messo all'incanto due occhi di brace

un pugno di sabbia, una kefiah laureata

una kippah corrosa da ancestrale simun

due giochi incoscienti di lacrime attigue.

(ha cassetti ricolmi dell’odio mistificato

il canterano dell’antica ipocrisia europea)

Ho cercato la madre di questa ira abietta

barava per strada i suoi torti per ragioni.

Sull’eterno sudario di questa povera terra

sono impresse le tracce dell’indifferenza.

(ha cassetti con alamari e tiretti di cedro

l’omertoso custode dei silenzi prezzolati)

Granelli di sabbia raggrumati negli occhi

come acini di sangue di rosari analfabeti

e mute preghiere a un Dio misconosciuto

hanno bestemmiato l'orrore delle bombe.

(ha cassetti di menzogne e Dei da citare

per blasfeme discolpe di atroci vendette)

Ho messo all'incanto anche la mia anima

-ho occhi ormai stanchi tra ciglia di pietra-

se il mondo aprirà i cassetti alla speranza

l’ipocrisia seppellirà tra macerie di parole.

(l’odio alienato diverrà gessetto d’artista

il graffito precario artiglierà le coscienze)

Spritz, Pastis e assenzio pei ricordi

…Parigi, 1983…

È pigro lo scorrere della Senna stasera

e il suo riflesso nel Pastis è un ologramma.

Sei bella come non mai nei pois del tuo cotone

mentre sorseggi felice la tua Perrier e sorridi.

L’aria tutta d’intorno alla brasserie ti abbraccia

danza insieme a te sulle note dell’organetto

e ti trasporta magicamente sul Bateau Mouche.

E ora si va, sull'onda dei ricordi, scivolando

dolcemente verso l’Ile de Saint Louis…

…Chioggia, 2014…

Il vociare del Corso ci richiama alla realtà,

lo struscio serale ha aperto le danze e dalla laguna

sale il lamento sgraziato di un gabbiano in amore.

Guardo un po’ deluso i nostri ricordi sciogliersi

come il rubino dei cubetti di ghiaccio nel bicchiere.

…incrocio il tuo sorriso…

E sì, per te la vita è sempre un bicchiere mezzo pieno,

forse sarà per questo che è così difficile disunirci,

ci completiamo perché io lo vedo sempre mezzo vuoto.

Sorrido, chiudo gli occhi, e mentre il brusio sale dalle calli

il Bateau Mouche passa sotto Pont Saint-Michel.

…alzo il calice e mi affido all'assenzio.

E' per te, nonostante Babele

Ha una livida luce sinistra

questa falce di luna stanotte

dà algidi riflessi negli occhi.

(pensieri cavatappi vìolano

lo strapuntino blu cobalto

e i fori rimandano gemiti)

*****

Ho attraversato la laguna

a volo d’angelo sorvolando

le piccole onde corrucciate

alla ricerca dello sberleffo

di luna che ostenta l’abito

lucente di piccoli asterischi.

Gelidi aquiloni d’alluminio

avvinti alle nuvole da catene

-arazzi di lampi premonitori

nel cielo pece di questa notte-

poi fiori di calicanto in riga

come beghine in processione.

*****

Ho perso traccia delle parole

tra le rovine dei miei sussurri

in questa folle Torre di Babele.

(emozioni tradiscono il respiro

-ma il cuore ha ancora voce-

e gli occhi mentiranno i lustri)

Nonostante Babele, auguri.

E oggi scrivo per me

Per questi miei anni, settanta carte aggrinzite

dozzinanti di un mazzo truccato che il tempo,

attonito baro di professione, ha gettato all'aria.

Il Jolly m’aveva sorriso per ben tre volte di fila.

E questo non era ammissibile. Non per Crono.

Raccolgo le carte sparse sul molo -sprezzante-

Nume spietato, carnefice dei tuoi stessi aborti

oggi t’ho fregato, il meglio deve ancora venire.

Sogghigno nuovamente, mentre l’ultimo jocker

s’inabissa e il retrogusto è nodo alla gola, ansia.

Non dirò mai che stavolta la mano era truccata  

questa è un’altra storia, non m’importa, sorridi!

Ok, un’altra mano. Do io le carte?

Lo stupore di una preghiera inusitata

Mi sembra d’essere sull’ottovolante.

È un altalenare inesausto di emozioni

di mere probabilità, timori inespressi.

Nei continui, estenuanti accertamenti

le disillusioni e le speranze vanificate.

[temo l’improvviso scarto

il precipitare a mozzafiato

del sorriso e il fiato in gola

nello scalare l’erta, ancora]

Mezzanotte -cedo il respiro al sonno-

per ingannare gli occhi pieni di spilli

che straziano il desiderio di serenità.

Con stupore mi sorprendo a pregare.

È una preghiera che non conosco, ma

le parole che sgorgano sono semplici,

scevre da antiche liturgie, colloquiali.

Come a un amico a cui chiedi ascolto.

Sono sull’ottovolante e parlo con Dio!

Nei miei e nei tuoi occhi

Occhi appassiti di algide lenzuola

di bianche pareti, corridoi infiniti

tra angeli azzurri in camice verde

-api operaie di febbrile dedizione-

Occhi stanchi di macchine aliene

seduttrici di chimiche portentose

nei vetri attaccati a croci d’acciaio

-insulti di dolore a un livido cielo-

[non credere allo specchio, prezzolato sicario del tempo

l’ingiuria che ti propone non trova spazio nel mio cuore

se pure nel furore tu sfidassi i danni della premonizione

nei cocci del cristallo troveresti riflesso ogni tuo sorriso]

Nei tuoi occhi i miei, e tanto basta.

Oggi se non sei “post” non sei up-to-date.

Tutti dobbiamo essere o diventare “post” di qualcosa,

“post-comunisti”, “post-sessantottini”, “post-giovani”.

E poi dovremmo vivere in questa era “post-moderna”

che i senza vergogna definiscono come “post-bellica”.

 Anch'io oggi mi sento un “post” coatto…

Un foglietto giallo canarino spiaccicato sulla bacheca

di un social-game indaffarato a distruggere se stesso.

Non mi leggeranno. Allora planerò, irriverente falena,

sui bit del mondo “post”, definitivamente up-to-date

…ferocemente saldato al frigo a memoria d’esser vivo!

Quel veleno nell'angolo della memoria

Avevo coltivato deliziose cattiverie da dire

la neve di Crono m’ha congelato la lingua.

Avevo giustificato le rivalse da impugnare

l’ira di Nemesi m’ha sfilato l’elsa di mano.

*****

Capiterà ancora che io incontri quel veleno

che avevo conservato nel barattolo di vetro.

L’avevo ficcato in alto, lassù sopra la madia

nella cucina, dove la nonna non ci arrivava.

Era veleno giovane fatto di piccole cattiverie

-piccole vendette disegnate sotto le coperte-

rabbia inespressa aspra di fragole immature

puerilmente celata nel cantuccio dei ricordi.

*****

Troverò quel vetro, ho preparato il bicchiere

affogherà in me quell'angolo della memoria.

Quando la riva sarà uno sgorbio nero sul blu

il rosso della pira emozionerà il sole calante.

Non temere, quel veleno è ancora giovane…

Selfie? Mah...

Si può catturare un sospiro

o un’istantanea dell’anima

dal riflesso di un finestrino?

Ho poca dimestichezza con

i neologismi, ma non credo.

Sul proscenio acquamarina

danza la garzetta, si esibisce

in un romantic Ballet Blanc.

Il cristallo riflette l’emozione

del tuo sorriso alle mie spalle.

“Selfie?” Mah…

Io e te chioseremo il viaggio

ma perderemo questa ribalta.

(non ti dirò mai di neologismi

tanto la laguna è uno tsunami)

…mi arrendo.

E' un cielo di garza

È un cielo di garza.

Nell'imbrunire una rondine smarrita

volava stranita, straniera all'amplesso

di un cielo di garza dal respiro velato

che piombava le ali, affogava il canto.

Cercava una nota, un angolo strappato

un assenso alla fuga da quel cielo ignoto

così la voluta era uno sgorbio, un insulto

e il canale attonito rifiutava il suo palco.

È un cielo di garza.

Il profumo di caffè ha mitigato il dolore

quella piccola spina che piaga il costato

la delusione per l’appuntamento perso

per lo spettacolo agognato nell'inverno.

Un ultimo, sommesso garrire, un saluto

o forse un lamento, chissà, verso un Dio

che simile all'uomo stravolge i percorsi

e muta il suo canto in urlar di gabbiano.

Cuce nella calle il pescatore il suo cielo

rammenda con l’accia la garza violata.

Sulla corriera, tra rap e aquiloni

Corriera piena, non ci sono posti abbastanza

per la giovane marea colorata che l’ha invasa.

Il vociare cristallino irrompe nella cacofonia

delle ruote che straziano il selciato. È un rap.

Un racconto ritmato dai battiti dei loro cuori

poesia velata tra realtà e fantasia, incatenata

alla corriera, allo scorrere del tempo sui vetri.

(sorrido ai sorrisi forzati di passeggeri canuti)

Il futuro è un fotogramma rubato alla laguna

le speranze sono aquiloni che anelano libertà,

che tamburellano sui finestrini. È il ritornello.

(la metrica è travolta dallo scalpitare ansioso)

Al mercatino (tra la menta e il coriandolo)

Colleziono i ricordi come francobolli usati

ritagli di vecchie cartoline dai colori sbiaditi

emozioni sbocconcellate, dai profili usurati

silloge raccolte in album di antica maestria

copertine gemelle, senza titolo, impolverate.

Ancora prove d’autore abilmente contraffatte

-rare istantanee di metamorfosi colte a metà-

bozzoli sfilacciati appesi al ramerino selvatico

spuntato in un coccio di terracotta ammuffita

quarti di vita, leccornie in offerta dal norcino.

Ho aperto un banchetto scrivendo l’ossessione

tra i versi del racconto ho esposto le mirabilia

sciorinate sul bianco delle pagine elettroniche

troverete la collezione tra paccottiglie di parole.

-i vecchi album ammiccano, lustrati a nuovo-

…ma non sono in vendita. Accumulo.

Tu non saprai mai

…e ti scopri ipnotizzato

dal gorgo del lavandino

alzi gli occhi e t’incontri

straniero in un riflesso…

Ho parole bianche che svaniscono sul cuscino

-ingiurie scolorite dal tempo e dalla speranza-

mille battiti asincroni che straziano il costato

dita impudenti che disfano la tela di Penelope.

Tu non saprai mai le notti quando l’oblio cede

e cerco invano un sussurro che dica: non sarà.

La smorfia che appare sullo specchio ha l’urlo

della paura, sbaffo carminio sulla tela disfatta.

No, tu non saprai mai.

Estemporanea

[vorrei accanto la tavolozza

i miei pennelli, i miei colori

l’odore acre dell’acquaragia

il mare riflesso sugli smalti]

Senza biacca e tele pronte

né cavalletto per sostenere

occhi ingordi che divorano

la bellezza del quotidiano.

Raduni di famelici gabbiani

-attesa nei sanguigni riflessi

di tende tese su Canal Vena-

mentre il pescatore prepara

astuzie per i guizzi argentati

che giocano la luce serotina.

Non ho ragione delle mie mani 

ormai son la fatica delle parole.

L'altana sulla nuvola

E poi mi siedo e inseguo le emozioni

che volano alte e si perdono nel blu.

Dall'altana sulla mia nuvola attendo

altre primavere giovani e meno ostili.

Il sole pare ammutolito, si nasconde,

poi riappare, giocherellone irritante.

Non visto rondini, ancora.

-pensieri affastellati scivolano

e scorrono veloci nella mente

distratto seguo dal finestrino

i minuetti di aironi e garzette-

Ho accanto il tuo sorriso, tanto basta.

È malinconia nel sussulto delle ruote

e la speranza ha il colore della laguna.

Ho emozioni dispettose nello zainetto

che si burlano di un cuore viaggiatore

e l’altana sulla nuvola è vana panacea.

Non ho visto rondini, non ancora. 

Caramelle da una sconosciuta

Ti narrerò, riavviando i fili d’argento,

quasi fosse erba tenera su cui sognare

come abbia inciampato nella vita -ieri-

sedotto e impaniato da stagioni etere.

***

(eh sì che c’ho creduto alle loro parole

io che c’ho giocato -ora che cala il sole-

io che con loro litigo -così per pigrizia-

non ho avuto remore nell'impudicizia)

***

Ho raccolto foglietti d’oro spiegazzato

-ritagli d’emozioni divorate all'istante-

lusingavano con l’inganno anni melati

e ho succhiato la vita senza conoscerla.

Oltre la vita, per la vita

Quando il silenzio perde la voce

è allora che dai nome alla paura.

Una cuna di luce come soffice bambagia

mi ha ninnato per quel tempo indefinito

era liquido amniotico di tepore materno

il cordone ombelicale di sicuro appiglio.

-poi la voce, il mio nome-

Mentre i led colorati erano stelle cadenti

nella sala operatoria accendevano le luci

sul proscenio della vita per la mia replica

nel folle Barnum d’arte e umanità varia.

Quando il silenzio ritrova la voce

allora dai un nome alla speranza.

A due marinai di terra

*dedicata a Fulvia e Fabio per il loro matrimonio

A due marinai di terra.

Non so quanti passi dovrò contare

prima che questa emozione si sciolga.

Ho dato la rotta a navicelle e zattere

cariche di vento, ansie e anni faticosi,

ho visto luoghi in cui solo a un padre

è permesso accedere ma, sempre,

ho lasciato l’emozione stivata nel legno.

Ora l’approdo è lì, a poche bracciate.

È lì che darò misura del mio esser uomo

prima d’esser padre, quando sarà difficile

distinguere il tremolio delle fiammelle

con la ruggine che scolorirà tra le ciglia.

Non so quanti passi dovrò fare, non li conterò

ma, quando la mano posata sul mio braccio

stringerà la mano che l’attende, getterò l’ancora.

E scioglierò il nodo che serra l’emozione.

Buon viaggio, figli.

Unbelievable melancholia

E poi ritrovarsi

nel sorriso di vecchie foto

accarezzare i profili

disegnare gli abbracci.

Chiudere l’album

col sospetto di un tempo

-sospeso-

e una pagina da riempire

con la foto mancante.

E poi ritrovarsi nel sorriso.

                                    -ancora-

Non c'è memoria senza memoria

Scrivo di te, di mare e gabbiani

scrivo di ricordi di anni lontani

scrivo della vita la nostra storia

perché il domani serbi memoria

-vola alto-

Scarti improvvisi volute eleganti

racchiuse tra parentesi danzanti.

Libero -ribelle alle convenzioni-

interpreta fuori dal rigo e scrive

armonie di indolente musicalità.

Poi da lassù plana -quasi sospeso-

un capriccioso aquilone senza fili

sfuggito a mani bambine -atterra-

con lo stridore roco e prepotente

sull'iride dei miei occhi sgranati.

-ancora mi emoziono-

Annose barricate a difesa del cuore

travolte dalla piena dei sentimenti.

Ho respirato città nebbia e catrame

anni di polveri sottili e piogge nere.

Inerme ho masticato soffocato l’ira

incastrato nella idiotissima sequela

di scatole di latta sbuffanti profitto.

Gli occhi pieni di mare e incantati

dallo spettacolo dell’istrione alato

feriti da ricordi come inattesi flash.

Lampi a volte dolorosi a volte felici

che ingoio e dimentico, ma domani?

Da vecchi il domani è vestito di ieri,

già vissuto non è nei nostri pensieri.

Eppure la memoria graffia, ostinata.

Bucaniere per amore

(marinaio di nuda terra da zappare

io -bucaniere dal vessillo strappato-

ho l’azzurro/mare pittato nel cuore

e l’incoscienza audace nei pantaloni)

Poi, una rena color d’oro su cui dormire

uno stormo d’ali dalle strida arrugginite

cui donare pensieri e poesie al tramonto.

Stasera isserò il nero vessillo al poggiolo

sarò il bucaniere dei miei sogni bambini

e da provetto guitto ruberò il tuo sorriso.

Poi, sarà sogno e m’imbarcherò di nuovo.

Schegge di cristallo e graffi nel blu

(stasera il cristallo sul tavolino

riflette l’oro liquido a schegge)

È quando hai un macigno

che ti opprime sullo sterno

groppo in gola senza motivo

che ti incatena alla carotide.

È allora che annaspi e cerchi

un appiglio lassù, dove mai

avresti pensato di inseguire

graffi il cielo violando il blu.

Ora l’oro del vino nel bicchiere

lascia il posto al rubino del sole

misuro l’angoscia del crepuscolo

che mi assale e mi incattivisce.

(schegge di cristallo sul selciato

riflettono il rosso del tramonto)

Non ho più pazienza né fiducia

nella panacea lenitiva del tempo

e l’oblio del vino s’è frantumato

vorrei risposte stasera, da lassù.

Graffio il cielo, ti vengo a cercare.

Ti parlerò di noi, quasi fosse fiaba

(non sono attrezzato al verbo d’oggi

non ne capisco il suono, la violenza

non ne sopporto l’acrimonia, l’odio

non mi piace affidare punti, virgole

e storie ad una trappola elettronica

scarafaggi di venefica plastica nera)

So che mi ascolti amico mio non puoi

ignorare il canto nuovo della mia voce

ed ho compagno solo te stasera, lassù

annuvolato su di un falso nido in fasce.

-l’anima è schiusa in questa notte mite

e son sicuro che sarai pubblico attento-

Se il coraggio è arte di vivere allora noi

abbiamo incantato tele con cuore naif,

abbiamo scritto versi di metrica esatta

sconoscendo la malìa dello strapiombo.

Cancri figli del grande trigono d’acqua

timidi e restii nell'abbandonar la rena.

Servì coraggio, non so dove lo trovammo

ma ancora ci sostiene nelle lune traverse

prima d’eclissarci nuovamente nel mare

lasceremo tracce d’amore come Pollicino.

Come vedi la parola ha il sapore di fiaba 

non vibra di elettroni, va diritta al cuore.

Se la risposta è una storia, è la nostra

Ora che ho liberato le mani e il cuore dalle spine

che l’intrico di rovi ha inflitto le sue ultime ferite

che il nostro claudicare ha nascosto le incertezze

e lacrime di mare hanno riarso cicatrici antiche…

…ora, che farò ora?

Non puoi rispondermi sconosciuto, selvatico fiore.

Che ne sai tu di notti perse ad infilar rime precarie

di parole amare per cancellare dolci intemperanze

e preghiere fioche come lumini palpitanti al vento?

Potrei scrivere una storia, la nostra. È importante.

Allora darei risposta a questa innata inquietudine

direi come stanotte sul poggiolo tu sia sbocciato

mentre recitavo al vento e soffocavo le fiammelle…

…ma questa è un’altra storia.

Come in un quadro di Botero

c’è chi la chiama fortuna

chi dice era il tuo destino

chi invoca trigoni astrali

chi recita fioretti smodati

(i cerchi nell'acqua s’inseguono

ciottoli coatti feriscono il pugno)

Poi con gli anni mi ero convinto:

chi cantava insieme al mio cuore

era un lieve battito d’ali di falena.

Ora persino tu lo chiami angelo?

(i cerchi nell'acqua sono affogati

il sale di laguna sanerà il pugno)

Vorrei fermare il cuore, incontrarlo

poi chiedergli perché il suo sorriso

ha premiato l’esagerata ambizione

del mio assolo nell'arena della vita.

Come in un quadro di Botero. 

Un aquilone di garza e cerotti

Lo stridere sgraziato di un gabbiano

solleva batuffoli di sabbia corrucciata

l’onda senza lo scoglio da abbracciare

geme nostalgia della risacca smarrita.

È brezza quella che accorda lo spartito

-alito leggero che spolvera dolcemente-

L’anima, ingombra di ferite autunnali,

invaghita di questo afflato vorrà volare.

Costruirò un aquilone dalle ali di garza

imbastite con filo e virtù di mani antica

-il velo da sposa su archetti di parasole-

come seconda pelle di cerotti temerari.

È un insolito aquilone quello che s’alza

il gabbiano zittito l’ammaestra nel volo

muoiono lassù all'orizzonte dopo il sole

-straccetti di garza sui castelli di sabbia-

Non basteranno cerotti per ricostruirli.

Clic

È quando spegni la luce

che gli occhi insultano il buio.

Il quadro invaghito del muro

ha una cornice di luna farlocca,

ma l’abaco dà numeri sinceri.

È quando spegni la luce

che le mani cercano l’approdo.

Il buio veste il vuoto d’ira cieca

e la paura ha il volto del cuscino,

ma il tuo respiro è il mio sorriso.

È quando spengo la luce

che tutto diventa più chiaro.

Clic.

Barene, pane e zucchero

Perché il dolce dello zucchero

è rimasto accartocciato nel blu

mare della carta da droghiere?

Perché mai il profumo del pane

è rimasto incatenato sul marmo

e tra le dita sapienti del fornaio?

Barene e acqua. Aironi in volo.

La strada corre veloce tra sobbalzi

i pensieri s’adagiano -vecchie volpi-

sotto le coltri protettive dei ricordi.

Alieno primavere di lunari passati.

Barene e acqua. Garzette ballerine.

Risposte che la vita non mi ha dato

rimaste sospese in volo a mezz'aria,

vecchi aquiloni monchi senza coda

legati all'anima dal filo dei ricordi.

Barene e acqua. Pane e zucchero.